Letras, sueños e ideas

ENTRE VIAJES Y NECESIDADES

2011-08-09T16:56:00.000-07:00

Nunca antes me había parecido tan horrorosa una película de súper héroes. Ni siquiera sé cómo me atreví a entrar a la sala N#4 del cine donde siempre veo películas más que catatónicas…

Esto puedo basarlo a mis anticuerpos al cine, y a la gente sin identidad; sobre todo a lo segundo; lamentablemente en mis días sin inspiración suelo ser susceptible. No fui educada en un colegio donde te tocaba ser un número. Lamentablemente, siempre fui una personalidad, con inquietud, voz y voto, siempre a la vista de todos y en el ojo de la tormenta. El mismo lugar me toco en mi familia: siempre fui la agrandada, la revoltosa, a la que mi papá tenía que mirar amenazadoramente más de 22 veces en medio del almuerzo, desayuno o cena, el medio de la mesa. La que nunca fue invisible.

Paralelamente siempre he sido de guardar espacios de intimidad: escribí cuentos de niña, pasaba horas imaginando mundos con mis muñecas y libros, mi primer libro fue El Libro de la Selva, y desde siempre con los audífonos puestos (Tuve mi primer walkman a los 8), siempre con un libro en la mochila y siempre lloré con la intimidad de la puerta del cuarto cerrada. Nunca me costó ni medio céntimo, decir las cosas con franqueza o discutir las cosas cara a cara. Siempre disfrute poniendo en aprietos al resto, en ver el rostro menguado o incrédulo del otro. Siempre disfruto alguna mentira y sobre todo, siempre me enseñaron que en algo tenía que ser la mejor… No es sorprendente decir que nunca me costó vivir con la desaprobación, con la falta de perdón, especialmente con la dramática impulsividad con la que me levanto todos los días a desarreglar el orden natural de las cosas…

Así pues va resultando que siempre he llevado las cosas hasta su extremo más ridículo y radical. Así resulta que pensar en el futuro me causa una ansiedad terrible y una impavidez alucinante. Así ha resultado que regreso al calor de tu sabia paciencia todas las noches. Así es que no logro decidir una imagen, un disco o una canción, a veces ciertas noches las despojan de ese saborcillo a seducción de vino tinto y las desnuda a nivel de intimidad que va tocar con un guante aterciopelado, esta milonga de hoy es como un gemido o un aullido de pura necesidad de poesías con imágenes de mujeres deslumbrantes, de realidades crudamente hermosas, versos difíciles de explicar pero fáciles de evocar con el tacto, con el gusto…Por eso amo a Sabina, y hoy no lo encuentro… "pezones de fresa, lengua de Carmelo, corazón de bromuro, adioses verdugos"…Hombres fatales, incorrectos, poetas malditos, el mal partido por excelencia o la debilidad endémica de las diosas. Estoy segura que Sabina me escribiría una canción en una noche como esta…

El otro día sentada en mi jardín, fumando un cigarrillo, y lloviznaba tanto y yo sin abrigo, empecé a creer que todo podía cambiar, encendía otro y otro, pisaba deseos y aguzaba bien el oído, la llovizna me corría las ganas, mi bata azul se llenaba de gotitas y yo que no dejaba de suspirar y amar a Sabina, pero cuando te vas no sólo te llevas un poco de magia, burla y encanto, si no discos de nocturna recopilación…sumamente necesarios!!!

A OTRA COSA MARIPOSA...!

2011-08-02T09:39:00.000-07:00

“¿Me podrías indicar hacia donde tengo que ir desde aquí?” - pregunta Alicia.
”Eso depende de a dónde quieras llegar” - responde el gato.
“A mí no me importa demasiado a donde” - dijo Alicia
“En ese caso, da igual hacia donde vayas...” - responde el gato
“... siempre que llegue a alguna parte” - continuó Alicia a modo de explicación
“¡Oh! Siempre llegarás a alguna parte, si caminas lo bastante”

Hoy me percaté que tengo tanto poder de introspección, tanto poder de análisis y mal que bien o bien que mal, tanta reflexión nocturna y por consiguiente, inconsciencia matutina…En noches como está, espinosamente frías, de neblina, de gripe y malestar físico de por medio, se me encogen las ganas infinitas de escribir, pero tras mirar el reloj del móvil y sin pegar un sólo parpado a las 3: 23 AM, se me ocurre que como no escribir esto que soy, esta extraña ausencia de sentimientos nocturnos, de 19 días y 500 noches sin ramalazo anímico intermedio, como no ser esto que soy...Indudablemente los caminos que uno toma por la vida siempre te llevan a un punto o quizá no, porque de tanto andada y tanto mirar los paisajes se desgastan, llega él cuando no ves nada…Porque tarde uno llega a la conclusión que los momentos más intensos fueron vividos con tremenda inocencia y frustrante tibieza, siempre al inicio del camino o al final del antecesor…inofensivas contradicciones que se funden con minutos de culpa y la prolífica auto indulgencia dominguera que permite que los parpados se sometan ante un nuevo amanecer...

Psta. Un no tan viejo amigo de canto, siempre me recalca que no entiende lo que escribo, esta tarde le puedo decir, que yo tampoco...

PROMETO II

2011-03-17T09:49:00.000-07:00

¿Prometes que nunca te irás?
y recorreremos el mundo
por montañas y mares;
a ver otros rostros,
a contar nuestros pasos nocturnos
por las calles vehementes.
Y nunca permitirás
que el miedo me suspenda
o que, las aguas me cubran.

¿Prometes que siempre serás?
En medio de sombras,
diáfano e invencible.
¿Qué siempre estarás?
Como el agua del lago,
como el susurro de las olas.
Que siempre serás real
que podrás conmigo
que no te hundirás;
que siempre me hallarás
al ver que me interno
en callejuelas oscuras,
de callejones sin salida,
de impasibles aceras.
Con tus brazos imbatibles,
que son mi esperanza,
me hallaras y me rodearas,
con tus manos
contrafuerte al anochecer.

Te prometo que siempre estaré
y te guiare de mi mano
por el mundo a que veas
otras lunas, otros mares.

Cuando la hora lo merezca,
nunca permitiré
que el miedo te suspenda
emergeré como contrafuerte
a ellos, y te regalaré
esperanzas y sonrisas
lunas, sol y pelicanos al amanecer.
Realidades y versos,
cuentos al anochecer.
Noches impetuosas
y días verdaderos.

Vendré hoy día;
y mañana, estaré
cuando en menos te lo esperes,
al lado izquierdo de la cama.
Te prometo ser real
y nunca dudes que podré contigo
sonreiré en la densidad de tus miedos
siempre te hallaré y te daré la mano
en medio del fango y la calle más oscura.
Te demostraré que nuestro amor
se impone a todo tiempo, distancia y miedos.

DE CONSTANTES Y VARIABLES.

2011-02-01T15:50:00.000-08:00

Nunca desee tanto la prolongación de una noche y yo, que si algo he tenido de sobra siempre, han sido las palabras…aún así, no encuentro las palabras justas para ti. Esta noche las tengo y las podría convertir en mil historias y etcéteras más, que no son más que lo mismo, pero tú no lo sabes y eso, esta noche no basta…

Ahora sé porque amamos la noche, su belleza, su tristeza, su silencio, sus secretos, las noches en vela, la libertad que nos concede las sombras, nuestro nocturno anonimato cuando lo cruel se torna bello…pero ya sabes muchacho, el día nos desnuda, siempre, fatal e irreversiblemente; nos muestra las caras y es inevitable que recorra por mis venas el brutal desencanto; sin embargo, sumergida en ese mar quieto de mis sábanas tu sabor y olor me persiguen, sinuosa y turbulentamente…En medio de la luz del día, sumergida en la verdadera oscuridad de lo concreto agrietas las paredes desoladas de mi cuerpo, traspasas y fundes tu aliento en mi alma, cuando no queda más que tu recuerdo y mi silencio…Y aún pisando las sombras a los días del calendario, me respondes que te coagula el silencio, si es parte de nuestro secreto, y de las noches, y aún batiendo ante la insolencia de las palabras, siempre es más sincero…Oh, no preguntes lo que siento, a esa respuesta no es que le tenga miedo, me aterran mis propios sentimientos, los vacios de mi cuerpo, la necesidad esencial de mi ser de caminar siempre al filo de una navaja…Pero mejor, mejor muchacho, dime que canción cantas a tus sueños inmemorables por las noches sin mí, mejor dime qué noción del día tienes y dime si necesitas de mi voz para llevarte aún más lejos; mejor dime quién más se puede complacer con esto de no pertenecer al mundo, quién cómo nosotros de la locura que nos abstrae de él…Continuo con este andar porque es más fácil que dejarlo, continuo para pasar sólo noches contigo y si cantarás una canción a tus sueños por las noches podría unir mi voz si quieres…Algo brilla a lo lejos, y en medio de una sonrisa cuando te escucho decir qué prefieres vivir intenso, sintiendo antes que estirar los años y la vida; te creo, sé que es cierto…Es por eso que me haces recordar lo que olvidaba, me haces amar de nuevo a Eliot; es por eso que amamos, no a nosotros, quizá a nosotros mismos, a la noche y a aferrarnos a la emoción de esta vida, entre sábanas de dunas, entre playas oscuras o simplemente entre penumbras…

NOCHES DE LLUVIA

2010-10-28T18:40:00.000-07:00

Yo tengo un pacto con la lluvia; yo me dejo empapar por ella, siempre que aparece salgo vestida de gala para que arruine mi mejor vestido y jamás, por nada de este mundo, cargo conmigo un paragüas. A cambio, tengo la libertad de esperanzarme en una recompensa cualquiera. Y mi única recompensa hoy, puedes ser tú. La lluvia no es benevolente, y eso me reconforta. Me empapa como si el mar me cubriera, y se volviera una segunda piel sobre la mia, me hiela desde los nervios hasta el alma, me hace desear estar en casa, me hace desear estar contigo.Y jamás amaina cuando estoy, por ejemplo, esperando un taxi, o cuando simplemente estoy fuera y por ese pacto no camino bajo los balcones sino en la intemperie, para permitir que me torture de esa manera dulce y enervante que sólo conoce la lluvia, entre sus tantos secretos nocturnos. No, no es benevolente, tampoco lo he sido yo. Aprovecha toda promesa para obligarte a cumplirla hasta la infinitud. Pero de la benevolencia uno no puede esperar más que piedad, compasión que no hace demasiada diferencia. En cambio de la lluvia, de una lluvia que se niega a darme nada a cambio, sé exactamente qué esperar. Y lo único que yo logro arrancarle con las uñas empapadas por su velo eterno desdoblándose sobre mí, lo único que espero, es la espera misma. Es este vivir ya no soñándote, sino amaneciendo de los sueños para esperar que se me cumplan. Me hago fuerte esperándote porque mis inquietudes solo quiero transitarlas, solo quiero estar mientras el tiempo se regocija y saber que tú estarás algún día, que mi esperanza aún la llevo siempre conmigo y todo, pese a todo, con todo, sobre todo lo demás. Te extraño y te seguiré extrañando, y te seguiré deseando, pero sobre todo, mágica y buenamente, te seguiré amando, bajo la impasible lluvia y tormentas y aún rayos. Pero si la lluvia aún no ha roto con el eco de mi voz, si mis palabras te han llegado a kilómetros de distancia, tal vez algún día podamos pararnos bajo la lluvia y saber que es la misma en cada lado del espejo, del mundo, de estas ciudades que nos son ajenas al uno del otro. Quizás ambos podamos sonreír para sentirnos cerca, cerrar los ojos. Y ahí, al abrirlos, descubrir que estamos juntos, mirando el mar, extrañándonos por gusto, porque nuestras miradas convergen y nuestras manos se han enmarañado en una dulzura infinita que solo conoce aquél que ha aprendido, después de tormentas y marejadas, a esperar.

Hacía meses fríos que no llovía, y hoy, de primavera caes como recordándome el juramento. Hacía mucho que no sentía, como hoy en día, como nunca, como sólo tú chico me has hecho sentir.

LOS ÁRBOLES MUEREN DE PIE

2010-10-08T00:48:00.000-07:00

-"...Es el último día, Fernando. Que no me vean caída. Muerta por dentro, pero de pie. Como un árbol..."
Los árboles mueren de pie. Alejandro Casona.

03:39 AM es cuando pasa la úrgida necesidad de hallar en mis manos un solo libro y no hallarlo, es una de las sensaciones más terribles que le pasan a un lector nocturno de refugio. Y hay algo todavía más interesante qué decir en estos casos... Porque yo estoy convencida que hay momentos en la vida en que ese "necesitar" un libro, está puesto en el sentido más estricto y literal de la palabra: un fragmento, una frase, una serie de palabras que nos hacen recordar lo que necesitamos decirnos a nosotros mismos en ese momento preciso...Sé que eso tiene poco o nada que ver con el arte, pero de nuevo... a veces pasa. Y cuando pasa, es bueno saber que hay un gran arte allá afuera, dándonos una mano. O sea, gente que se las ingenió para ayudarnos de alguna manera a ganarle a la vida o a las circunstancias...

Una de las cosas más interesantes cuando eso pasa es que a veces el libro que uno necesita no es de tus libros favoritos, ni de los mejores libros que leíste. Hay libros recurrentes, hay libros que pasan sin dejar huella, hay otros que podrían hacerlo si no fuera por algunas situaciones puntuales de tu vida. Odio los libros que están fabricados para volverse recurrentes. Creo que lo mejor que le puede pasar a un libro es que el lector se enamore de él y lo busque por lo que significa el libro en sí, luego por lo que significa el libro en la vida del lector. Y como este blog está hecho para hablar de la literatura, -entre otros temas “trascendentales”- no como una forma inaccesible y superior del arte para entendidos, capaz alguno de ustedes entienda lo que quiero decir...

Primera y posiblemente última vez que posteo sobre una obra dramática. Bueno, quizás algún día Shakespeare. Pero creo que todas las obras teatrales que leí las leí mientras estuve en el colegio. O sea, lo imprescindible. Me divirtieron sana y buenamente, me gustaron algunas más que otras, y de aquellas he visto representadas muy pocas. Pero hay un par en especial que sí se me quedaron pendientes en la mente, como en estado latente hasta el día en que pudiera darles una reinterpretación adulta y razonable. El punto es que como amo la narrativa, estoy acostumbrada a admirarme por recursos estilísticos, técnica, estructura. En la obra dramática hay de todo eso, pero en una forma absolutamente distinta. Y cuando esos recursos me faltan, siento lo que leo ligero, como una historia en bruto. Pero eso no quita que tenga la capacidad de golpearte. De hecho, si lo pienso muy muy bien, probablemente lo hace incluso mejor cuando pasa. Esta obra la leí ya no me acuerdo ni cuando. Me acuerdo dos cosas muy puntuales: que me encantó y que me encanto el personaje de Isabel. Cuestión, nunca podré explicar exactamente qué es lo que me pasa con este libro. No lo he leído tantas veces como averiguarlo, capaz nunca lo haga. Hoy lo habría leído y no lo tengo a mano. Mañana probablemente preferiré leer otro. Me acuerdo que la escena en que describen los ojos de Isabel fue el momento en que pensé que uno sí se puede enamorar de un fantasma literario y no porque yo me enamorase de Isabel o más o menos eso. Y recuerdo también, que el momento en que la abuela afronta la verdad sobre el final de la obra, me parece una de las escenas más desgarradoras de la literatura universal.

Hoy me hubiera gustado tenerlo. Pero al menos encontré un fragmento en uno de mis cuadernos. No es suficiente para recuperar el sentimiento. Pero sí para hacer lo que tengo que hacer y llevarme esa lección que dejó Casona, por si algún día alguien la necesitaba. Él dice que los árboles mueren de pie. Yo digo entonces que sí, que pase lo que pase, morir no es tan malo, pero que, ciertamente, sobrevivir no es tampoco tan perfecto como parece.

Debería aperturar la carpeta de pensamientos Pasadas las 3.

NOCHES DE DUNAS...Y AGOSTO.

2010-08-17T23:56:00.000-07:00

Agosto me vigila desde sus cenizas, me despierta en la madrugada desde que era niña, me sorprende, me descubre y siempre, pero siempre gana.
Cuando me pilla a tu lado, creyendo en el ritual de las cenizas y las noches en vela y la belleza nocturna. ..El tiempo, siempre, nos descubre ante nosotros como somos finalmente; el tiempo y la noche, y el día también, que con su luz nos desnuda fatal e irreversiblemente…
Un instante de deseo, un mal camino, y mi cuerpo que no obedece al deseo, la desesperanza que no encuentra más remedio; y me pregunto, si a ti los finales te parecieron siempre tan eternos….No hay nada después de la oscuridad, nada; tú lo dijiste, y me pregunto, si te preguntas si soy normal, si en esta madrugada existo realmente…
Hoy te confieso, que nadie mereció tantas oportunidades de renacimiento; en cambio a mí, en la verdadera oscuridad de lo concreto no me queda más que aferrarme a agosto y al invierno, que desluce mis pensamientos, que sueña con una noche de verano eterno frente a un mar soñoliento y apagar los sueños de cualquier razón que nos exceda, mantenerse cuerdo; aunque la tierra nos devore y agosto escupa nuestros huesos. Que nos encuentre heridos, cansados y desesperados pero con los ojos secos.

NOCHES DE KAFKA

2010-07-21T19:06:00.000-07:00

Dura vita, sed vita. Cuantas verdades se encierran en una sola. Puedo extender esa frase a tantísimas situaciones, tan diferentes una de otras... Momentos duros, emociones encontradas, sentimientos que de pronto aparecen y no sabes por qué están ahí o cómo y cuando llegaron. Y definitivamente a lo que dan cuenta mis ojos cuando me detengo a mirar la realidad, otra, que no es la mía…cuando pienso en esa consigna, pienso, inmediatamente, en un libro y pienso en él justamente porque esa es la razón por la cual siempre estará en la cima de cualquier pila de libros que tome para los momentos de emergencia sub realista. Más, en un día como hoy.

Los surrealistas, los existencialistas, los sionistas, los seres tan “normales” como yo; pugnan por adjudicarse la esencia, la interpretación del verdadero significado de la obra de Kafka… Yo, ciertamente, siempre la he visto como él: distinto, ajeno, extranjero…La metamorfosis no es, definitivamente, mi libro favorito; es el libro que me deja un sabor extraño que conmemora algún recuerdo no habido en mi mente, es el libro ajeno que siempre he tratado de entender, es el que leo cuando suceden hechos incomprensibles y es, en definitiva, el libro que le diría a todo el mundo que debe leer -al menos alguna vez en la vida-. Tiene demasiados contextos, una vastedad de interpretaciones única y especial, y está dotada de una carga emocional tan intensa que es imposible entrar en ese viaje y no terminar completamente abrumada. Y es que, ¿quién no se ha sentido un insecto alguna vez? En situaciones extrañas y disimiles; desde relaciones en las que terminé siendo vista como una especie de criatura mala y extraña, hasta momentos de mi vida en que me sentí impotente por cosas que pasaban alrededor, con todas las fuerzas y todas las ganas del mundo de hacer algo para cambiarlas, pero sabiendo que, algunas veces, la resignación consiste en aceptar la realidad y descubrir que frente a ella no somos sino un insecto.

Quizás ésa es la circunstancia que me lleva a reseñar esta obra ahora y no antes, y no después. Cuando te das cuenta de los sucesos que acechan, sin que muchas veces los dejes entrar en tu vida. Cuando la impotencia, aunque impasible, ciega y sorda, te susurra al oído cuando tomas el taxi, cenas en un restaurant con tus amigas, o cierras las ventanas de tu cuarto por la noche…Es cuando te preguntas que tan ruda es la vida, desigual este mundo, y cuáles son las respuestas a innumerables preguntas que rondan por la cabeza; “las leyes de la naturaleza”; y si ciertamente, cada uno de nosotros nos merecemos lo que tenemos día a día…Y es entonces, que me doy cuenta que despertar y encontrar la realidad que conocemos es algo que debería y deberíamos valorar con más de un puñado de fuerzas. Ahora sé, que esa metamorfosis significa un despertar en un día convertido en algo totalmente diferente a lo que fuiste: despertar y haber perdido todo lo que conocías, ver que todo alrededor cambia, ha cambiado sin que pudieras hacer algo para impedirlo; no podías preverlo, ni puedes explicarlo y ya ni siquiera pensar en controlarlo. Porque para la mayoría de personas, vivir es natural, sencillo y trivial, efecto y causa de una ecuación normal, es el resultado lógico de todas las cosas que hacen en su día a día, en la vida cotidiana ¿Vivir o sobrevivir? Sin evitar sentir que mis pensamientos se deslizan en un pozo oscuro de película de espanto; descubriendo mis manos sin hacer nada para cambiarlo…No sé, es una palabra que debería decir a menudo, o tan sólo reconocerlo; Kafka, sin duda, sí supo…por eso, y porque toda persona debería tener este salvavidas a mano en su biblioteca, para cualquier circunstancia que lo requiera, dejo este mensaje aquí, antes de entregarme a la acción concreta de ayudar a quienes lo necesitan.

A menudo les digo, a quienes siempre tienen parte de mi, que mi conciencia es selectiva y de memoria frágil, a prueba de corta duración; pero hay noches en que los susurros te pillan despierta a las 6 de la mañana y con ello llega un nuevo día acompañado del olvido, que en mi, siempre es un proceso de cura y no una automutilación.

LETRAS A MEDIANOCHE

2010-06-20T12:38:00.000-07:00

Ayer, terminé de leer por cuarta vez El viejo y el mar, una de mis obras favoritas…De esas que aún –a pesar de los años y las lecturas- me sobrecoge el alma –y aquí me vienen buenos recuerdos-. Como; Crónicas de una muerte anunciada, que me conlleva al mismo efecto y causa, por más que transcurran los años, siempre, llego a pensar que alguien, algún personaje incognito pueda lograr salvaguardar a Santiago Nasar, penosamente, como lo dijo García Marqués, nunca hubo una muerte tan anunciada… Pero, ahora, atañe, otro, el ídolo de Bryce, Hemingway; lo que me gusta de él, es que todo es una lucha perpetua contra la naturaleza. Mayor aún, lo que me fascina, es que esa lucha se lleva a cabo en el terreno real, de polvo y agua; no de lo metafísico o lo espiritual, sino de lo estrictamente técnico, del conocimiento pequeño que el hombre ha dominado de manera casi primitiva y primigeniamente. Y en eso, definitivamente El viejo y el mar es un paradigma no sólo de su obra, sino de la literatura universal.

Esta novela, la deben haber leído muchos y mucho, también. No sé si en todos ha producido semejante efecto, más allá de los sobrecogimientos de alma, está sin duda, el significado para y por la historia y como la reflejamos y canalizamos a nuestra vida. Siendo, no está una historia de una guerra pre-fabricada. Es la historia de un pescador que va armado sin saber que está armado, porque para él la idea de la guerra contra el mar es la de algo tan natural y básico como comer. No se trata de exigirse lo inalcanzable, sino justamente de hacer lo que sabe hacer. El quiebre está en todo caso, en que este pescador se atreve a hacer lo que nunca antes hizo: adentrarse en aguas más profundas. ¿La recompensa? Bueno, habría que empezar por preguntarse si se le puede llamar así. Y la respuesta ha de ser aquello que más nos conmueva de esta novela, absolutamente, brillante.La trama es bastante conocida: Este Santiago, es un pescador artesanal -casi diríase arcaico-, parte en su día 85 de temporada sin pesca hacia aguas que jamás había navegado, proveído con unos metros de cordel, un arpón, anzuelos y un pequeño cuchillo. En su mente oscilan los recuerdos de una orilla donde duermen los leones, su pasión por el béisbol y su jugador favorito, Joe Di Maggio. Navega en esas aguas insolentes, infestadas de tiburones hasta que se encuentra cara a cara con su reto: el pez más grande que ha visto nunca en su vida.Pero ese pez no es sólo un actor externo al que hacer frente. No se trata de una cacería común. Ese pez es su reflejo, es con él mismo con quien Santiago tiene que luchar. Pero no de la manera en que lo hace el ser atormentado o que se quiebra interiormente. Simplemente que la lucha lo refleja, como tal, así de sencillo. Afuera, las leyes las dicta el océano; debajo, el pez lucha con tanta pasión como él mismo, pero, solo como está, Santiago no se deja llevar por la introspección, no pretende hallar el significado subliminal o heroico de su búsqueda, ni siquiera se pregunta si puede haber un significado. Santiago, simplemente hace lo que sabe hacer mejor.Allí radica lo emocionante y terriblemente desgarrador de esta lucha: no se trata de una pelea que se libra con el espíritu, o al menos no sólo con el espíritu. Es una lucha de hechos, del conocimiento del cordel, de los anzuelos, de guardar las fuerzas para que las manos ensangrentadas puedan sostener el arpón cuando sea hora de dar la estocada final. Esta es una guerra en la que los movimientos del pescador hablan por el personaje. Esta es una lucha donde la derrota no tiene lugar, porque la lucha engrandece a quien la libra; esta es una lucha demasiado grande porque el mar es cruel para un pescador artesanal solo en su pequeña barca, tratando de remolcar a un pez enorme en aguas infestadas de tiburones. Pero, justamente, esta no es la historia de una lucha que se conmemora con una leyenda. Esta es sólo la historia de una guerra que llega a ser librada aunque la recompensa se la lleve ese océano inexpugnable y la historia se hunda con los restos, lejos, hasta el fondo del mar.

Y, es cuando necesitamos releer la historia, por cuarta vez, cuando libras momentos de lucha. No en el inexpugnable mar, no con armaduras fabricadas de lo intrínseco y salvaje de tu ser; a veces desarmados total y ridículamente y a veces también, la libramos contra nosotros mismos, contra las leyes de la vida y la naturaleza. Los pensamientos, las creencias y las emociones…Cuando se debe decidir si se sale de del mar o no. Cuando creemos que estamos a punto de ser destruidos, es cuando la historia resurge...cuando estás perdiendo o cuando estas ganando.

SIN CONSENSO A LA VISTA.

2010-05-31T19:30:00.000-07:00

El consenso no figura en el diccionario conyugal de Mariana Foronda. Ella es peruana, economista, ex estudiante de derecho y escritora frustrada "…Una apasionada de la vida: me gusta la literatura, en general, cuanto menos cursi y más realista, mejor. Cualquier tipo de música -sobre todo un bossanova-, la noche y los vinos, me pueden apasionar; soy algo metiche, algo neurótica, impulsiva, compradora compulsiva y anti metódica".

Él es español, médico. "Sólo se interesa por los textos científicos, no escucha otra música que la clásica, es discreto, ahorrador y metódico. Agradece que haya existido Corín Tellado y Titanic es su película favorita." Sin embargo, hace 4 años que conviven satisfactoriamente.

¿Discuten? "¡Discutimos por todo! ¡Y todo el tiempo! Cuando éramos “jóvenes” nos pasábamos discutiendo y conversando si era más importante la filosofía o la ciencia y jamás llegábamos a un acuerdo, pero esto nunca me preocupó o ¿sí?, porque en las cosas importantes sí estábamos de acuerdo, sin necesidad de pelear para alcanzar un consenso."Sin embargo, en un tema, Mariana, es intransigente con las diferencias: los hijos (un varón de 16 y una niña de 11). Octavio y Maccarena. "Soy una madre leona y perfeccionista; no estoy de acuerdo con la forma en que mi marido entiende la adolescencia. El quiere niños bonachones y cándidos; con un sentido de la vida muy distinto al mío. Mis exigencias hacia nuestro hijo mayor, que yo considero absolutamente justas, para Francisco, no son más que histerias mías. ¿Tú o yo? En este punto estamos peleados y no hay acuerdo posible. No sé si esto es tener una pareja sana o no y si mi forma de encarar las diferencias alargará o acortará nuestras vidas, pero creo que si él no modifica este aspecto no estoy segura de que la pareja sobrevivirá la adolescencia de nuestros hijos."

DETALLES DE OTOÑO.

2010-05-31T19:01:00.000-07:00

Tres regalos tengo desde hace mucho, vaya que mi amiga la intuición no me abandona!….

1. Un Te prometo, de diciembre.
2. Te doy una canción, a lo Rodriguez.
3. Una brisa de Mille & une roses.

Es forzoso preguntarme si algún día los daré….

CELEBRACIONES

2010-05-26T08:17:00.000-07:00

Las decepciones no duran demasiado cuando uno sopesa la realidad del momento y se dice "no merece pena"…Conforme la noche va adueñándose de las esquinas, mientras te pienso y rebusco en momentos, entiendo finalmente que no tenemos canciones, ni armaduras, ni facetas, ni recuerdos. Que no hay formas de salvar caídas…

La verdad es que no podría amarte, nunca más. Y la verdad, también, es que si no dijera, no sabría como brindarte las partes de mi a las que tengo tanto miedo…Por eso me embarga el silencio, frente a un mar claro, bajo un cielo radiante; y te atreverías siquiera a preguntar qué tengo….Quisiera que desvelaras mis pensamientos, hasta los más obscuros, y evitar tus preguntas, y evitar mirarte como hoy te miro, como nunca pensé…No me obligues a decir a destiempo, cuando la marea ya golpeó la roca y erosiono mis contornos; no me obligues a sentir el amor que inventas por las noches, porque realmente no me alcanza para huir de mis pesadillas y enfrentar la realidad…Recógeme en un cuento de media noche, en una canción desconocida, en un final inesperado… Hoy quiero viajar sin llevar conmigo lo importante…Y de todo lo que, siempre cargo, es justamente lo que nunca dejo. Preferiría no tomar nada, dejarlo todo en la habitación. Viajar liviana, libre, en blanco, en cero; empezar de nuevo…sin saber exactamente a dónde quiero ir, o cómo solucionaré la ausencia de las cosas con las que me he acostumbrado a vivir, en un prolongado general…

He de decir que a pesar de las líneas, estoy contenta; nunca voy a dejar de creer que la vida es una especie de máquina tele transportadora de emociones, que trabaja en lapsos instantáneos…Estas dos últimas semanas, la he denominado la de las cenas y celebraciones; y no he podido ser más original, porque nada acontecía mejor. Así es, como, desde el martes hasta el domingo descafeinado no han dejado de agasajarme por mi cumpleaños veinteavo; pero ha sido el viernes, un día revelador, una cena en la que no he dejado de sorprenderme con el correr de los minutos, saborear un vino que no disfrutaba desde los 23 (en las bodas de oro de mis abuelos); volver a nombrar a Goya –después de unos meses en el Medievo-; beber café tras el vino de los 23…a las 6 AM!...Y pasar un domingo tendida en la cima de una duna, comiendo pasa bocas con una pizca de arena. Reafirmando que la vida es la vida, y que siempre los sucesos acontecen aleatoriamente, con causa y efecto; a pesar que al principio no los comprendamos, con el paso de los días abres los ojos a un mundo distinto. Realmente, que todo fin es un principio y a menudo una oportunidad mejor…

Hoy, tras los pasa boca con arena y definiciones confusas de Prufrock. No he podido dejar de sentirme la más afortunada, es por eso, que siempre agradeceré:
A mi princesa egipcia de hojarasca, a mi inimitable tijita, a mi maestra del violín y hoy, a ti, el caballero innoble de aguas marconiences y del ve tú a verme en el pueblo de m en el que me he metido…

ELIOT Y MI INSTINTO DE CONSERVACIÓN.

2010-02-16T12:51:00.000-08:00

En definitiva, hay momentos que uno vive sólo para saber.

Como si uno, haciendo gala de estúpida genialidad, quisiera tentar al universo, tomarse el examen del curso que ya aprobaste, revisar el baúl que ya cerraste, intentar sorprenderse…Creo que la búsqueda por las pasiones del alma tiene que ver con esa intensidad de sentir, exactamente cuando estamos sometidos al tedio. Y el arte tiene mucho que ver con eso: Ahí es donde el arte brota como un arma humana para aferrarse a la emoción de la vida: No como un instrumento contra el dolor, sino contra el aburrimiento.

Pensaba esto porque hace unos días me di licencia de enfrentarme a la condición humana. Digámoslo así: soy “mala” con las personas y nunca he tenido demasiado reparo en girar la cara de la moneda. Casi siempre la lección ha sido que es mejor no confiarse y que la sombra, es sorda y muda. Pero de cuando en cuando me dan ganas de hacer el pequeño experimento de acercarme a alguien, como para terminar de convencerme, de sorprenderme. Hasta ahora creo que no haber tenido suerte -o más bien la he tenido, qué sé yo-, porque el resultado suele ser el mismo, absolverme un caso más, anteponerse a la realidad, dejar de consultar las líneas de las manos y repasar la luz verde del semáforo.

Demasiado ambivalente para el bienestar de otros…Y la verdad es que se está muy bien así. Las decepciones no duran demasiado cuando uno sopesa la realidad del momento y se dice "no merece pena".

Repasando los rostros que mantengo cerca, y es mágica la ambivalencia, amparan mucha expectativa de mi, la expectativa siempre se encrespa e inclina hacia lo desconocido. Entonces, porqué la conexión real y transparente, compartir lo oscuro y complejo, lo nebuloso de mi alma, y un entendimiento que siempre será ajeno. Soy difícil nunca lo he negado, trato de no pasar la línea de margen, aunque cotidianamente no pueda; es entonces cuando enredo las cosas, no las mías, las de otras personas. Las respuestas a mis preguntas se tornan lógicas una y otra vez con el paso de los días, sin embargo las respuestas van cambiando en su curso, nunca llegan a ser las que uno necesita, en el momento que las necesita.

Creo que éste poema se trata sobre eso. Bueno, se trata sobre muchas cosas más, pero en este momento es ese punto específico el que me interesa. No solo porque es un poema amplísimo en el sentido en el que una vida entera podría verse reflejada en él, sino porque el ritmo que marca es el de un camino que se realiza entre la incertidumbre del hombre que duda de todo, se acerca a demasiado y consigue nada.

La desesperación más absoluta proviene del desacierto. Y lo peor es que desconozco otra manera de aprender.

Bien entonces, me quedan muchas preguntas todavía. Seguramente la primera es si encontraré alguna vez a una persona que me entienda. Actué a sabiendas. Un amigo, una pareja, es indiferente. No conozco a ninguna todavía. Otra puede ser, si las personas que ya están cerca entenderán esa necesidad, mi necesidad o la respetarán un poco más de lo que hacen o de lo que no hacen. Vale la pena preguntarles, pero si les interesa realmente, espero que sean ellos las que me pregunten a mí.

Ésta canción de amor no es una canción de amor. O al menos no como la etiqueta manda que sea. Este es el amor del que desconfía, se acerca y entrega aún más. El amor del que no entiende por qué el amor tiene que sobrecoger. Un amor por el cual vale la pena preguntarse si uno se atreve a vivir. ¡Genial! Realmente, estas líneas encierran más de 10 puñados de cosas y un conejo de la chistera, como diría FDVS. Las interpretaciones son universalmente infinitas e impuras y en medio de una depresión puede tener efectos nefastos sobre el instinto de conservación.

Thomas Stearn Eliot - La canción de amor de J. Alfred Prufrock

Vayamos, pues, tú y yo

cuando la tarde se haya tendido contra el cielo

como un paciente eterizado sobre una mesa;

vayamos, entonces, por calles casi desiertas,

murmurantes retrocesos

de noches inquietas en hoteles baratos de una noche

y empolvadas fondas con conchas de ostras;

calles que se prolongan como un argumento aburrido

de intención tediosa

que te llevan a una pregunta abrumadora...

Oh, no preguntes “¿qué es?”,

vayamos a hacer nuestra visita.

En la habitación, las mujeres vienen y van

hablando de Miguel Ángel.

La niebla amarilla que lava su espalda en el cristal de las vidrieras,

el humo amarillo que lava su hocico en el cristal de las vidrieras

pasó su lengua por el interior de las esquinas de la tarde,

se quedó suspenso largo tiempo sobre los charcos de las cunetas,

dejó caer sobre su espalda el tizne que cae de las chimeneas,

se deslizó por la terraza, dio un salto súbito,

y, viendo que era una noche suave de octubre,

se enroscó una vez a la casa y se quedó dormido.

Y, en verdad, habrá tiempo

para el humo amarillo que se desliza a lo largo de la calle,

frotando su espalda sobre el cristal de las vidrieras;

habrá tiempo, habrá tiempo

para preparar un rostro que acepte los rostros que encuentres,

habrá tiempo para matar, habrá tiempo para crear

y tiempo para todas las labores y los días hábiles

que levanten y dejen caer una pregunta en tu plato;

habrá tiempo para ti y habrá tiempo para mí,

y habrá tiempo incluso para cien indecisiones,

y habrá tiempo para cien visiones y revisiones

antes de que tomemos una tostada y té.

En la habitación, las mujeres vienen y van
hablando de Miguel Ángel.

Y en verdad habrá tiempo

para preguntarse “¿me atrevo?” y, “¿me atrevo?”.

Habrá tiempo para volverse atrás y bajar la escalera

con un espacio calvo en la mitad de mi pelo.

(Dirán: “¡qué ralo se le está poniendo el pelo!”.)

Mi traje matinal, mi cuello que sube firmemente al mentón,

mi corbata, rica y modesta, pero asegurada por un simple alfiler.

(Dirán: “pero, ¡qué delgados son sus brazos y sus piernas!”.)

¿Me atrevoa perturbar el universo?

En un minuto hay tiempo

para decisiones y revisiones que un minuto revocarán.

Porque ya las he conocido a todas, a todas ellas:

he conocido las noches, las mañanas, las tardes,

he medido mi vida con cucharillas de café;

conozco las voces que mueren poco a poco

bajo la música llegada de un cuarto distante.

Entonces, ¿cómo podría yo atreverme?

Y he conocido ya los ojos, todos ellos:

los ojos que nos fijan en una frase formulada,

y cuando esté yo formulado, debatiéndome en un alfiler,

cuando yo esté clavado y retorciéndome en la pared,

¿cómo podría entonces empezar

a escupir todas las colillas de mis días y de mis costumbres?

¿Y cómo podría atreverme?

Y he conocido ya los brazos, todos ellos:

brazos con brazaletes y blancos y desnudos.

(¡Pero bajo la lámpara poblados de claros vellos castaños!)

¿Es acaso el perfume de un vestido

lo que así me hace divagar?

Brazos que reposan sobre una mesa o se envuelven en un chal.

¿Y podría yo entonces atreverme?

¿Y cómo podría empezar?

¿Diré: fui al crepúsculo por calles estrechas

y contemplé el humo que sale de las pipas de hombres solitarios

,asomados a sus ventanas, en mangas de camisa?

Yo debí ser un par de manos andrajosas

que rasaron los suelos de mares silenciosos.

¡Y la tarde, la noche, duerme tan apaciblemente!

Alisada por largos dedos,

dormida... fatigada... o bien se hace la enferma,

extendida en el suelo, aquí junto a ti y a mí.

¿Tendría yo, después del té y los pasteles y los helados,

la fuerza para forzar el momento a su crisis?

Pero aunque he llorado y ayunado, llorado y orado,

y aunque vi mi cabeza (ya un poco calva) traída en una bandeja,

no soy profeta (pero esto no importa mucho);

he visto flaquear el momento de mi grandeza

y he visto al eterno lacayo recibir mi abrigo y sonreír estúpidamente,

y, en suma, tuve miedo.

¿Y habría valido la pena, después de todo,

después de las tazas, la mermelada, el té,

entre la porcelana, entre alguna conversación sobre ti y sobre mí,

hubiera valido la pena

haber hincado el diente en el asunto con una sonrisa,

haber comprimido el universo en una bola

para rodarlo hacia alguna pregunta abrumadora,

para decir: “Soy Lázaro, vuelto de entre los muertos,

vuelto para decírselo todo, se lo diré todo”.

Si una, acomodando una almohada junto a su cabeza,

dijera: “No es eso lo que quise decir, no es eso.

No se trata, en absoluto, de eso”?

¿Y hubiera valido la pena, después de todo,

hubiera valido la pena,

después de los ocasos y de los patios y de las calles regadas,

después de las novelas, después de las tazas de café, después

de las faldas que arrastran por el piso

(y esto, y tanto más)?

¡Es imposible decir exactamente lo que quiero decir!

Pero como si una linterna mágica proyectara los nervios en

modelos sobre una pantalla:

¿Habría valido la pena

si una, acomodando una almohada o quitándose un chal

y volviéndose hacia la ventana, hubiera dicho:

“No es eso, en absoluto,

no es eso lo que quise decir, en absoluto”?

¡No! No soy el príncipe Hamlet ni es mi intención serlo,

soy un señor cortesano, uno que servirá

para llenar una pausa, iniciar una escena o dos,

aconsejar al príncipe; sin duda, un instrumento dócil,

obediente, contento de servir,

político, precavido, meticuloso,

lleno de altos conceptos, pero un poquito obtuso;

a veces, en verdad, casi ridículo:

casi, a veces, el Bufón.

Envejezco... Envejezco...

Usaré enrollados los extremos de mi pantalón.

¿Me peinaré el cabello hacia atrás?

¿Me atrevo a comer un melocotón?

Me pondré pantalones de franela blanca y caminaré por la playa.

Allí he oído a las sirenas cantándose una a otra.

No creo que canten para mí.

Las he visto cabalgar sobre las olas, mar adentro,

peinando los blancos cabellos de las olas revueltas

cuando el soplo del viento vuelve el agua blanca y negra.

Nos hemos quedado en los dormitorios del mar

al lado de muchachas marinas

coronadas de algas marinas rojas y pardas

hasta que voces humanas nos despiertan, y nos ahogamos.

Ha pasado ya mucho, desde que mis ojos te descubrieron, en medio de lo acostumbrado; en medio de una tarde dominical que siete años más tarde aún repica en silencio... Recuerdos borrosos que tras muchos rostros y nombres, no pierden sentido…Solías sacudir la tierra, solías sacudir el mundo en el que piso y todo lo demás se convertía en los repasos obscuros de un camino en reversa, y solías también escribir poesía para mí, después de la tormenta. Cuando las nubes se juntaban y la tiniebla me llegaba a tiznar las mejillas, aparecías y brillabas…En medio de una noche fría, envuelto en una mañana frente al mar...

Y esto último, sólo me provoco después de leer lo ya leído…

LA TORMENTA EN LOS TIEMPOS DE CALMA.

2009-07-16T13:55:00.000-07:00

Llevándome la vida en intentar retener un sueño y tornarlo material, vengo en invierno, este invierno, atestado de niebla, de humedad, de noches; y tan escaso de sentimientos…

Decidida a sortear el último cigarrillo de la caja y desempolvar el estuche de emociones, que sin vacilar, han andado atadas de pies y manos, también. Justo, hoy, que la tarde empieza a perder su sentido, y las palmas de mis manos se hayan vacías, con filigranas agudos; me he encontrado perdida en medio de la nada, la nada rodeando mis contornos, atestando mis pulmones, aquella nada que tanto temí, y hoy me hace sigilosa compañía. Recluida en un día que nunca se convierte noche y se arrincona en la habitación más oscura, a la espera de una luna, a la espera de una canción y los cuentos de calor y arpegios del mar, que calman, y no despiertan violentamente a las tantas de la madrugada en aras de una imagen difusa, pero clara en la mente, y no se vuelve más nítida, pero igual clara, como si a fuerza pretendiera gritar lo que hoy ya no puedo entender, siendo mi confusión aún más evidente, con un haz de palabras bajo la manga que no consigo reproducir, rogando me puedas enterrar como si nunca hubiera existido, como parte del error que no pudiste resolver. Porque fue ayer, cuando allí, donde nadie puede irrumpir, en mis sueños, aquellos días que rondaban, libremente, fueron velados, sin mucho aspaviento, con música, con pocas lagrimas, de noche, como yo quisiera serlo algún día y aún, dudas, que a pesar de ello, yo permanezco a tu lado, contemplando las noches frente al espejo, refugiada en su tiempo que no transcurre, que no divide, que no cambia...Quizá, si buscas en el cajón de la derecha, aún encuentres un remedo de una matutina sonrisa, quizá también, una razón más para velarme. Y yo aún hoy, a la antítesis de un día que espera convertirse en noche, al fin pueda, dejar escapar mis sueños, y colmarme de sentimientos, de las cortinas y del vino blanco, de los días frente a una playa, de la canción que no acaba, de unas lagrimas, hoy, necesarias…quizá, aún pueda reflejarme en tu mirada; tal vez aún logre reconocerla…

Psta. No quepa duda que si suena la flauta estando ésta en su estuche y sin que nadie la toque cerca…creeré en los milagros y haré una fiesta especial a mis neuronas.

EL PASO DE ABRIL...

2009-05-03T10:57:00.000-07:00

Medio desmemoriada, medio en Babia, medio insolente; y risueña y media me he encontrado hoy. Anoche; ha llegado la verdad y me ha dejado sucia, vacía, sin cigarrillos, como un restaurante de sillas boca arriba y a punto de cerrar, como diría Luís Garcia Montero. Sin embargo, hoy me he olvidado del incomodo huésped nocturno…Aquí, de vuelta en el rodeo me encuentro, sorteando emociones emocionantes, lindas, no sentidas o quizá sí, aunque yo diría que no, lindas todas y si a la desmemoriada le doy un puntapié, repaso que se parecen tanto a las de los dieciséis… Abril, el mes más cruel para Manongo Sterne, para Eliot; no deja de ser un mes de mil sabores y fragancias, a pesar de los climas adversos, abril de 2009 el platillo de los cinco sabores…Una imagen tanto confusa, tanto inerte, y tan delineada en la mente desmemoriada, un invento de jueves por la noche; un frenesí de viernes madrugadeño, la primera sonrisa de viernes por la mañana. Como hoy, como sé, como nunca había sabido antes, desde hoy, desde este instante. Justo hoy, cuando decides convertirte en la sombra del atardecer, cuando te transformas en el frío airoso de las seis de la mañana, cuando vuelves a llamar después del veinteavo paso de las golondrinas y las luciérnagas…Pues eso, y mucho menos, no importa.

EXORDIO DE UN OLVIDO.

2009-03-16T16:17:00.000-07:00

Odio el verano, aunque reste poco para su fin. Me encanta su luz, que la ropa pase del gris del invierno a los colores alegres, que los días se dilaten y se irrumpan en horas que eran antes dominio de la noche, que los días figuren cargados de más energía, los fines de semana tendida en la arena de una, siempre, inhóspita y alegre playa, y las cenas hasta altas horas de la noche con la suave brisa huacachinera, de domingos descafeinados. En fin, me gusta mucho, pero lo odio. Así soy yo, una mujer de paradojas. Y lo odio porque parece que le encanta enrollarse en mi garganta y en mi nariz, floreciendo sin compasión dentro de mi cabeza. Llevo unos días colmados de sensaciones, bogando por aguas insolentes y senderos no esperados. Un verdadero placer para los sentidos. Irónico el verano, nunca deja de cargarse la tarea…Hay que reconocerlo, hoy, se te extraña.

Pastillas de amnesia para los jueves…

MINI VACACIONES 1

2009-01-22T09:02:00.000-08:00

El 2009 me ha pillado de sorpresa, no me he percatado de ello hasta ver el día D en el calendario de espárragos que cuelga, desentonando, en la oficina. Vaya! Que ya estamos en el 2009; muchos de nuestros antepasados -no tan lejanos- se cargarían una decepción si vieran que en este año seguimos conduciendo autos y no naves voladoras, no nos teletransportamos y seguimos, básicamente, siendo los mismos de hace siglos, a pesar de los progresos, claro.
En definitiva, y dando cuenta a los hechos, he empezado el año estupendamente. A pesar y muy a mi pesar de la crisis mundial; del abatido precio del espárrago en el mercado mundial, y de los demás productos que exportamos a éste; del estrés cotidiano y de la negativa rotunda de mi jefe en adelantarme vacaciones, precisamente, estos meses de verano y bajos de producción…Pese a todo ello, la fortuna me ha hecho rica. Sí, es cierto que no me ha tocado la lotería, pero estoy tan encantada, a pesar, que el lunes volveré a la rutina diaria para ganarme el pan de cada día…Muchas veces pienso que no me merezco tanta suerte... pero... tampoco voy a ir al Banco de Suertes a rechazar lo que me dan, así que lo agradezco, lo disfruto e intento corresponder en lo que puedo. Ojalá no me cierren el crédito este año, no me falten donaciones y pagos periódicos, y siga engruesando mis Suerte-Ahorros…Y entre la suerte No suerte, y de ello escribo otro día; no he podido completar mi balance del año, ya que me ha resultado de lo más extraño…un año paradójico y convulso, del que borraría dos pares de fechas sin titubearlo, y del que no olvidaré nunca otras fechas increíbles...Me gustaría borrar el daño que he podido hacer, y tener la oportunidad de mejorar lo hecho. Pero bueno, el calendario nos vuelve a regalar días para intentarlo. Así lo haré. Así lo haré? Así lo haré!

En mi inconcluso balance del año incluyo las cosas que he aprendido estos 12 meses:

-Que no lo puedes tener todo.

-Que lo importante, una vez más, no es el qué, sino con quién.

-Que no hay que saltarse etapas, hay que disfrutar de todas y cada una de ellas.

-Que el tiempo marca las pautas, por mucho que nos esforcemos en avanzar o retrasar el segundero.

-Que nadie tiene comprado su destino. O, al contrario, está echada la suerte aunque no sepamos cuál es.

-Que la felicidad está por ahí regada por cualquier rincón, lista para ser cogida y llevada al rostro en una sonrisa.

Aunque algunas de estas enseñanzas son añejas e hilvanes de años pasados, siempre es bueno recordarlas. Y no he podido pedirle más a la vida, porque he aquí con el panorama espectacular frente a mí. Con el alma en paz, y con la encomienda de trabajar en un año nuevo y mejor. Estoy lista para volver al rodeo… Ahora, a pocos minutos de irme en busca de la noche que me lleve a un nuevo lunes…me invade cierta somnolencia, esperada, y en la carretera, de regreso a casa, las luces empiezan a brillar paulatinamente al rodar de las llantas…Y el silencio, la noche, las estrellas, las luces brillantes, las llantas, la línea blanca, toda una invitación de seducción…

Y finalmente entre somnolencia, nos sobran los motivos, Jimena o Gimena, Yoko y Lennon, los jueves, and i love her y abruptas llamadas de atención, mi compañera de la vida ha descubierto un paisajillo hermoso al lado de la carretera, además de muy oportuno, porque no me había percatado que moría de hambre…El viernes, cuando llegamos, a estas, nuestras inesperadas mini vacaciones espirituales, descubrimos un nuevo bar y un nuevo vino; una cena en la que no paré de reírme, pasarlo bien y brindar para conjurar y espantar la crisis que nos rodea, hasta el domingo de tarde increíble, nos la hemos pasado brindando, con vino nuevo, agua mineral sin gas y coca cola zero (según ella, N O E N G O R D A B L E)…Nos hemos detenido, en lugarcillo de lo màs encantador y ahora en medio de unas velas de lo mas charcherosas, como diría mi abuela, brindamos con cafè caliente, en pleno verano!...lugares de la carretera.

...?!!!!

2008-11-19T21:09:00.000-08:00

Mientras almorzaba, solitaria, un platillo rarísimo, del cual, no recuerdo su nombre; con todo y eso de mis ánimos de probar todo lo nuevo, ordené esa tarde, el nombre que más extraño conquisto mi mirada en la carta del restaurante y no pedir el típico arroz con mariscos que suelo comer frente a la playa. Era una pena no tener un libro a la mano, porque la verdad es que no sabía que hacer mientras esperaba la comida, nada más que beber la copa de vino blanco que también solicité. Aunque, después de pensarlo bien, aún tenía un recurso, mi buena amiga, la portátil, venturosamente la peso pluma porque la anterior, que la empresa para la cual trabajo-“dadivosamente”- , me otorgó, era IMPRESENTABLE, al menos, en lugares público. Qué día alegre, pensé. Había sol, unos rayos sutiles que rozaban la terraza del lugar; una brisa suave que acariciaba; música de fondo, repito DE FONDO, nada estruendoso; mi lindo vestido amarillo, mi peinado y las gafas de sol tan curiosas que encontré en oferta ¡milagro de los cielos! y yo, perfecto, todo perfecto. ¿Y ahora con la portátil que hacer?, porque no tenía ganas de trabajar, ni ver cuadros, archivos e informes. Quizá y tal vez quizá si el día es tan perfecto mi wireless se cuelgue de alguna red celestial, y tal cual, como era de no esperarse…se colgó, ya no debería preocuparme más por las miradas a hurtadillas e interrogantes de si almorzaba sola, o esperaba a alguien…Y así, navegando en la red miren lo que encontré…

http://es.youtube.com/watch?v=hEzVNEqRlqw&feature=related

Pues; no he podido más que reírme y no dejar de reír por el singular titulo y los altibajos de la Callas. Admito, que alguien debe haber pensado que ando medio chiflada. Realmente, no he podido dejar de pensar que el día que vivo es un maravilloso regalo, mi presente y el futuro, mi esperanza. Mi pasado, no deja de ser una linda muñeca que reposa en uno de las guaridas de la habitación, intacta y hermosa…Y es ahora, cuando me doy cuenta que el mundo no siempre ofrece respuestas para todo, y que la mayoría de veces, lo difícil es formularse las preguntas apropiadas…Hoy, estoy acá, a mucha horas y tantos kilómetros de mi ciudad, embriagada de una felicidad extraña, no muy segura de mis acertadas decisiones y del costo que se deben saldar por ellas…y que los hechos siempre serán consecuencia de un algo, y que si me lo pienso bien, sería imposible dejar de ser como soy; con mi agrado por la improvisación, aquel riesgo personal, el no saber qué va a suceder en los próximos 5 minutos… cometer esas pequeñas locuras que para mí están tan llenas de significado: una visita inesperada, un viaje imprevisible, una sorpresa más en forma de música o poesía… En mi vida he tenido muchísimas encrucijadas, y siempre he sabido el camino que debía escoger porque siempre he sabido hasta dónde quería llegar, aunque algunas veces me tomen desprevenida… Sin embargo, esta tarde de alegría medio extraña, hay algo que está perdiendo todo su sentido… Es extraño… Porque a pesar de todas las contradicciones, es precisamente gracias a ellas que soy consciente de lo poco que he cambiado y de lo mucho que pensé haber avanzado…porque es duro darse cuenta en medio de copas de vino blanco, que no sólo somos animales salvajes en busca de alimento, o en este caso de trabajo; y dadas las estadísticas, muy tarde nos damos cuenta que había una carrera en ascenso que dejamos de lado por lo que pensábamos era nuestro sostén…Hace algunos días, le confesaba a mi sensei de labores que mi vida personal estaba hecha puré, en el mejor de los términos, a lo que me respondió que cuando no quedara ni una pizca de ella, me darían el ascenso que quiero…Y qué quiere uno de la vida, qué quiero yo de la vida? Somos felices con lo que creemos tener, o es que acaso la insatisfacción humana tan enraizada como nuestras contradicciones son parte de nuestra medula…En estos momentos podría decir que soy feliz, extrañamente, pero feliz, a pesar de mis otras tantísimas carencias, tengo todo lo que una chica de …años! pueda anhelar, al menos en el plano profesional… Mi felicidad siempre ha estado basada en una realidad objetiva, más que un ejercicio de convencimiento…Y en esta tarde invernal, pero que a claras luces el sol le ha sacado la vuelta, el paso de los transeúntes se vuelve como un sonido ajeno y lejano, y en el horizonte veo una imagen congelada, entre el sonido del agua del mar, y la música de fondo, entonces, el contexto se vuelve un cuadro enmarcado y el abanico de preguntas se reduce en una sonrisa, quisiera satisfecha, pero no es así…
Ulteriormente y en definitiva, la única verdad aquí, es que como decía sabiamente mi relegado padre, -aunque me pese reconocerlo- es que algunos nacemos para esto y otros tantos para aquello, supongo que yo nací para esto, para resolver dificultades ajenas, frías y mercantilizadas; para observar tardes invernales disfrazadas en soplos primaverales; para emocionarme con una canción o un poema, para viajar improvisadamente, para conmemorar mi agudo participio, disfrutar segundos de mi gerundio y esperar con una secuaz sonrisa mi insólito infinitivo…Vivido, viviendo, vivir!…

INTENCIONES...

2008-09-08T10:53:00.000-07:00

Sólo es un homenaje más, como todos otros tantos que nos dimos…Recuerdo que hace mil años, ÈL, me rescató sin saberlo…tantos días de infinita paciencia, sorprendente, siempre lograba calmar el demonio que llevo dentro. Risas y más risas, casi siempre risas, quizá, sólo quizá, de cuando en cuando una pelea sin sentido, que ulterior y continuamente terminaba en un rosario de besos y te adoros. La verdad es que hubo de todo. Momentos en que hundías la mirada y descubrías todo; momentos en que no entendías nada; como la vida, como las obras y pinturas que no entiendo por más que las mire, y que no me inspiran más que comentarios irónicos como las otras que no las entiendo, pero me gustan…Ayer, me gustó mucho un remolino de arena que pude ver al ocaso del sol; tal parecía que respondía mis preguntas y bailoteaba sin cesar esa canción efímera y volátil al sol. Y ahora, estaba tan concentrada con el remolinito que no vi el turista con fachas de bohemio y aventurero mefítico que se aproxima sigilosamente. Se me pasan muchas ideas por la cabeza, sin embargo trato de tranquilizarme y poner mi semblante más adusto…y es que cada vez, se ve cada cosa!! Aún, no hay apuro, no voy de gala, sólo unos pantalones de algodón, cabello sujeto en una cola y cara de muy pocos amigos, de manera que descarto una posible violación…
-Hi, sabes si puedo seguir caminando y llegar a la ciudad?- me pregunta el mefítico con un español masticado. (En medio de una montaña de arena)
Lo miro sorprendida, voy a quedar como una inculta, pienso al segundo, pero…pero…este gringo con pinta de rocanrolero me está diciendo que quiere ir al centro de la ciudad entre las dunas de Huacachina??!!! Me parte un rayo!! Sonrío, le devuelvo el saludo y le digo que si, que siga su instinto y una vez, con el gringo mandado al desvío, continuo mi meditación…
Pero ya lo olvide, y sólo recuerdo la cara de incauto del gringo y mi yo malvado que trata de asfixiarse pero que basándose en los hechos, nunca pero nunca lo consigue, felizmente…

OJALÀ...

2008-05-07T06:37:00.000-07:00

...las decisiones pudieran ser lógicas, y nadie se quedara atrás.
Ojalá las encrucijadas no lo fueran y los caminos fueran claros y concisos.
Ojalá todo fuera más sencillo, y pudiéramos escribir nuestro propio guión.
Ojalá las noches no fueran noches para unos y días para otros.
Nadie nos dijo que el camino fuera fácil, predecible y sin dolor.
Ni que la alegría pudiera ser incompleta y la tristeza la antesala de un cambio a mejor.

Si hoy me encontrara con una lámpara no dudaría en frotarla, en busca de un genio que me concediera un único deseo...

Así comienza el otoño, con neblinas dolientes, con un precipicio de arrecifes que cuenta vidas, una playa donde hicimos el amor intentando no hacer ruido, un día que pasa entre la ciudad y el campo. Y el mar ya no es el mar de antes, hay cuentos de calor y hay cuentos para el frío y yo no sé cuál soy, y hay recuerdos y hay fantasmas y hay sombras cegando el futuro como la cabeza de un enemigo distraído y estoy yo y están las pesadillas y el ruido del mar a lo lejos del horizonte, me calma como siempre ha hecho, pero ni siquiera su vaivén de arpegios apaga mis gritos por la madrugada cuando me despierto inesperadamente, llevàndome la vida en intentar retener mi sueño, y de volverlo material; pero en cambio es otoño y el océano al recuerdo, me regala una visión, pero se lleva consigo los sueños.

SABORES NOCTURNOS.

2008-05-06T21:44:00.000-07:00

Tal parece que estas líneas se hicieron esperar; y es que, es ahora, cuando me siento preparada para dejar mis huellas en esta hoja…
Como para ilustrar las palabras, marcan un poco más de las tres de la mañana, no lo sé con exactitud -nunca llevo reloj-. Cuando necesito reparar cuantos minutos caracteriza mi impuntualidad, mi celular presta rápidamente su servicio, y ese, a estas alturas de la noche, debe hallarse en algún rincón de mi cartera abierta.

Muy cerca, en medio de una sabana negra, una luna radiante; es una noche casi perfecta. El agua del mar permanece quieta, se respira paz, calma, quietud, y esa leve brisa que acaricia mis contornos. Pudiera ver mi rostro reflejado en ellas, tal cual la luna que desafía cualquier lindeza. Sonrío, y no es para menos; tampoco es para más, quizá es para mi y por mi. Quizá, también, sea la primera sonrisa sincera de esta semana…Tantos sucesos, cambios y más cambios; unos felices, otros, no tan afortunados. Finalmente cambios, probablemente den pie a otros mejores…

Ayer, finiquitaba el gran cambio de mi vida laboral. Un cambio que ha suministrado -en cantidades industriales- de adrenalina mi cuerpo, y que en menos de una semana he tenido que asimilar. Un cambio que esperaba hace un par de años, y que se prolongó, no sé si por falta de valor o ganas, o quizá, sencillamente, por no ser el momento indicado. El caso, es que llegó. Lo esperaba, sí, aunque más tarde. Esta vez, se me adelantó y sólo aquellos que me conocen bien pudieron decirme sinceras felicitaciones.

Hace tan sólo unas horas, una de esas grandes, entrañables y eternas amigas, anunció el compromiso que la unirá al hombre de sus NO SUEÑOS -como ella misma lo precisó en medio de sucesivos wiskhys con coca cola-. Y escribo de sus no sueños, no por meramente chistosa, o por mis euforias madrugadoras, y es que, sinceramente, esta entrañable amiga; nunca lo soñó, imaginó o esperó, y cuando apareció, inmediatamente no lo reconoció, pues se presentó en un paquete menos que anhelado… ¡La vida y la vida! Fue inevitable sentirme emocionada al escuchar las palabras de los novios; y atemorizada al recordar mis fallidas o no tan fallidas pàrvulas predicciones, que desalentadoramente, se están cumpliendo en orden cronológico de revés, entonces, acaso mi futuro sentimental será un poco menos que incierto…En fin, lo único cierto esta noche, es que estas cinco lindas damas andamos bien puestas y dispuestas como diría una celebridad de por ahí, y también, algo sentimentalonas, algo evocativas, alegronas y porque no decirlo, algo borrachinas…Paralelamente, yo, ausentándome ¡Para variar!, colocando muchos exclamativos y tratando de transformar la euforia y la nostalgia en realidad…

…La nostalgia, que en medio de todos estos cambios no he podido saborear. La nostalgias que se disipaban al alba, pero que silenciosas acechan en las noches.
Hace, exactamente, una semana, caminé ocho cuadras tratando de encontrar respuestas, gastando pensamientos e intentando agotar energías. Aquella noche, mi noche, recompensó el esfuerzo, la vida y el destino, esté que a veces ambicionamos esquivar pero que en definitiva, siempre, nos termina echando el lazo al cuello. Aquella noche, fue inevitable preguntarme cuanto perdía o si quizá calculando mal, terminaba ganando. Con el paso de las horas y los días hallé la respuesta. Ganaba, gané y de hecho llegué a la conclusión: Soy inmensamente rica, por aquellos innumerables momentos, brindis, homenajes y demases que obtuve… ¡Y la vida y la vida!... Que tal vez, toda esa teoría relativa que todo sucede por algo, es la única verdad de verdades, siempre bueno, consoladoramente y la esperanza es el único bien de nuestro consumo que nunca se acaba…Que hay personas en la vida que son para siempre, que no nos dejan un mal sabor, porque nos dan lo mejor de si en el momento en que más lo necesitamos, aunque en el futuro nos termine doliendo y más en el futuro, estando y no estando, nos arranquen sonrisas clandestinas a las cuatro y tanto de la mañana…Y ahora, si sè que falta poco para las cinco, porque a lo lejos escucho mi nombre en una voz no muy legible pero reconocible…

Casi, casi, podría ver el amanecer, sin embargo los parpados no me acompañan y estas últimas líneas las escribo con sabor a nicotina y café, al lado de la voz ilegible, que inicia un relato, que al parecer, surge repetitivamente en situaciones como estas...

SUEÑOS ANÒNIMOS.

2008-03-26T10:23:00.000-07:00

El viejo de rostro curtido echa un vistazo al horizonte perdido. En la mañana se había despertado sobresaltado por sus atormentados sueños. Tocó su cabeza con los dedos sellados de recuerdos y tanteo los cabellos blancos del presente, con evidente curiosidad, como si dudase que aun se mantuvieran allí. Intentó recordar, mas sólo perdió la mirada entre los pequeños barcos de madera que permanecían silenciosos en el anaquel, frente a su lecho, testigos sigilosos de noche tras noche sumergidos entre la humedad. Entonces recordó…había visto un mar grandioso, cruzado de cuerpos que flotaban en el agua. Una marea excitada que se levantaba flagelando las rocas, y en el seno de las olas, los cuerpos dormidos, emergiendo entre la marea, clavando los pies y la cabeza en el agua, como si fueran cuchillos. Muecas siniestras, de dolor, de desesperanza, las pupilas dilatadas en un horizonte completamente oscuro. Una espesa niebla gris que envolvía la espuma refulgente de las olas, que envolvía los cuerpos, que te invitaba a dormir junto a ellos y a la vez prevenía.

Se despertó sudando, no volvió a dormirse. Tenía calor, demasiado calor que no se disipaba entre las sabanas, un calor asfixiante y un desenmascarado temor a quedarse dormido. Pánico a quedarse dormido, como los cuerpos de su sueño, y hundirse en un mar de aire caliente, se quedó con la mirada fija en el techo. Lo sobresaltó la angustia al mantener los ojos abiertos, escudriñando en la habitación, en sospecha a encontrar los cuerpos sobreviviendo a la pesadilla, tumbados en el mar de sabanas o arrastrando sus pasos por el corredor de la cabaña. ¿Qué hora será? Quizá las cinco...Luego tendré sueño. Pero cuando se quedaba transpuesto, se perdía entre la imagen absurda del mar agitado, con los hombres-cuchilla flotando en el seno azulado de un mar desconocido pero inmenso. Así, que se concentró en lograr mantenerse despierto, agitando con los pies y con las manos un mar de sábanas, que se le antojaban enormes campos verdes, bosques brillantes y estrellas radiantes. Un campo de verde sin olor, como el sabor del agua. Mañana tendré sueño, se decía una y otra vez, pero no lograba alejar las imágenes de las sábanas convertidas ansiadamente en verde y el mar hendido por los cuerpos. Justo al borde de un nuevo sueño sonó el despertador y tuvo que levantarse. Se alegró de dejar atrás el dormitorio, de comprobar que el sol volvería a nacer por debajo del horizonte. Un día más. Un día anónimo, pensó de manera automática…

Los días anónimos son como los sueños. Irreales. Los días anónimos se camuflan en bolsa sospechosa. De llamada a la policía, de recorte en el periódico. Los días anónimos son como personas desconocidas, sólo hace falta hacer que se presenten. Porque cada persona tiene su ritmo. Como los días. Es cuestión de saber qué mapa es necesario coger, y qué brújula utilizar. Cuando menos te lo esperas, más descubres que lo anónimo se convierte en noticia. Y la noticia en historia. Son las cosas que pasan. Muchas veces pasan invisibles, pero otras se convierten en noticia. Y es normal que seduzca recortarlas. Porque el recuerdo, en realidad no es más que un recorte sin papel…

Al final del día se metió en la cama con una sonrisa tímida, indescifrable, como la de un gato. Recordando una esperada llamada, olvidando las imágenes de su sueño, olvidando el calor. Mientras se dejaba hundir en el sueño, como cada noche, sonrió un poco más, sin darse cuenta, al recordar la admiración inocente en los ojos de su hija. Al fin y al cabo, los días podían no ser anónimos.

LLUVIA A LA TRES DE LA MADRUGADA.

2008-03-13T12:41:00.000-07:00

Como queriendo cerrar los parpados
y no pensar
y no tropezarse con vacías imágenes
y no descubrirse en medio de la nada
con las circundantes interrogantes
con las despiadadas respuestas.

Cuando no surge una estrella
y sin fuerza de buscarla
regresan los ojos a los eones de desesperanza.
A ella, se entrega
indefensa y expuesta.
Con una herida sin sanar
y una lagrima a medio caer…
…una calzada fría, humedecida y solitaria.

Cuando los ojos se cansan de escudriñar
acostumbrándose a la oscuridad
el dolor ahonda en el alma
porque una puerta se cierra solemnemente
y las que se abrieron
no fueron mas que espejismos en el desierto.
Oasis que se secaron entre arena y viento.

Cuando las olas rompen en la roca tallada
cuando la ultima sonrisa desciende al hades de los sueños
se vuelven muecas siniestras
y las lagrimas confunden los pensamientos.
Porque la tristeza no hacia mas que hacerla sentir viva
y la angustia sacudía, el corazón palpitaba
pero el dolor, también, también este asesinaba.
Y después, de casi haberlas olvidado
retornan con sus pasos silenciosos
y con la espada desenvainada.

Cuando se piensa con sosiego y calma
siempre duele saber que las equivocaciones
nunca dejan de ser necesarias.

….Y la verdad es que siempre habrá una buena razón. Empezó a llover, -a las tres de la mañana- ahora podría escribir, que suele suceder…No es más que un motivo maravilloso que justifica el pasar de las horas sin estrellas…

DIRIGIENDO LA SITUACIÒN.

2008-03-03T19:00:00.000-08:00

Donde vi cielos celestes, los cenizos ocuparon los límites, serpenteando escenarios amenazantes ante la inminencia del vacío. Castillos ostentosos que encierran entre sus piedras secretos que desataran iras durante infinitas noches. Jardines y enormes salas que atraviesan el cauce de un río, que alegran el escenario perdido entre las sombras. Durante horas me entretuve buscando, un que sé yo, entre la niebla y el misterio conjurados. L as nubes me llevaron a la ciudad de la luz y las tinieblas, donde escalé la torre más alta y mis entrañas exhalaron un grito desesperado y ansioso de acariciar el aire limpio del atardecer. Disfruté de un concierto sin sonido, con tan sólo la afonía benefactora de dos extraños. En los laberintos subterráneos, me dejé llevar por el olor seductor de una noche que parece no tener fin. Allá, entre lo infinito e inalcanzable siguen soplando las notas de una canción de la que sólo, hoy, recuerdo su infortunado final.
Ciertos días en los que las palabras me son tan esquivas que las dejo revolotear a mí alrededor como si fueran pájaros en busca de nidos. Yo las contemplo y las medito, midiendo mis pasos para que no vuelen espantados, les ofrezco entre mis manos un pedacito de pan seco y me siento a esperar. Las palabras son libres. Y a veces sucede que por más que quiera escribir, nunca me llegan las palabras. Siguen en el aire, transparentes e invisibles. No es que me abandonen, simplemente han elegido otras rutas migratorias.
Me di con la conclusión, que no concibo la vida sin movimiento, sin cambios, sin riesgo. Y cuando digo riesgo no me refiero a cruzar el paso de peatones cuando el semáforo está en rojo. Sino a saber apostar por lo que de verdad es importante. En ocasiones es necesario que se nos cierre una puerta para descubrir que en nuestras manos siempre tuvimos la llave que es capaz de abrir el cerrojo de nuestras propias cadenas. Y es que el mundo es ancho y es ajeno. Hay otros mundos, personas maravillosas que se cruzan y no se encuentran, miradas furtivas que se buscan sin saberlo y que, como las golondrinas de Bécquer, esperan a que el cuerpo sea un paisaje para atreverse a picotear el pan duro que aguarda entre las manos. La vida es un riesgo personal. Pero, como alguien dijo una vez, no nos tomemos la vida tan en serio. Al fin y al cabo nadie saldrá vivo de ella.

Siempre me han llamado la atención las estaciones, los aeropuertos. Desde pequeña los he visto como lugares mágicos, como conectores entre vidas y lugares. Vas a una estación, esperas, y tras un tiempo estás en otro lugar, con otras personas. A veces las estaciones conectan lugares y personas muy similares, en otras ocasiones, mientras esperas que salga tu viaje, sabes que te cambiará la vida, porque al otro lado del camino, del cielo o el mar que atravieses te estarán esperando otras vidas, totalmente ajenas a la tuya, tan diferentes. Y justamente, ahí, con la mirada reflejada en el cristal o en la lejanía de la inmensidad, las preguntas revolotean como los pájaros, siempre en busca de respuestas, y nuevamente más preguntas, un poco más de respuestas.
Es entonces cuando mi teoría del más allá predice que más allá de lo que vemos en las personas a primera vista, más allá de lo cotidiano, de las primeras impresiones y de las segundas, las terceras y volvemos a las primeras; hay siempre un mundo por descubrir, muchas sorpresas. Muchas vidas que se solapan, se entrelazan y se unen en las personas que vamos conociendo. Así que, ante lo cenizo, celeste, y tinieblas, que de cuando en cuando descubrimos lo cómodamente que nos puedan caer: Estoy encantada de haber podido ganar tanto en lo personal, aunque las apuestas del destino fueran o no en contra de mis ganancias y el resultado final haya sido tan paradójico. Asimismo, he llegado a la conclusión de que Bécquer se equivocaba. Volverán las oscuras golondrinas, claro que sí, y ésas, ésas también volverán. Sentirán que mi cuerpo no es inerte y que el calor que desprendo nunca fue una amenaza. No lo será nunca. Y vendrán para quedarse. Aunque ya estan. Aunque no siempre este dispuesta a reconocerlo. Aunque su impulso vital las lleve por otros caminos de viento. Volverán.
Las golondrinas, las personas, las palabras…

Finalmente, mientras repasaba, este apunte meramente gramatical me ha llevado más allá de lo puramente lingüístico. Infinitivo, Gerundio y Participio. Es verdad… Reconozco que he vivido, que estoy viviendo y que aún me quedan muchísimas más cosas por vivir...

LA ÙLTIMA TARDE DE JULIO.

2008-02-21T10:54:00.000-08:00

Aún asomaba el sol por la ventana cuando escuchó la llamada, como si un remezón lo sacudiera, despertò de su siesta vespertina. Al colgar el teléfono, obnubilado, Julio todavía no era completamente conciente de la noticia recibida, por un momento pensó que seguía soñando. Tomó su maleta negra, aún meditando sobre la noticia recibida, bajó lentamente los 37 escalones que separaba su habitación de la calle. Llegó a la puerta de una casa y notó que sus zapatos negros eran ahora blancos, por el polvo y la tierra de la trocha que tuvo que caminar. Conforme se acercaba a la casa sentía que la maleta negra pesaba más y más. Al cruzar el umbral de la puerta se encontró con una habitación de falso piso resquebrajado, las paredes aún sin tarrajear, un par de cortinas de tul blanco, un pequeño ventilador en una de las esquinas de la habitación y una fila de sillas acomodadas alrededor de la habitación donde sentados estaban hombres y mujeres conversando en voz baja, y pasando de mano en mano una jarrita que contenía un líquido transparente y de fuerte olor.

En la habitación se encontró con una pequeña tarima soportada en una de sus esquinas por un par de ladrillos corroídos por la humedad, al lado, una silla donde estaba una mujer de ojos llorosos y de marcada desesperanza en el rostro, que con voz débil y entrecortada repetía: “... porque la gente buena tiene que morir...”. Sobre la cama, un cuerpo, cubierto a medias por una sábana percudida y raída en sus bordes por la pobreza y la desolación. Inundaba la habitación un olor a descompuesto y un par de moscas merodeaban el cuarto. Se alcanzaba a ver el rostro, era un hombre de ralas entradas, cabello corto, los ojos cerrados y la boca entreabierta, los labios oscuros, resecos, la nariz afilada y huesuda, la barba crecida, la piel de un matiz oscuro, terroso, muy delgada, que dejaba notar los contornos de los huesos de la cara, los músculos, desnutridos, muy contraídos que hacían tirar la cabeza levemente hacia atrás, el rostro expresaba un gesto de dolor congelado en el tiempo, señal innegable de una larga y penosa agonía. El cuerpo enjuto, los brazos solo hueso y pellejo, del mismo color terroso del rostro, los dedos enclenques que terminaban en uñas largas, pálidas y sucias, todo un espectáculo tenebroso, encontrarse cara a cara con la muerte y no poder mirarla de frente. Imaginó el sufrimiento del hombre, por un momento cerró los ojos y casi pudo sentir el padecimiento del cadáver ... un momento ... en realidad lo podía sentir ... en ese instante todo se hizo más claro, sintió un dolor intenso, como una llama que lo consumía, que nacía de las mismas entrañas y se irradiaba por el abdomen hacia arriba como queriendo salir por la boca, miró de nuevo el cuerpo con los ojos inyectados de miedo, le pareció ver un espejo, no reconoció el cuerpo porque este no era del que otrora el solía valerse, el dolor crecía y crecía, y la lucidez era cada vez mayor, esto le permitía meditar por un momento y recordar como había llegado ahí, había sido un cáncer gástrico detectado hace 6 meses, que después de mucho dolor y sufrimiento lo habían consumido y convertido en el despojo humano que era ahora. Ahora solo sentía como poco a poco las fuerzas lo abandonaban, todo se hacía oscuro a la vez que se acercaba a el una silueta de vestimenta oscura que llevaba a cuestas un instrumento en forma de hoz…

Allen Aquije Diaz.

ROSAS, MARIPOSAS, EMOCIONES...!

2008-02-07T11:18:00.000-08:00

¡Vaya! Demasiadas emociones como para abandonarme en los brazos de Morfeo. En tanto, me temo que el lado izquierdo de mi cama no anda del todo eficaz. No obstante, confieso que últimamente –y muy justificablemente- pues, me está resultando algo adúltero. Mi lado izquierdo, transcribo.

Dando un principio; hubiera sido poco probable –a estas alturas de la vida y ¡la vida!- llegar a examinar y reconocer tantísimos errores, los míos, claro. Como siempre pienso; grandes y lujosos. Unos, entreviéndolos por allí; otros, gracias a menganita o fulanito de tal y otro tanto, en la clase de psicología de hoy. Ahora, haciendo un paréntesis y con ganas de ufanarme un pelìn, pues, volví a las aulas académicas, esta vez a estudiar: Derecho y Ciencia Políticas, un objetivo que había postergado ya algún tiempo. En fin, hoy, este catedrático -uno de esos tipos que jamás de los jamases se cansan de estudiar-, hablaba sobre la inteligencia emocional y su influencia en cada uno como individuo en la sociedad; el aprendizaje de precisar prioridades, el mirar positivamente hacia el futuro y recomponer los sentimientos negativos antes de que nos dejen caer en ansiedades y depresiones. Definida como; la habilidad para comprender y dirigir a los hombres y mujeres, muchachos y muchachas, y actuar sabiamente en las relaciones humanas. Sabio ¿no?

Sin lugar a dudas, toda esta síntesis me aclara algunas perspectivas y me deja muy limpia y transparente la afirmación; he sido un tanto intolerante en el transcurso de mi vida. Quizá, algo arbitraria, y ahora sé, que si alguna de esas veces me hubiese detenido unos minutos y cedido algunos centímetros, tal vez y sólo tal vez, mi rumbo sería diferente. Puede que tarde, pero, aun así, no me arrepiento, pues hoy -mi presente, el único tiempo que manejamos- me deja la maravillosa oportunidad de aprender y practicar, sobre todo. No exclusivamente a través del profesor mil títulos, si no, gracias a una de esas personas únicas y muy pero muy especiales; una de esas que uno espera que se queden, pero volvemos que ¡La vida y la vida!

Así, hoy caminaba, - corrigiendo- ya van a dar las cuatro de la mañana. En consecuencia, ayer caminaba de regreso a casa, pensando en cuan desarrollada tendré mi inteligencia lingüística y verbal, tratando de no olvidar que hay dos libros de un tal Goleman que debo comprar, por ende, leer. De manera que entre Goleman, Freud, mis conflictos internos, múltiples, emocional e inteligencia e inteligencia; irrumpí en mi habitación, hallando doce hermosas rosas rojas en mi cama. Gran ayuda de mamá y ¡vaya si necesito a Morfeo!

Gracias, tú y sólo tú sabes porqué -aunque mueras de la vergüenza al leer-.

Psta.- Y por si alguno se pregunta el porquè de la mariposa, fàcil, alguièn por allì me dijo que donde otros veìan un murcièlago, ella veìa una mariposa.

MÀS SUEÑOS Y LORENA.

2008-01-24T12:48:00.000-08:00

Esta noche mágica

hallé dos estrellas

lejanas, brillantes e inalcanzables.

Escuché a lo lejos

una vieja canción

de cintas de blanco y negro,

de esplendorosos años

que no he vivido,

que sin embargo,

se repiten a mis ojos

como un extraño recuerdo no sufrido.

Entre mis sueños

volví a rescatar el rostro de Lorena;

con la bata roja

y el sillón aterciopelado.

Durmièndosele los pies y las manos,

agotada y sedienta.

Esperando que le sirvan días mejores

sospechando,

que el camarero de gesto serio

le volvió la cara.

Tratando de recordar

cuando dejo de ser protagonista

para convertirse en una nimia sombra

que arrastra reminiscencias doradas y

recuerdos de muerte propia,

aciertos convertidos en errores.

Sólo con el andar de los años.

Así lo entiende, así lo comprende.

Si pudiera rescatar

su sonrisa pasajera

el cuerpo del campo de batalla,

su bata roja,

su mirada perdida

y la sombra de los bosques.

Ahogar la espera

que asesina paulatinamente

los pocos días que le restan.

Pero, ella espera

en el rincón de su salón.

Sentada al lado derecho de mi cama

desvaneciéndose en el humo

del ultimo cigarro

con un gesto indescifrable

convirtiéndose en un gran acertijo

que ni siquiera los más febriles sueños

consiguen resolver.

Así es Lorena,

se duerme

se esfuma

y se pierde entre lineas difusas.

Siempre añorando su esplendor

presumièndose la musa

de un cuadro de Picasso

o de cualquier otro pintor

que inmortalice su belleza

despilfarrada en los salones

de efímera alegría.

Algùn dìa, de repente

el camarero de gesto serio

se apiade de ti Lorena

y te sirva dias mejores.

Peinados de tristeza porun lado

y vestidos de alegrìa por el otro.

MIS ERRORES; GRANDES Y LUJOSOS.

2008-01-23T12:33:00.000-08:00

“…Quizá algún día, cuando nos sobre el tiempo, caminaremos por las calles de Paris, bajo la lluvia de hoy, inexistente…”

Pero, ni Paris, ni la lluvia nos alcanzó, ni a ti, ni a mi, al menos, no juntos. Nos halló alejados en medio de caminos y densa niebla. Hoy, la humedad se cuela por todos los rincones y la lluvia continua su tarea -como si con cada gota deseara lavar los pecados de cada uno de los habitantes de esta oscura ciudad-. La lluvia y mis sueños rotos que entretejo sin saber que los une. Mis sueños deshilvanados por unos dedos verdugos, llamados destino; el mismo que un día unió nuestras vidas, el mismo que hoy me deja desconcertada; el que me halla sentada frente a las gotas que azotan la acera y resplandecen las hojas verdes de las flores.

…Quizá, nunca más caminaremos de la mano bajo la lluvia de hoy, evidente. Quizá, algún día los benevolentes dedos del destino, crucen nuestras vidas y nos concedan al menos, una sonrisa, hoy, inexistente.
Y es que, después de todo, tras la lluvia, sólo permanece la mojada acera.

ENTRE LOS SUEÑOS Y LOS MUERTOS.

2008-01-06T17:54:00.000-08:00

En definitiva, me he dado cuenta que el lado izquierdo de mi cama es el que abre la puerta del frigorífico a mis deseos y el derecho, el que los descongela. Si, suele suceder cuando le repaso los pliegues a las sábanas; siempre buscando algo -casi nunca- hallándolo.

Nos mira desde el hueco
desde la pared recóndita
abierta tumba en el salón
años atrás cerrada por ladrillos
y abierto por el pico,
que vuelven a cerrar con prisas
para suponer que todo se olvida,
para silenciar sus huesos descarnados,
para disimular el hueco de sus órganos
para dejar de lado el grito silencioso
del muerto invitado en el salón
del muerto que bamboleaba juguetes
y paseaba nervioso con pies sin carne por el pasillo.

Cierran corriendo la hoquedad abierta
por si los huesos quisieran escaparse
a contar como en los viejos cuentos
la leyenda de su muerte.
Como si el dedo meñique fuera a convertirse
en una flauta moderna con melodía de réquiem
se dicen entre suspiros que será mejor
dejar emparedado al muerto
al fin y al cabo será un convidado de piedra y muerte
que no dirá nada a los jueces
y les servirá al fin y al cabo de centinela,
de oscuro guardián de las entrañas de esa casa
que todos sabían poseída sin decirlo,
de la que todos conocían sus gemidos
de la que todos guardan sus secretos
no sea que el muerto se decida a pasear desnudo
y los vecinos clausuren ventanas y puertas,
hay que seguir como siempre
e ignorar la mirada de hueco que traspasa la pared
mientras se ve televisión o se toma café.

PROMETO.

2007-12-21T11:32:00.000-08:00

¿Prometes que vendrás?

Y me guiarás por el mundo

a ver otros rostros,

a contar nuestros pasos

por las calles vehementes.

Y no permitirás

que el miedo me suspenda.

¿Prometes que no serás azul?

Que no vendrás en un caballo

ni brillante vestimenta

ni radiante sonrisa

que serás real,

que podrás conmigo

que no te hundirás

al ver que me hundo

en un silencio tan denso

como el silencio de hoy.

Te prometo que vendré

y te guiare de la mano

por el mundo a que veas

otros rostros y otros ojos.

No permitiré

que te suspenda el miedo

te regalare sonrisas

y lunas,

noches vehementes

y días verdaderos.

Vendré un día

en que no lo esperes

vestida de conocido o

imaginado

en un desconocido cualquiera.

Te prometo ser real

y no dudes que podré contigo

sonreiré en la densidad de tus miedos

y te daré la mano

en medio del fango y el silencio.

Te demostraré que puedes quererme

sin tan siquiera saberlo.

CONTEMPLANDO EL ATARDECER.

2007-12-17T05:21:00.000-08:00

Los muertos se pierden en la tierra y

los vivos se acumulan en esquinas.

Buscando la mejor vista.

Los vivos que se asoman con sus cámaras

buscando la mejor perspectiva.

Los que subimos y bajamos

Los que nos acomodamos

para observar como

transcurre el destino,

meciendo los pensamientos,

aguardando el instante

de silencio efímero.

Pensaba en los muertos.

Es imposible que aprendamos.

No puedo creer que nada tenga sentido.

Que las muertes en vano

crezcan a la orilla de cualquier camino.

Que las manos dejen huellas de sangre.

Se me agotan

se me revuelven

se me agarrotan

las manos por este frío

que desciende de cruces

de aceros, y lanzas de hierro.

Me fumo un cigarro y

se acumulan los rostros en las esquinas.

Buscándose un nombre común

en el que refugiarse.

Les miro desde el objetivo.

Alguno podría ser mi hermano.

No me cuesta nada disparar,

arrebatarles un instante.

Un instante cualquiera.

me lo ceden sin saberlo.

Es tan fácil perder la compostura.

Es tan fácil perderse el miedo.

Se nos olvida en el fondo

el mensaje que crece regado en sangre

bajo cada sombra y cada árbol

de copa bocabajo.

Como si la muerte no existiera

Como si fuera imposible

poner rostro conocido

en el cuerpo de un muerto.

Como si los muertos no fuéramos nosotros.

¿Seré yo el próximo?

Se pregunta el más viejo

mirando el cadáver,

la muerte se ríe

sonríe y señala

al joven que tira de frente.

Serás Tú el siguiente,

sin que lo sepas.

Pensaba en la muerte,

en todos los muertos,

creyéndome viva.

CAVILACIONES

2007-12-05T07:32:00.000-08:00

El día que Bram Stoker falleciera a causa de la sífilis, sus últimos minutos de vida los dedico a señalar un rincón de su humilde pensión en Londres, mientras una y otra vez balbuceaba sin cesar strigol, palabra que en buen rumano significa vampiro, ser que tanto hubo investigado, perseguido y apasionado, dando pie a la tercera obra en lengua inglesa más leída en todo el mundo, después de la Biblia y Shakespeare. Stoker era un apasionado de la novela gótica, pero fue este personaje inhumano, todopoderoso y seductor que propició sus más febriles fantasías. Dicen de Stoker que paso diferentes temporadas en Transilvania e incontables tardes de tertulia con el húngaro Hermann Vambéry quien se encargo de narrarle las aventuras del auténtico conde. Y si quizá, nos ponemos a escudriñar entre los rincones más ocultos, podemos sostener que este concibió una pasión desbordante por este personaje, a tal grado, que mucho llegaron a pensar que Stoker no sólo se sentía Drácula, si no, que algunas veces llevo a cabo una de sus macabras prácticas y sangrías.

Niccolo Paganini, del genio se puede escribir tantísimas leyendas, pero sin duda, la más sorprendente, detrás –obviamente- de la de ser aliado del diablo; es la que afirma que encontrándose encarcelado, por haber matado a su amante, interpretó las más bellas composiciones en su celda con tan sólo una cuerda por habérsele roto las tres restantes, dicho sea de paso, durante un concierto. Indiscutiblemente, Paganini es expuesto en sus diferente biografías como una persona inestable, apasionada, y llevando a cuestas una extensa lista de conflictos sentimentales, morales y económicos. Sin embargo, a estos aventurados conflictos en la vida de Paganini, es que se deben la mayoría de sus admirables composiciones.

Beatriz se llamaba la mujer de la cual Dante Alliguieri se enamoro hasta el cien, como escribiera Vargas Llosa, pero que infelizmente en la vida real no le correspondió; y aún inmerso en este triste panorama, ofreció en La Divina Comedia claro homenaje a ella, personificándola como receptora de todas las virtudes humanas.

A raíz de sus insistentes depresiones y tentativas de suicidio, Alejandra Pizarnik permaneció los últimos años de vida recluida en un hospital psiquiátrico, en cual escribió El Infierno Musical, a mi parecer, el mejor de sus poemarios. Intensidad y pasión a la máxima potencia, sin duda alguna.

Y así, podría extender -interminablemente- la lista sobre cada uno de los personajes que basaron su vida a disfrutar o sufrir efervescentes pasiones para luego expresarlas en su arte. Es irremediable pensar y quizá, llegar a deducir -no sin cierto sentimiento contrario- que el dolor y el padecimiento anímico, a estos personajes los hicieron sentir vivos. Será atinado asegurar que si la pasión, o la locura no desfilaran alguna vez por nuestras vidas, esta no valdría su alto costo. Es que realmente; ¿A veces necesitamos dejarnos llevar por la corriente? Obnubilarnos por una pasión, porque cuanto más viva es esta, más enemistados nos hallamos con el pensamiento reflexivo. Podríamos preguntarnos por qué diablos habremos de monopolizar la razón para otras decisiones de la vida y designar en cambio la sinrazón a la hora de apasionarnos. Sade, filósofo francés, entendía -por su vasta experiencia azarosa en la vida-; que el goce que no produce sufrimiento no vale nada. Entonces, obtendríamos -dada las estadísticas- la siguiente formula: Sufrimiento = Genialidad.

Llegué a este tema, posteriormente de encontrar algunos indicios que me gritaban silenciosos. Y es que si repaso el mapa de mi mundo; notare con cierta melancolía que el mar esta calmado y el barco navega con todo el viento a favor. Tiempo de tomar decisiones. Hay días en los que quiero llorar, -y me aterra la idea de necesitarlo- pero no hallo razones -aunque algunas de ellas-, estén por ahí, regadas; empiezo a temerle a la nada, miedo a la insensibilidad rodeando mis contornos, y cubriendo mis ligamentos de cemento. A veces, también, tengo miedo a mis propios pensamientos, a los pensamientos más recónditos de mi alma, a las tinieblas de mí ser. Me encontré frente al computador y no conseguí escribir, pude sentir ciertas carencias, el vacío de mi cuerpo, el sonido hueco de mi alma. Acaso deba atribuirle mi escasez de creatividad a la ausencia de frenesíes y emociones intensas en mi vida. Soy injusta, lo sé. Hoy, como apariciones, surgen miles de rostros ante mis ojos, permaneciendo muy pocos a mi lado, el resto, o bien se deshacen en mi memoria o se presentan como una falsa sombra de lo que fueron. Las ganas de aprehender la nada han retornado, las ganas de confinarla en el cajón de mis reminiscencias, aquellas que hoy han vuelto, y esta noche como nunca, las veo tan lejanas, como si de una historia ajena a mi se tratara. Como si aquellas sonrisas, y aquellas emociones no las hubiese experimentado mi cuerpo, que ahora se envuelve en un halo negro que no deja de mecerme en un limbo de infinidad de pensamientos, de emociones terriblemente lógicas e imperceptibles.

Con ánimos de escribir y sin ganas de pensar, me halle frente al computador, con los párpados a medio cerrar, pero sin deseos de descansar. Huérfana de pasiones algebraicas e incomprensibles, sin embargo, agradeciendo este infinito estado de paz.

UN POCO DE CRITICAS Y MEMORIAS.

2007-11-22T12:20:00.000-08:00

Y QUIÉN SOY YO?...PERO...

Acabo de cerrar la tapa del último libro ganador del Alfaguara 2007. Mira si yo te querré de Luis Leante, que no se jacta de ser un autor novel, aunque sí que era un perfecto desconocido -literario- hasta que hace algunos meses se alzara con el Premio Alfaguara de Novela 2007. Recuerdo hace ya algunos meses, haber leído y releído implacables criticas, de ánimos exacerbados; menoscabando la calidad o la validez literaria de estos seudo premios. Recuerdo también haber justificado recargadas frases de estos atrayentes fustigadores siempre dispuestos a alzar el dedo acusador y supervisor, de estos catadores de novelas, poemas, ensayos y demás. Me he explicado sus mordaces comentarios, siempre, atañéndolos a ciertas frustraciones que podían haber acometido sus pensamientos. En fin, concluí con esta novela; historia -por cierto- plagada de aventuras con grandes dosis cinematográficas, terminología perezosa e inverosímiles amores. Y ahora puedo notar -sin temor a equivocarme-; que mi extensa capacidad de indignación no esta del todo agotada. Si alguien la ha leído, sabrá porque lo escribo. Si bien es cierto que cada cual tiene el derecho de sacar el mayor beneficio a su talento o de su -como en este caso- insuficiencia de talento; sólo añadiré que en mi desconsolador ranking se sitúa justo por debajo de El código da Vinci. La cual sólo terminé por la morbosa expectativa de saber si lo que hasta ese momento había leído podía ser peor en las siguientes páginas, y asombrosamente siempre lo era. Esta vez, Mario Vargas Llosa fue presidente del jurado calificador, sucedido por otras figuras notables del mundo de las letras como: José Luis Cuerda, Santiago Gamboa, Juan González, Claudia Piñeiro, etc y ahora que lo pienso bien, me pregunto ¿No se habrán propuesto estos obnubilados jurados de turno seguir la arcaica consigna surrealista y desaparecer de una vez por todas con la buena literatura? Si es así, bueno, entonces la cosa cambia.

MEMORIAS DE SHAKESPEARE

Ahora si, vayamos a lo que concierne y es que hace unos días, recluida en mi habitación, sin ánimos de mover un dedo, pude disfrutar de una maratón de películas de época romana: Augusto, Cleopatra, Julio Cesar, Roma, etc, etc, etc. No pude evitar sorprenderme y advertir que siempre con frecuencia confrontamos la obra literaria y cinematográfica que comparten o no un título, para hacerlas partícipes de un mismo ranking, cuando es incuestionable que corresponden a categorías distintas. Esto no quiere decir que como espectadores no nos consideremos desilusionados cuando un personaje al que conocemos al revés y derecho por la literatura queda disminuido a tinieblas en su versión cinematográfica. Y no digamos si es un clásico. En este caso, además la obra ya tendrá sus adaptaciones y dependerá de la habilidad del director, guionista, actores y demás, el suplantar la depreciación que generalmente padece la literatura en la pantalla. Y, cuando hablamos de cine y literatura, ya saben, compete hablar de Shakespeare.
Recuerdo que cuando cayó en mis manos el drama de Shakespeare: Julio Cesar; pensé que correspondió atribuírsele títulos tales como; Bruto, Cayo Bruto, Marco Bruto, Bruto y Casio, pues en este, Shakespeare le dedica a Marco Bruto una de sus más supremas tragedias. Y es que Marco Bruto es el personaje principal de la obra, el decidido héroe que pretende, a pesar del amor que siente por Julio César, restablecerle a Roma la república despojada por el tirano. Julio César; es una historia de intrigas y conspiraciones, y, sobre todo, como siempre en Shakespeare, del poder de autosugestión de la palabra. Lo cierto y fuera de toda divergencia, es que Julio César es una obra política en la que se bosqueja la providencia de Bruto de acabar con César. El scanner psicológico que proyecta -que por cierto, consigue magistralmente Shakespeare-, y logra introducirnos en la mente; la ambigüedad de los pensamientos y concienzudas frases que desequilibran la balanza entre el bien y el mal, entre el amor y la envidia, la fidelidad y la traición. La ambición ni menos, ni más que la del resto; disfrazada en amor a la república romana.

Dos son los personajes que influirán en los acontecimientos: Casio, el tentador de lengua ágil y pensamientos profundos que seduce a Bruto, y Marco Antonio, a quien Bruto, y el resto de implicados, subestiman en cierta forma, permitiéndole hablar en el funeral de Julio César, lo que finalmente es ominoso para ellos y nos brindará el momento más álgido de toda la tragedia. El regicidio de César es -quizá- la parte más afamada de la toda la obra. Dejando de lado los presagios de un adivino, asimismo, las premoniciones de Calpurnia, su esposa; César es sorprendido en el senado por los traidores. Luego de intercambiar algunas palabras, Casca lo apuñala en la nuca, y los otros le secundan en la acción, terminando por Bruto. César balbucea en ese momento: ¿Et tu, Bruté?, lo cual se traduce en ¿Y tú, Bruto? ¿También tú, Bruto? A lo que Shakespeare adiciona: "Entonces caiga, César", indudablemente aludiendo que no quería sobrevivir a tal acto de traición. Tras la muerte del César, Marco Antonio -imprevisiblemente-, excita al pueblo a desterrar a los traidores. Casio y Bruto, prefieren el suicidio antes de verse apresados.
En definitiva, la memoria de Julio Cesar no sería la misma si Shakespeare no se hubiera encargado de ensalzar, sublimar e inmortalizar este imponente personaje de la historia romana. Julio Cesar, personaje insolente a la vista de una telaraña de envidias y traiciones; causante de una frívola conspiración producto de su muerte.
En el último acto César reaparece en escena como espíritu, en un escrupuloso afán de encajar algunos de los tradicionales temas shakesperianos (las apariciones, las predicciones); pero el parlamento de Marco Antonio culmina la obra, que después no hace más que alargarse superfluamente en obediencia de un rigor histórico, que por cierto, Shakespeare desprecia olímpicamente.

Ahora; Julio Cesar protagonizada por Marlon Brando -antiquísima adaptación y la más cercana copia fiel al drama-, como “Marco Antonio” y lo ubico entre comillas porque es de más irónico decir que hasta la soberbia estrella tomo un papel diferente al personaje principal. A lo que compete, Julio Cesar de Mankiewicz -a mi opinión- hizo todo lo que su imaginación le permitió -y no es poco lo que le permitió- para atreverse hacer cine de la obra de un autor en el que todo y siempre está en el esplendor. La película salió así algo jadeante, pero tiene cosas excelentes y un cuadro de actores egregios -menos Louis Calhern, que parece un norteamericano gerente más que un emperador romano-. Sin embargo hay sucesos notables como el discurso de Marco Antonio, que es una pieza magistral del cine al servicio de la palabra. Como también cabe mencionar los olvidos inexcusables como uno de los mejores diálogo que mantiene Cesar y Marco Antonio sobre Casio: “…Ese Casio tiene aire macilento y hambriento: piensa demasiado. Hombres así son peligrosos…Pero no le temo. Sin embargo, si mi nombre estuviese sujeto al temor, no conozco otro hombre al que evitaría tanto como a ese flaco de Casio. Lee mucho, es un gran observador, y penetra bien en las acciones de los hombre…y sonríe de tal modo como si se burlara de sí mismo y despreciara a su espíritu por poderse mover a sonreír de algo. Los hombres como él nunca tienen el ánimo en paz mientras observan a alguno mayor que ellos mismos, y por tanto son muy peligrosos. Te digo lo que hay que temer, más bien que lo que yo temo, pues siempre soy César...”.

En definitiva, desilusionada lo que se es desilusionada no quede ese día, además de señalar que esta veterana película ya había sido auscultada por mi ojos, ya algunos años atrás, pero de tan niña, incapaz de estremecerme y comprender la magnitud de la obra. Y es que, para terminar ahora si, nunca jamás la copia podrá confrontarse con el original.

MI HERMANO GEMELO

2007-11-14T06:59:00.000-08:00

Durante vagos momentos y -casi siempre- cuando la cerúlea luz de la habitación languidecía; echaba un vistazo a la fotografía de su hermano gemelo. Solamente, por pocos minutos, mientras la luz se hacía más grácil y los insectos se elevaban alrededor de su halo. Tenía seis años cuando fue tomada, un año más tarde murió de fiebres o al menos, eso le explicó su madre. Hacía setenta años de aquello y -aún así- durante largos momentos necesitaba observar aquella foto. Precisaba evidenciar que algo de su hermano seguía existiendo. Y los recuerdos de él, no eran más que pasado. Cuando la contradicción ganaba la batalla a la razón, entonces, él arrastraba sus pies hasta la cama y se dormía, con la imagen de la fotografía en la cabeza.

De cuando en cuando vacilaba, al mirar la imagen, cuál de los dos había muerto. El niño que él era a los seis años ya no existía; en cambio, su hermano gemelo seguía existiendo tal y como era él hacía setenta años. Él, ahora, era lo que su hermano no pudo llegar a ser nunca -la oportunidad que injustamente le arrebato el destino-, pero, al mirar la foto descubría con desazón que su hermano continuaba siendo lo que él había dejado de ser para siempre. Una alucinación de no haber vivido cada momento de su vida iba en aumento con el transcurrir de los días.

Ajenas veces, ante un espejo, acariciaba la idea que estaba frente a su hermano muerto. Pacientemente le relataba todo lo que le había sucedido en la vida, pero sólo obtenía como respuesta la muda imagen de su propio ser. Y volvía a dormirse entre el silencio sepulcral.

Poco a poco había ido dejando de lado todo cuanto conocía sobre su hermano gemelo. Había olvidado como era su voz, como eran sus gestos, como sonaba su risa, como era su forma de correr y su forma de dormir. Al desfilar los años, tan sólo atesoraba aquella foto antigua de su hermano. Aquella expresión circunspecta ante la cámara de fotos era lo único que no había perdido en esos setenta años. Un día se sorprendió al descubrir que ya no recordaba siquiera el nombre de su hermano. Toda su existencia se había sintetizado en una antigua foto de papel amarillento. Los recuerdos ya no habitaban en su memoria y la foto parecía una segunda piel en sus manos.

Instantes después, le vino a la mente una idea espantosa. Se preguntó cómo podía estar confiado de que aquella foto era de su hermano y no de él mismo.

ELLA, MÁS ALLÁ DE LA MUERTE.

2007-11-10T07:49:00.000-08:00

El reloj daba casi las diez, y Angélica tuvo que hacer magnos esfuerzos para definir, dentro de unos contornos precisos, aquellas formas extrañas que bailaban ante sus ojos. Las horas habían transcurrido y el mundo, ahora, parecía borrado. Sus ojos habían cambiado; nunca antes había visto los objetos tal y como eran, en donde sólo había un punto minúsculo y borroso -tal vez un pájaro o una mosca-; Angélica, ya creía ver mágicos espíritus que los demás no alcanzaban distinguir; pero ahora sus ojos no dejaban de escudriñar la inclemente realidad, las hojas escritas, las fotos borrosas, las cartas perdidas, los objetos soñados, el mundo mágico de dos que ni la distancia de miles de horizontes los lograba distanciar; un fragoso mundo que ella no merecía conocer y nuevamente, las hojas escritas, cada una de sus letras contaminadas de ese amor que para ella ya se volvía enfermizo, ese amor que la sacudía en las noches y la hacia devanear en las mañanas frías de invierno y pasar mañanas frías en verano.

Cuando lo conoció -tal como las historias de amor que escucha en las canciones de Montaner y desea algún día protagonizar- se enamoro, según lo que ella siempre relata, nunca antes de tres copas de vino y entre los sollozos de sus enormes ojos negros; dice a medio balbucir haber conocido el amor a través de los suyos. Lo había aceptado, con todo y el fardo enorme que llevaba a cuestas, había lastrado con el desanimo, la soledad y la pobreza de un espíritu que de tanto sufrir ya estaba medio muerto; ansiando -algún día quizá-, intercambiar lágrimas por sonrisas, que muy de vez en cuando, obtenía. Fue la mano que acaricio su soledad. Mientras ella acechaba sus pensamientos; él, entre sus efervescentes sueños que lo volvían al pasado empantanado de buenos recuerdos. Angélica, podía sentir los crujido de las tablas de la cama, el peso se hacia más denso día a día, y las dos almas que debían habitarlo, siempre se veía alterado, con el consentimiento de uno, y con la angustia del otro. Era la extraña que blasfemaba ante la mística que rodeaba ese amor.

Las agujas del reloj acaban de marcar las diez y Angélica, aún no termina la tarea que se impuso. Cada carta que rompe con sus manos inyectadas de odio, cada hoja escrita que lee y desgarra y la vez -como devolviendo el castigo- esta, secciona cada fibra de su interior. Tanto amor disperso entre palabras que aun no se relegan. El cajón estaba lleno y su corazón vacío. En cuanto este se desocupaba, su corazón se llenaba de rencor. Ella, la otra, estaba ahí, no sólo en las cartas, ni en las fotos, ni en su ropa interior -preservada cuidadosamente desde aquel día-; estaba en los muebles, en los anaqueles, en las canciones, entre las sabanas. Y a veces, Angélica se sentía la otra. No conocía su rostro, pero si su voz, la había escuchado entre sueños, y había dejado de sentir miedo a su inevitable presencia. Recordó las traiciones cometidas a sus amigas y las envidió, hubiera deseado luchar mil veces con una mujer de carne y hueso, que luchar contra la sombra de un recuerdo, una divagación de la oscuridad que sin embargo jamás se extinguía. Las hojas de otoño, de ese otoño pernicioso y vehemente, nunca habían sonado tan estrepitosas al caer a la impecable acera del patio que -ahora- limpiaba, cuando otrora ella lo hacía con el mismo esmero, con el mismo amor. Y hasta el patio habitaba displicente, hasta la maldita banca fría como un trozo de hielo, tan lejana a sus ojos, tan impasible a su tacto. Eran las diez y cuarto cuando el odio estrujó cada parte de su cuerpo, incrusto su piel y si ella no yaciese algunos metros bajo el lodo, Angélica se encargaría de enterrarla con sus propias manos por segunda vez, y escupir todo el odio acumulado al polvo cenizo que ensuciaba su vida, esa noche, esa maligna noche que envolvía de niebla desde la cima de los postes con luces pálidas hasta las sombras más negras de la habitación tripartida.

Encontró el frasco de un perfume, aún conservaba parte de su contenido, como para percibir su aroma, como para aún rosearse un poco en el cuerpo, en las manos, en el cuello, como para desear sentirse ella. Y acaricio sus cabellos ondulados y anheló que fueran lisos como los de ella. Y si tal vez se equivoco de cuerpo, porque estaba convencida de haber nacido para amar a ese hombre, si tal vez ella debió ser la muerta. A veces se imaginaba muerta, se preguntaba si él padecería lo mismo que por ella. Y a veces, haciendo un gran esfuerzo veía su mirada en el espejo, y escuchaba su voz celestial flameando en el aire de la alcoba y lo vigilaba mientras él dormía, interrogándose una y otra vez si ella asaltaba sus pensamientos, y lo envolvía entre los silencios de la alcoba, y le hacía el amor entre filantrópicas y febriles fantasias, si él continuaba apeteciendo su cuerpo, su maldito cuerpo del cual ya no existía más que el polvo ceniciento. Los celos nuevamente, y el rencor y el odio, formando una amalgama que empezaba a desplazar el amor que le profería.

Olfateo el perfume en el ambiente y oyó la risa de los dos a sus espaldas. Fijo la vista a través de los cristales, la eterna neblina le hacía pensar que su vida estaba sumisa en un invierno que se extendía más allá del tiempo. El otoño poco a poco va terminando y el invierno anuncia su llegada con vientos helados. El sol ya no ilumina como años anteriores, sus rayos no calientan y el atardecer había llegado mucho antes. Empezó a sentir como se disolvía ella misma en esa niebla espesa de fuera, sentir como se perdían sus líneas, aquellas líneas que marcaban su cuerpo y le encerraban en el. Poco a poco se fue desdibujando. Primero los contornos iban desapareciendo como si fueran borrados por la mano de un pintor que no satisfecho de su obra la destierra al olvido. Más tarde los colores se diluían en aquel blancor, deshaciéndose en pequeños puntos casi invisibles, hasta desaparecer -instantes después-, ella ya no estaba. Angélica, ya no era más que niebla, y como niebla, ya no se preocuparía nunca más por la sombra de ella.

A LA ORILLA DEL MAR.

2007-10-29T08:19:00.000-07:00

Mientras la imperceptible brisa se sacude en mis espacios;
dos acantilados, rocosos y negros
que labran sombras mientras el sol nos baña;
se encuentra la playa
de arena doradas
y aguas azules,
de brisas que suben
y olas que bajan.

Entre dos rocas grandiosas,
entre tierra verde de pastos y un horizonte férreo
azul, que separa el aire del mar, que ruge y me llama.
Se encuentra mi alma,
de negras arenas
y aguas siniestras
de brisas que truenan
y olas que azotan.
Entre mis dudas que viene y van, vapor somnoliento,
que hechiza y ahoga,
que deja dormidos mis pensamientos cuando me hablan.
Se encuentra mi vida
de vastas llanuras
y tierras plomizas.
Sin brisas eternas,
ni olas que arrastran.
Aguas estáticas
que desdoran arenas.
Entre los largos versos que escribe mi mano cansada,
palabras que trenzo,
sin saber siquiera que es lo que quiero cuando las leo.

Se encuentra la playa,
de arena dorada.
Mi alma,
con negras cadenas.
Mi vida,
con vastas llanuras.
Las olas,
Que vienen y van.
Condenas,
que arrastra el mar.
Y entre los trazos que ves, sintiendo que oscila mientras los mezo
en noches oscuras, sin estrellas, ni luna; me encuentro en silencio.

El viento que brama,
que azota el mar.
El viento que llama,
que azota mi alma.
El viento que zurce,
que azota mi vida.
El viento que silba y susurra palabras que se precipitan al fondo del mar.

LA IMAGEN.

2007-10-19T15:34:00.000-07:00

¡Cobarde!- le grito la imagen del otro lado del espejo.
La mujer asintió, pues sabia, sabia que no había verdad más cierta. Entonces, sus ojos refulgieron, pero la mirada se clavo en el pavimento. No podía ver de frente a esa imagen que espetaba evidencias que cercenaba el ególatra sentimiento con cuchillos afilados.

-¿Esas son lágrimas? ¿Aquellas gotas sin color que caen por tus mejillas? ¿O quizá tan sólo hipocresías amoldadas a tu cobardía? ¡Ahora atas las manos con sogas semejantes a cadenas, ahora cierras tus labios y ahorras palabras, ahora eliges sollozar por vergüenza a sonreír y lamentas tu suerte. Ahora colocas titánicos bloques de cemento para no dejar pasar los rayos de sol, ahora colocas tú las piedras en el camino…

La imagen del espejo vociferaba cada vez más alto y los oídos de la mujer estaban a punto de estallar. Los sempiternos minutos corrían, alargando la agonía que hacía desfallecer cada una de sus células. Levanto la mirada y la imagen sonreía complacida, como si cada uno de sus miedos engrandeciera la expresión de la comisura de sus labios rojos. La mujer y la imagen, frente a frente, librando una batalla; una batalla que la mujer minuto a minuto veía perdida porque nadie levantaba la manos para que ella la ganara o al menos ese alguien no las enseñaba. La forma de sus contornos se había desgastado, su mirada inyectada, salpicada de chispazos ardientes y el hirsuto vello de su piel. La mirada perdida, puesta al suelo, y afuera un atardecer deslumbrante que no veía. En los bloques de cemento se escribieron sus más recónditos deseos, palabras cinceladas con las gotas deslucidas, cuajadas de ahogo y frustración.
La imagen poso sus apenas pulidos contornos al lado, soberbia, y con el aura más brillante que la propia luz que destellaba la luna. El frío la apresó; como si un cadáver tocara sus manos, se estremeció.

-¿Ves mis manos? ¿Ves las tuyas?- pregunto la imagen, mirándose una y otra vez, instando que la mujer lo hiciese de igual. La mujer asintió.
No reconoció las suyas, tal vez había demorado en notar la travesía de los años que suceden estrepitosamente.

-Envejeciste mientras yo volvía a nacer –precisamente-, cuando ya me dabas por muerta. ¿Son doce meses, diez años? Quizá toda una vida…

Y la imagen soltó una carcajada. Llevando su mano fría como la acera, meció su mundo y
atrapó en ese instante su corazón, de pronto y sin aviso, estrujándolo con fuerza y con los mismos dedos que ahora sostienen su lóbrego vestido, comenzó a apretarlo y a liberarlo, buscando el compás de unos latidos que antes, de tan monótonos, se le habían perdido. La mano se enlazo con la de la mujer, creando mundos particulares, transporto sus pensamientos en otros tiempos, ya perdidos, ya olvidados, avistándoles sonrisas y esperanzas almacenadas en el cajón más alejado de la luz. La traslado a mundos reales o imaginarios, busco la línea para cruzar destinos. La mujer se aturdió, se escondió y se durmió entre sus reminiscencias. Durmió sus ojos, y durmió su boca y sus manos las entrelazo en si misma, despojándose de las otras.

-¿Renunciaras? -preguntó la imagen y la sonrisa soberbia continuaba alumbrando su nevado rostro. -Esa mano…por esa única mano, por su fuerza y su calidez, por la manera en la que escribe, sostiene el auricular, acaricia, y saluda; por esa mano daría yo las mías sin dudarlo, por esa mano saldría a buscar rayos y tormentas. Seguro de que es mucho mejor luchar contra el viento y el agua real, que contra los miedos seguros de la cobardía y el desanimo.
La oscura guardiana de la entrañas de esa habitación camino sin el menor sigilo, contó sus pasos sobre la acera y tarareo una canción que la mujer no escuchaba hacia mucho. Era ella la convidada de piedra y muerte. Y la mujer toco sus manos, sus brazos y sus mejillas, aún calientes, aún templadas, y sintió las ígneas pasiones de sus profundidades; mientras la imagen se convertía en hielo y seguía sus pasos en silencio.
La mujer avanzo hacia unos cristales que habían permanecido taciturnos a los hechos y extrañaba verse reflejado en una pupilas antiguamente brillantes. Abdico sus miedos que habían dado a luz a esa imagen vestida de lúgubre color. Afuera el anochecer había caído majestuoso; como siempre observo las estrellas tratando de descubrir algo nuevo en ellas.

-aquella que notaste –dijo la mujer a la imagen- es la mano que mece mi mundo, la que lo gira, lo eleva y me atraviesa en cada segundo; aquella es la mano que anhelo tocar a cada paso; la que no oculta, si no difumina mis miedos, la que me da calor y la que sostendrá la caída de este anochecer.

Dedicado al dibujante de sonrisas para comerciales de dentífricos.

SIEMPRE LORENA.

2007-10-10T08:02:00.000-07:00

En la cabeza ya no guarda memoria, ni de su nombre, ni de los mejores años, que algunos de sus más atesorados recuerdos los guarda en un baúl; y de cuando en cuando los desempolva, los observa, los acaricia, tratando de regresar el futuro al ayer perdido de una época de dorado y esplendor. Dicen que los brillantes cabellos color caoba -que caían en bucles por sus hombros- se tiñeron cenicientos, añejos. Dicen que la lozanía de la nívea piel de su rostro, se atesta cada día de surcos que malsanamente sellan la diferencia de un ayer. Dicen que se asoma mañana, tarde y noche; por el antiguo balcón de madera, que le hace recordar una desgastada puesta de escena, en el luminoso teatro -cuando más radiante ella- colmado de gente que olía a riqueza. Dicen que busca entre la gente una pupila que le recuerde una imagen que ya no identifica frente al inmenso espejo enchapado en oro. Aquel espejo, que le obsequió, muy generosamente, un coronel que concurría cada sábado, siempre de blanco impecable. Dicen que algunos recuerdos majestuosos vuelven del ayer –rara vez- levanta la vista dilatada; observa al horizonte, esperando, ansiando, volviendo la vista a las manos que enturbian su presente.

Sin embargo, ella se pone su bata roja, para cubrir un camisón desteñido al que guarda cierto cariño, porque fue el último que le regaló su madre. Que en paz descanse, hace ya casi un siglo. Aquella bata roja que le devuelve los años que sedimentaron su pasado, el pasado que no recuerda, pero que aún respira con nostalgia. Entonces se asoma a la ventana para ver llegar a su hermano, por si se pierde, como un vigía vigila a otro. Ella sabe que él está abatido, porque más de un día, mientras comían en silencio en el viejo salón vacío de cortinas roseadas de alquitrán, le ha dicho que no aguanta más este silencio, el sepulcral silencio de un salón que otrora reventaba en bullicio y enredadoras risas. Por eso sale al balcón, aferrada al rojo de su bata, para cerciorarse –al menos imaginar que lo hace-, de que su hermano regresa del camino que le lleva al cementerio. Dicen de él, que está medio loco, camina paso a paso detrás de un perro sucio. Dicen de él que no aguantó en las trincheras, que escapó por los montes, que desertó ladera abajo. Dicen de él que no volvió a ser el mismo desde que volvió pasados los años, mucho más viejo, con el andar más pesado; arrastrando sus botas como si en ellas llevara el peso de mil cuerpos. La verdad es que él camina por alejarse de la opresión del salón vacío de las enormes cortinas rojas, más que la sangre misma. Para escapar del silencio roto, de una conversación extinguida. Para huir de la vieja bata, que tanto le recuerda el día en el que tuvo que escapar monte arriba, huyendo sin saber de qué, corriendo sin saber parar. Por eso sale cada mañana hacia el cementerio, para preguntarse porque él está sobre las tumbas sin nombre, y no dentro de ellas. Y como no encuentra respuesta regresa al pueblo, siguiendo al perro, obviando la mirada de bata roja que le vigila igual que vigilan los cipreses a los muertos.

PAREDES VERDE AGUA.

2007-09-30T14:36:00.000-07:00

Las paredes color verde agua de los hospitales, siempre me han producido una fría sensación. Y las sombrías miradas de sus ocupantes una vaga sensación de desolación. Todos a la espera, con los pálpitos del corazón a punto de estrellarse en el vacío de sus frías paredes color verde agua. Horas atrás, por el pasillo se deslizaban niños. Como fantasmas, algunos en silencio, algunos llorando. Pasaban madres y padres. Pasaban enfermeras y médicos. Entre ellos caminaba una niña de la mano de su madre. La madre tenía miedo. La niña caminaba asombrada. Y aquel momento se quedó grabado en algún lugar de la memoria. Al final el tiempo siguió su curso. El tiempo siempre sigue su curso, sin importarle quién le mira en las orillas. De pronto aquel pasillo se difumina, y la niña ha dejado de serlo. Algún día. Quizás la madre sigue teniendo miedo, los miedos cambian, pero persiguen a las madres, por mucho que los bebés crezcan y se conviertan en adultos.

A mi lado, un pequeño y gracioso cochecito color celeste -de seguro es un niño- alzó en brazos al bebé con mucha ternura, pero con gesto seguro. Como si lo hubiera hecho siempre. Lo miró y le doy un beso en la mejilla. La madre y la niña, subieron las escaleras con cuidado, acompañadas por el gracioso cochecito. Y mientras las seguía por detrás sé que pensé que era una pena que no tuviera hijos.
Poco después, la misma mano que sujeta el bebe, acarició y tranquilizó a un perro gigante que estaba nervioso, con la misma ternura, con el mismo afecto. Y a pesar del miedo que siempre me atenaza con los perros enormes y que no conozco, sé que pensé que teníamos suerte, tanto el perro como yo. Ambos estábamos seguros.
Antes de eso, se fragmentó un trozo de conversación, y cayó a los pies de mis oídos, sin querer. Un qué tal estás que era mucho más. La misma mano dando ánimos. Una sonrisa muy cálida. La explicación de que parecía haber una nueva energía que provenía de la sonrisa de su hija. Sé que pensé que ojalá el bebé fuera un talismán y todo saliera bien.
Las conversaciones revolotean, los nervios hacen que la atención se fragmente, y vuele posándose en otras vidas. Retazos. Mientras se espera. Un resultado. La madre sigue teniendo miedo. Pero no lo dice. No puede. Tiene que estar tranquila. Ya no puede llevar de la mano a su hija, aunque quisiera. Después salen algo más aliviadas. Todo ha ido bien. Pero ella recuerda aquellos años. La angustia. Los miedos. Los viajes con el alma encogida. El desconcierto. Pero hoy sale y respira. Sonríe. Las conversaciones nerviosas de los que esperan siguen revoloteando. Se alejan. Ya no las oyen. Agradece el frío del mediodía. Y mira a su hija.
Volví asomarme por encima del cochecito con cuidado. Dormía. Le daba igual el ruido, las luces. A veces agitaba levemente un bracito. Los ojos cerrados, la respiración rápida pero sosegada. El dulce semblante de la seguridad y absoluta confianza. Cincuenta y ocho centímetros. Sé que pensé que era un pequeño milagro, muchos cruces de caminos que confluían en aquel sueño. Más tarde estaban a mi lado la madre y la hija. En un momento que no hubiera imaginado hace unos años, pero que ahora sería inimaginable pensar que no sucediera. La mirada del padre que rápidamente apareció en escena, la mirada de la madre, las caricias, los juegos, los sollozos, el balanceo sedante...
Durante aquella noche, mientras caminaba sola por la calle que conduce a mi casa, me vino a la mente el pasillo de aquel hospital, en el que nunca he estado, pero que vi esta mañana. Y vi a la niña que caminaba con los ojos muy abiertos, asombrada, muy seria, viendo pasar a otros niños y a otros adultos de gesto sombrío y conversaciones breves. Mientras caminaba deprisa porque hacía frío y estaba ya cansada, recorrí mentalmente ese pasillo que existe desde esta mañana en mi mente, y sé que pensé que era una suerte que no fuera nada, que el pasillo se quedara atrás, que la mano de la niña creciera para proteger al bebé con cariño mientras subíamos las escaleras, para calmar al perro nervioso, para apoyar la sonrisa cálida, para ofrecer tanto por nada. Imaginé el alivio que debe de sentir su madre al ver que sus miedos no han tenido más remedio que abandonar su persecución.

UN TERREMOTO LLAMADO FUJIMORI.

2007-09-24T14:20:00.000-07:00

“El Poder Judicial peruano está llamado a cumplir una tarea histórica en el juzgamiento del ex presidente Alberto Fujimori Fujimori, garantizando el debido proceso, el derecho de defensa, ofrecer medios probatorios a impugnar… Para que se lleve a cabo con las garantías del caso y el resultado sea el que el país espera, actuado con justicia no con venganza y pleno respeto a los derechos humanos”, señaló Francisco Távara, presidente del Poder Judicial.

Alberto Fujimori, presidente peruano de la década del 90, retorno a Perú este sábado, tras una larga temporada de veintidós meses en el país de Chile. Regresó para afrontar un juicio por los siete delitos en los que el viernes fue aprobada su extradición por cinco jueces de la segunda sala penal del máximo tribunal chileno. Siete delitos, que magnánimamente la corte chilena aprobó, reduciendo considerablemente la cantidad de delitos por los que puede ser juzgado en Perú. En realidad el viaje a Chile en noviembre del 2005 fue una estrategia del ex mandatario, que esperaba la extradición y una mansa resolución chilena, teniendo en cuenta algunos recuerdos ya olvidados, como el asilo brindado durante el gobierno de Aylwin a uno de los más grandes violadores de los derechos humanos, Erich Honecker.

Aquí los delitos por los cuales el ex presidente será juzgado:

1.- Allanamiento a la vivienda de Trinidad Becerra (esposa de Vladimiro Montesinos) efectuado el 7 de noviembre de 2000: Delito de usurpación de funciones.

2.- Interceptación telefónica a los adversarios políticos y periodistas: Delito de asociación ilícita para delinquir y violación del secreto de las comunicaciones.

3.- Tractores chinos adquiridos sin licitación pública y acciones para el control de medios de comunicación: Delito de peculado y asociación ilícita para delinquir.

4.- Quince millones de dólares para indemnizar a Vladimiro Montesinos: Delito de peculado.

5.- Congresistas tránsfugas reclutados para obtener mayoría en el Parlamento: Delito de corrupción activa de funcionarios. En este, la segunda sala penal del Poder Judicial de Chile se pronunció por unanimidad.

6.- Torturas en sótanos del Servicio de Inteligencia: Admite el requerimiento peruano (delito de secuestro) pero sujeto a ciertas consideraciones fijadas en la sentencia.

7.- Barrios Altos y La Cantuta: delitos de homicidio calificado y lesiones graves. En este tema de violación a los derechos humanos, los magistrados chilenos se pronunciaron por unanimidad a favor de la extradición.

Cabe mencionar, respecto a las torturas y delitos de secuestro a los que fueron sometidos periodistas, agentes, y toda persona en contra de su gobierno, sólo fueron tomadas en cuenta las del periodista Gustavo Gorriti y el empresario Samuel Dyer. Desestimando otros hechos incluidos en el cuadernillo denominado "Sótanos del SIE", las torturas a la ex primera dama Susana Higuchi, y el asesinato e incineración de Martín Roca Casas, Keneth Ansualdo Castro y Justiniano Najarro Rúa, asimismo como la tortura a la agente Leonor La Rosa.

Mientras tanto Fujimori almuerza pollo a la brasa que su hija keiko le lleva afectuosamente a las instalaciones de la DIROE donde se encuentra recluido. Definitivamente, tras este suceso, un terremoto político se avecina amenazador. Pues no son ajenas las redes de corrupción que existieron en su gobierno, muchos políticos de los cuales, algunos ya cumplen condena y entre tanto, muchos otros que no salieron del closet o de algún Vladivideo, y se encontrarán dando rezos a todos los santos habidos y por haber porque nunca lo hagan.

¿Qué encierra todo esto? Hablamos de un ex presidente -que a mi parecer- como tiempo atrás, tiene todo calculado y bajo control. Pues, si bien es cierto que Fujimori con 69 años de edad pudo terminar sus días bien comido, bien bebido y bien querido por una novia más joven que él y encima acaudalada, en Japón -país que lo amparaba indisolublemente- decidió regresar y repito, decidió porque así lo creo, aunque quizá algunos de sus cálculos falló. ¿Falló? Es para pensarlo. Puesto que Fujimori a pesar de haber perpetrado crímenes, secuestros, malversación de fondos, un sanguinario golpe de estado en el año ´92, enriquecimiento ilícito, entre otras joyitas ¡a pesar de todo! conserva acérrimos defensores que antes muertos que abandonarlo ¿Por qué? Sólo ellos lo saben, ellos y las cámaras del SIN. No únicamente en el ámbito político; temerosamente, en la población común y corriente, personas que aún pretenden presentar a un incólume Fujimori, y opinar que las manos del dictador estan libres de polvo y paja. Exponiendo una situación más que irrisoria, una absurda imagen de un presidente indocto a todo delito en su gobierno. ¿O tonto o criminal? La respuesta no fuerza a cavilaciones. Presumo. Pero ¿Qué ha pretendido arrojándose a las manos de la justicia peruana? ¿Limpiar su imagen? No me lo creo, ni aún tuviese 10 años. Dejando de lado los cuentos de hadas, veamos por el otro lado a Keiko Fujimori, la más ferviente defensora sin lugar a dudas; su hija, brazo derecho, ex primera dama y ahora, congresista del parlamento, nada más y nada menos que la parlamentaria más votada en las últimas elecciones: Keiko Fujimori, la más grande esperanza del partido fujimorista, con 32 años de edad, y 36 jugosos años en el 2011 lista y risueña a lanzarse como candidata presidencial, este escenario no es novedad para los peruanos, pero si alarmante. Ya, que después de toda esta convulsión social generada por la extradición, principiara el mal de Alzheimer que solemos sufrir los peruanos. Absurdo pensarlo ahora, pero no lo creo posteriormente, si no veamos como claro ejemplo a nuestro actual mandatario, que almacena entre sus bolsillos joyitas no tan menos preciadas como las de su homólogo. Recordemos un poco, la matanza del Frontón, ejecutada nada menos que por Agustín Mantilla, aprista tenaz y vice ministro del gobierno de Garcia, además de todos los errores que su juventud le consintió hacer y deshacer en su gobierno, tal cual justifico en campaña. Tomemos en cuenta que por esos años, el APRA, en alianza con el movimiento Cambio 90 (partido creado por Alberto Fujimori) logró el número necesario de votos para rechazar la acusación que hubo en contra de García, pues bien se sabe, que hubo documentos que probarían que el actual presidente Alan García Pérez ordenó personalmente sofocar los motines en las cárceles. Se supo, también, que el presidente felicitó a los militares que participaron en la masacre. Entonces, si en Perú hasta los cadáveres políticos más carcomidos por los gusanos, asombrosamente han vuelto a la vida y aún, de manera más esplendorosa, brillante y robusta ¿Qué nos hace pensar que Fujimori no lo hará? Puede que no, bajo su rostro pero si bajo el rechoncho rostro de su hija.

PÁRRAFOS Y REVOLTIJOS.

2007-09-21T06:49:00.000-07:00

Y de repente sin necesitarlo, ardió una flamante pasión cuando vi a la madre y al niño caminando apacibles por la acera, comiendo una de esas enormes hamburguesas a las que siempre les esquivo la vista. Mientras han pasado por mi lado, me he quedado observando, más al niño que a la madre, tan sólo segundos, para enternecerme. No sé, porque el ver aquel niño algo rollizo, comiendo ávidamente la enorme hamburguesa, me ha emocionado; justamente cuando la noche se entrevía más negra que ayer.
Esbocé una sonrisa y una señora de piel aderezada por los años, la devolvió. Una sonrisa, es importante como dice mamá. Salimos trajinados cada mañana, con rumbo a una grisácea oficina, pensando en lo que aún no hemos examinado pero sabemos que espera por nosotros; arrinconamos al prójimo a la esquina más obscura de nuestro mezquino mundo, ignoramos que una sonrisa nuestra puede brindar el calor que ese necesita.

Tras unos instantes absurdos y otro poco nostálgicos, en una cena que convidó platillos saturados de excusas y disculpas; una copa de vino que agrió mi garganta, una mirada irreconocible, un anillo dorado que ya no permanecía en mi dedo, pero todavía en el dedo de una mano extraña; una compelida sonrisa para el resto de espectadores, a expensas de no advertir el nubarrón que se erigía sobre nuestras cabezas, unas ganas de desaparecer. A los lados, parejas. ¡Para variar! Cenando como nosotros ¿felices? ¡Que se yo! Tal vez, parejas exiliadas a un ignoto mundo donde ya no se respira paz, tal como nosotros. Parejas de maniquíes de almacén, de sonrisas frustradas, de palabras que se esparcen en la acera sin dejar huella. Me pregunto, como puede adornar tantas sonrisas un lugar donde hace un mes el terremoto lo sucumbió todo, y lo digo ¡yo! que no aplace mucho mi diversión. Dos hombres vestidos con Armani ¿Cómo lo sé? Uno de ellos ha dejado su saco en el respaldar de la silla, jactancioso. Fuman sin cesar, mientras una mujer al lado carraspea enérgicamente, al menos aún logro dominar las ganas de fumar en un restaurant. El maitresse se aproxima a los dos hombres, le dice algo muy cerca a uno de ellos, sonríen y el maitresse marcha con la misma sonrisa con la que nos recibió a mí y a mi acompañante.

Una muchacha de cabello corto, se acicala frente a un ciclópeo espejo-a mi parecer-no encuentra la forma como disimular aquellos excesos de su cuerpo. El traje que lleva es muy ajustado y se ciñe a su cuerpo altaneramente. El volumen de la música se oye demasiado alto, y yo, ya desprendida del prudentito vestido y los tacones altos, trato de estirarme. ¡Vaya gracia para elegir el vestido de la cena! ni muy sugerente, ni muy escotado, nada que lo haga especular una disimulada provocación; mas lo suficiente fastuoso para que nunca arrincone mi recuerdo. La música continua, esta vez quiero dejarme llevar por ella mas lo único que consigo es dar pasos equívocos. No he podido concentrarme, hoy como primera vez, llevando ya varios meses en estas singulares clases de baile. La muchacha de cabello corto y traje ceñido, baila con más gracia que yo, incitando a mi orgullo a tomar una determinación-nunca es bueno arrojar carne para los buitres-.

Camino a casa no logro pensar en una idea fija, se me vienen a la mente desatados pasajes. Que la casa de un viejo amigo que no veo hace años, recuerdo mi niñez. Que el flamante auto de un conocido que desfila velozmente por la autopista, recuerdo las lágrimas de su esposa cuando él la abandono por otra mujer. Las tres casas deshabitadas antes de llegar a la mía, y recuerdo uno de los momentos más eufóricos de mi adolescencia. Las dunas que escalo cada semana, cada semana creando formas distintas, arena que rinde pleitesía al sol y al viento, que se amolda a su caprichoso antojo. Formas que renunciaron a su esplendor pasado y amenazan con encandilar con una nueva máscara. Mascara que se desvanecerá cuando el viento, así lo decida.

No he querido pensar entre mis sabanas. Al fin y al cabo, mañana será otro día y mañana pensare, como decía Scarlet O´Hara.

LA SEGUNDA SONRISA.

2007-09-18T10:34:00.000-07:00

Siempre con la mirada fija en el infinito, perdida en el espacio; Valentina se deja cegar las pupilas por la sutil luz de los rayos matinales. Deja reposar sus manos en su regazo, las observa y respira, respira como si quisiera agotar de un solo golpe todo el aire del campo. Lleva el cabello sujeto en una cola, que le cae por los hombros en ondas color castaño que hacen juego con sus ojos; ha mordido su labio inferior, suele hacerlo cuando la ansiedad empieza apoderarse de su razón. El libro que había llevado para ahogar el tiempo lo ha dejado de lado, no puede leer sin que la mente se aleje del propósito. No puede leer, no puede sonreír, ni siquiera puede pensar, sólo puede esperar, y los minutos que corren con desdén, sin piedad, y aunque no lleva reloj sabe que se han marcado notoriamente.

A unos metros, una pareja de enamorados jugando a ser feliz. Él juguetea con los cabellos de la mujer, ella sonríe y el rostro se le ilumina. No deben llevar más de un mes, piensa Valentina. El amor es tan dulce cuando comienza. Un poco más allá, unos niños jugando felices, Valentina observa y recuerda su oculto deseo de no ser madre, y se ha preguntado si es normal pensar así. Se acodado ha a un futuro, lleno de mares de distancias pero finalmente consolador futuro, porque el pasado no la hace sentir bien. Ha buscado una imagen en las esferas del tiempo, ha buscado un anónimo rostro, quiere escuchar palabras, sonidos, y el canturreo que escucha se le hace muy lejano. El cielo ha ido canjeando su celestial azul por ambarinos colores, pronto las sombras cubrirán los verdes campos. El tiempo ha corrido y la ha envuelto en un remolino de vagas emociones.

Valentina, ha esperado sin esperar. Porque sabe que el ayer nunca llegará, que nunca ha conocido el camino exacto para arribar; los minutos se le han escurrido entre los dedos, y las sombras le han susurrado al oído que la espera no es de todo, desatinada. Y la espera aun no se hace eterna, la estólida razón de un extraño ayer la envuelve y la menea entre azarosas aguas de un mar sediento de tierra firme. Valentina, no recuerda el amor, porque tal vez nunca lo vivió; Valentina sabe que el amor tampoco nunca la correspondió, porque jamás la conoció. Porque aquel vislumbró sus exóticos ojos marrones y sus cabellos que adornaban su espalda, pero nunca visito su alma, porque nunca comprendió. Ese amor perdido ya no le tortura, los ribetes del injusto a veces, y otro sabio tiempo le ha hecho concebir una nueva idea. Valentina ha vuelto a ver sus finas manos y ha despojado de su dedo el anillo dorado que le envejecía, lo ha mirado con nostalgia y a la vez con desprecio, lo ha arrojado a lo lejos, aquel anillo que su dedo no volverá a ostentar con añejo esmero. Valentina recuerda los lazos que la ataron, y trata de encontrar los motivos para desatarlos, recuerdas las perdidas, que aunque ya no dolorosas aun siempre serán perdidas y curiosea para convertirlas en riquezas.

Un hombre con sombrero se le ha aproximado, y le ha dicho que la tarde alcanzó su esplendor sin que se diera cuenta. Valentina le ha sonreído amablemente y aquella es la primera sonrisa que le ha obsequiado al día. El hombre del sombrero ha desaparecido. Y ella se ha levantado del otrora verde asiento. Entonces se ha olvidado de todo lo que la llevo a pasar las horas en ese lugar, porque el tanto examinar los ribetes del tiempo no consintió que examinara el sorpréndete hoy. Y él, estaba allí, a su lado, porque había hallado el camino sin dificultad, porque las piedras resolvieron retirarse del sendero para permitirle pasar. Porque no había necesitado comprender, ni examinar, había bastado con mirar. Porque él estaba allí, con la mirada serena y un brillo especial en las orejas, él estaba ahí y ella no sabía del todo para que, mas una dulce sensación le producía. Se han mirado a los ojos, y se han encontrado, sin retrasos, ni expectativas, simplemente se hallaron, en el momento exacto. Y ha querido acariciar su mano, que aunque no la rozó nunca, sabe que es cálida. La absurda espera no fue en vano, le volvió a susurrar las sombras. Valentina y él se han quedado entre la tarde, el campo y las voces pérdidas de una mañana que se convirtió en ayer. Se han vuelto a mirar, él le ha tomado la fina mano despojada del dorado anillo que reposará entre los campos del lugar, y ella ha sonreído y aquella ha sido la segunda sonrisa, que esta vez le ha obsequiado a él.

EL VERDUGO

2007-09-06T07:21:00.000-07:00

Después de dejar sus manos durante eternos minutos bajo el chorro de agua cristalina, el verdugo las miró. Luego preguntó en voz alta ¿seré culpable? Volvió a mirar sus manos. No había rastro de sangre. Pero éstas –de pronto- le parecían las de un asesino. Volvía de nuevo esa vaga sensación en el estómago. Dentro de unos minutos darían la señal y saldría a la plaza, y aunque gritaran, no oiría nada, porque estaría pendiente de cuidar todos los detalles, que la capucha negra ajustara bien, que la soga no les apretara demasiado, que fueran serenos, que tuvieran fe, y que el golpe fuera seco y rápido. No quería que los condenados lo pasaran mal, lo cual resultaba paradójico teniendo en cuenta su destino: la cabeza volteada en el aire para caer en un cesto. Pero era su trabajo, y quería ser justo. Si ellos tenían que pagar por sus delitos, él debía enfrentarse a su comedido con rigor y cierta caridad. Se frotó las manos varias veces, nerviosamente, como si quisiera eliminar algún rastro invisible de ellas. Horas después regresaba de la plaza. Se quitó los guantes, se miró de nuevo las manos, y recordó algún detalle suelto, sin querer, soportando la pesadez de sus hombros y la fatiga general. Tenía fama de hombre bueno, de hombre justo. Intento no hacer daño, le decía por la noche a su esposa. Ella le miraba en silencio, mientras amamantaba al crío pequeño. No puedo evitar sentirme como un asesino. No lo eres, le respondía en voz baja la mujer. Sólo haces tu trabajo. Pero él no podía evitar que cada día las manos le pesaran más, y que en sus dedos viera manchas rojas donde otros solo veían los dedos fuertes de un hombre honrado. Voy a dormir, dijo a su mujer y acarició levemente la frente del recién nacido. Espero que no sigas mis pasos hijo mío, le deseó en silencio.

Todo cambió años más tarde. El papel infame que desenvolvía en la vida lo hizo envejecer antes que tarde. Las arrugas de debajo de los ojos, le pesaban más que nunca. Aquella tarde le temblaban las manos mucho más que de costumbre. Comenzó a sentirse mal, pero tenía que terminar su labor. Salió a la plaza. Ajustó la capucha negra del preso, pero no pudo articular palabra. Ojala la fe se hiciera presente esta tarde en la plaza. Miró de soslayo, alguien le instó con sequedad a que continuara. Ten fe, le dijo nerviosamente al reo. El golpe seco de la guillotina se confundió con el grito de su mujer. Él cayó abatido al suelo, con las manos en la cara. Ojalá hubieras seguido mis pasos, hijo mío.

FIN DE SEMANA.

2007-09-03T07:35:00.001-07:00

Un parque. Un niño, maniobrando un scooter, extraño a todo lo que no interna su cándida felicidad. Hojas de palmeras, meciéndose armoniosas, de un lado a otro, en un mareado pero hechizante vaivén, parecen querer acariciar el viento que corre serenamente la tarde de hoy. Un celeste cielo, nubes que renuncian a ser vistas. Siempre he creído que el celeste es un color sin vida, sin gracia.

Hoy, existe un silencio absurdo pero imperante dentro de estas blancas paredes. Yo aquí, sentada, sin saber si cruzar las piernas o dejarlas reposar porque evoco las palabras de mis dos abuelas sobre el significado de las piernas cruzadas en estos recintos, aunque no consigo recordar el porque no debo hacerlo, sé que no debo. Yo aquí, sin saber que palabras decir. Muy cerca, escucho susurros que con el desfilar de los segundos permutan a palabras trascendentes, a palabras con vida propia. Son rezos aquellos, rezos que cada vez se hacen más enérgicos, como si la intensidad de sus entonaciones pudiese purificar el alma, como si con sus rezos liberados pudiesen resucitar al cuerpo. El cuerpo continua inerte, impasible a sus rezos, a sus suplicas y a los llantos de esta tarde. He salido de ahí, necesito aire puro, respirar y henchir mis pulmones de el. Apenas empezaba a sentirme mejor, cuando el llanto de un hombre, quizá el primer llanto sincero de esta velada. El ambiente es embarazoso, creo que mi subconsciente machista hace gala de los rezagos que quedan esparcidos por la mente, camino unos pasos. No puedo ver a un hombre llorando. Aquello me pone inquieta, y ¡por Dios! Su lamento es tan desesperado. No quiero verle. Silencié y caminé hacía el parque, respetando su dolor. Imagino a mamá ocupando el puesto de ese cuerpo, me estremezco. No debo pensar tonterías.

Una mujer de rasgos andinos, de piel tostada, se aproxima a mí, me da el pésame. Quisiera decirle que se ha equivocado, pero ha sido tan solemne. Su mirada es tan transparente. Me quedo viéndola, su imagen me atrapa durante minutos. Lleva una trenza que cae por su espalda, sus cabellos son casi negros porque las canas empiezan a cobrar la factura de los años. Su perfil parece el de una diosa griega, su presencia es imponente. Después escucho que aquella insólita mujer le ha servido durante treinta años a la difunta. Ha sido su más fiel empleada, la más querida. Y si visualizara la apariencia de la difunta con la de esta, los polos se alejarían cada vez más a pesar de llevar los mismos años a cuestas.
No sé porque me he puesto a pensar en los pantalones de boca ancha, pienso que son espantosos y sólo logran desmerecer la figura de una mujer. Debo estar medio loca, o tal vez completa ¿Cómo diablos me pongo a pensar en unos pantalones en medio de este velorio? Trato de centralizarme en otros pensamientos, en la muerte, en la vida, pero a veces mis pensamientos divagan en un limbo de emociones. Y si el espíritu de doña Roberta del Campo Buendía deambulara entre estos muros, entre estas calles, puede estar en el aire, en cualquier lado; las palmeras parecen ratificar mis pensamientos. Me dan la razón. Lo siento. Y no tengo miedo, aunque de niña y aún en vida, le he sentido despavorido terror a su gloriosa estampa.

Ayer, he recibido la llamada de una mujer, que muy cautelosa me ha narrado el accidente automovilístico que ha sufrido mi prima. Paradójicamente a su sosegado lenguaje, he salido corriendo a la clínica. La he hallado en una camilla sollozando, todavía nerviosa, y con manchas de sangre delatando los hechos. Más allá, su novio con los nervios elevados a la máxima potencia ¡Es increible la exigua resistencia de los hombres en estos casos!

No lo he creído hasta hoy, definitivamente este, no es el año. Hace unas semanas, un terremeto devastó esta parte de la costa y aún restando el suceso, podria enumerar -sin agotar- los hechos que han convertido este año, el peor de todos. La semana pasada, en un almuerzo dominguero, entre risas y copas hemos hablado de este fatídico año, no he concordado del todo con mis compañeras, pero hoy les he dado, tácitamente, la razón. No es el mejor año.

HISTORIA DE UNA TARDE QUE SE CONVIRTIO EN NOCHE

2007-08-24T12:11:00.000-07:00

He caminado por las calles, cargado mis pulmones del denso aire que acaricia las edificaciones. He visto más mendigos de los habituales. Todos con el semblante agridulce, deslucido y la voz afligida a flor de sus curtidos labios. He sentido groseras miradas sobre mí. No les hecho caso. Es una pena que en esta ciudad no llueva, es una pena que a media noche no haya un sólo café abierto. Es una pena que una pareja no irradie la magia que conquista el amor. La ilusión propia de los enamorados. De los que conquistan el mundo con la sonrisa, con la mirada.

Algún día cuando nos sobre el tiempo caminaremos tomados de la mano por las calles de París, bajo la lluvia de hoy inexistente, capaz de lavar mi alma, capaz de tranquilizarla. Tomaremos un café y tu mirada representara la mía; mañana, cuando nos sobre el tiempo, será. Algún día cuando nos sobre el tiempo, beberemos muchas copas de más, zigzaguearemos por las calles, despreocupadamente reiremos. Cuando nos sobre el tiempo dormirás entre mis sabanas, nunca más permitirás que el recuerdo despoje airadamente el esplendor del presente que forjamos con tanto esfuerzo.

El invierno se ha colado por las plazas y avenidas, por las calles y bares, por tu mirada, por la mía. El invierno se ha situado entre la sombra de los caminantes, vehemente e insolente. Ha sorteado escenarios grises por falta de calor. Quizá por ingratitud. Quizá por desamor. Me ha susurrado al oído que no se marchara. Que al llegar, la miseria de la ciudad y la desnudez de las almas lo acogieron por necesidad. Le han esperado, porque el verano no llenó sus malsanas espectativas. He vuelto a casa y me ha recibido el silencio. Anónimamente me he rendido ante la noche.

He puesto el disco que escondía entre los cajones de abajo, aquel que quería guardar para no inmortalizar la nostalgia. He limpiado pacientemente las copas que compre y juré nunca utilizar, juramento que mancillé. Me he visto frente al espejo, y el reflejo me ha cobrado los años con filigranas de desnudez. Hospedé a la soledad, que se ha acomodado a mi lado, esta vez sin tristeza, ni alegría. La escucho con absurda indiferencia. He vuelto a mirar el pasado, aún no se porque lo hago, ya no duele, ni siquiera roza mi sensibilidad. Pero siempre condena, con el dedo acusador, con el hacha del verdugo, coloca mi cabeza en la guillotina, me grita desde los más profundos abismos que la deuda aún no esta saldada. Me he vuelto a observar y las filigranas del reflejo se acentuaron indelebles. La reminiscencia torno las paredes de la estancia de celeste color. Suele suceder, sé que no debo mirar atrás, llena el corazón de melancolía, arrastra el alma a remotos lugares y momentos que preferías haber guardado. Guardado mas no olvidado. He caminado por las calles de antaño y he recogido las huellas de tus zapatos, he escuchado tu risa a lo lejos, y he vuelto a amar tu dulce mirada cuando se posaba en la mía.

El invierno se ha colado en mis sabanas, me ha descubierto, me ha sorprendido entre sueños que arañaban ansiedad. Me ha hecho aferrarme a mi almohada. Me ha hecho encender un cigarrillo en medio de la nada. Me ha hecho tomar el teléfono y llamarte. Y el dedo inculpador me ha hecho callar, ha silenciado cada una de mis pensamientos no alcanzando a convertirse en palabras. Ha anudado mi garganta. Le ha hecho callar como la mirada amenazante del padre al hijo. He vuelto a renunciar. No llueve, ni lloverá. La ciudad permanecerá silenciosa, sin gotas que azoten brillantemente la acera. El invierno me ha jugado una mala pasada. Suele suceder cuando miro hacia atrás.

NOSTALGIA SIN ESTRUCTURA.

2007-08-24T08:54:00.000-07:00

Tan cegados que no distinguimos la luz.
Tan débiles que tropezamos con bancos de aire
Tan torpes que construimos historias de amor con gentes sin nombre y sin rostro
Y si todo fuera blanco
O si todo fuera negro
Y si todo transcurriera en relojes de arena sin paredes
A veces echo de menos la intensidad del dolor
El miedo a sentir la nada rodeando mis contornos
La lucha por escapar de los propios contornos desgasta demasiado,
y ya ni los bancos de los parques se acuerdan de mi misma hace años.

Me paseo de memoria por las calles de hace años,
repaso desde lejos las huellas de mis botas,
y desligo con cuidado los montones de hojas secas de otros abriles.
Repaso los armarios que contienen viejos trajes,
y los acaricio confiando que algunos recuerdos se acerquen para hacerme sentir viva.
Cuantas perdidas, cuanto daño.

Repaso los mapas de mi mundo,
autopistas nuevas han borrado las callezuelas.
Repaso las lecciones que no aprendí,
y estudio de nuevo las circunstancias que no se dieron.
Es lógico pensar que la locura encierra leyes universales
Y es lógico pensar que las perdidas se tornan ganancias al pasar de los años
Porque los calendarios son de latón,
y el tiempo se convierte en cemento al descolgarse segundo a segundo.

Me atraen los imanes de los cuerpos que no son el mío
Y las virutas del deseo se arremolinan en los cruces de caminos
Me miro las manos y pienso que los surcos encierran verdades impropias,
y la libertad de movimiento de los dedos me enseñan la vanidad que llevo a cuestas.

Es cierto lo que dicen, el que oye a los demás escucha su propia voz
¿Será cierto el resto de las enseñanzas?
Aporrear un piano en una calle de Paris es una locura
Y torcer las púas de los tenedores, una tontería
Hablar en bajo con uno mismo reflejado en el cristal de autobús es de imbéciles
¿Es de locos pensar que el dolor y el deseo de muerte me hacían sentir viva?

Tan fuertes que nos inventamos males
Tan audaces que leemos en los demás defectos propios
El miedo a la recaída nos hace avanzar hacia atrás
Y la nostalgia se tiñe de ilusión
Mensajes cortos y directos a la papelera
Móviles estáticos que comunican de noche
Fotos ajadas que reposan en la nada de un álbum guardado al fondo de las cajas de cartón
Virtualmente conectados a otro que no existe
Y rostros que existen tan solo en nuestra retina
Luces de fondo que no se detectan
Gatos pardos de día
Y noches a las diez de la mañana.

El mundo se gira sobre si mismo
El soporte de mis miedos los canjeo por la estúpida seguridad
Y los accidentes geográficos de mi cuerpo se difuminan
Las acuarelas de mis retinas se diluyen sobre el papel emborronado
Me recojo en una canción de otoño
Y me despliego en los silencios que nadie finge escuchar.

Que escuchas, que sientes, que vives, que sueñas
Te doy dos horas de mi tiempo
Te regalo dos días
Te regalo mis dos vidas
Te escupo de pronto todas mis rebeldías
Te muestro mis iras
Te vuelvo mis caras
Y me vuelvo del revés
Y así creerás que soy gente
Gente normal
Gente que pasea por las calles,
mirando escaparates,
sin que te des cuenta que soy uno de esos maniquíes rotos del fondo del almacén.

ECLIPSE.

2007-08-22T15:44:00.000-07:00

Que caída la mañana
Que sombría se revela la tarde
Vacía escucho la música
Y los parpados que caen

Existencia dura

Las hojas que se mecen
De un lado a otro
Vestidas de marchito color
Ignorantes a la belleza
Ignorantes al desamor

Decaídas las sonrisas
Noches eclipsadas
Gritos de esperanza
Mezquinas dosis de alegría

Mezquina vida,
patibularias palabras, miradas
oxigenadas de rencor,
de envidia, de oscuros sentimientos.

De regreso,
Absurdos paisajes
Alas que se elevan cansadas,
envueltas de belleza,
henchidas de dolor.

Existencia moribunda.

Maldito día sombrío,
que envuelves de gris,
que arrebatas la alegría del ayer,
que devuelves la ilusión,
con migajas de inquietud.

SIN RIMA, NI SON.

2007-08-21T12:48:00.000-07:00

Mañana incierta
que deja estragos,
ganas de nada,
menos de ti.

Todo se acaba
o eso nos dicen,
todo comienza
o eso nos mienten.

Me dejo llevar
de la mano de nadie,
esperando llegar
a ninguna parte.

No quiero llorar
me río de mí.

Tú no te ofendas
no quiero verte más,
deja de mirarme
desde el estúpido cristal.

Ojalá mataran los espejos,
ojalá una sacudida,
rompiera en mil pedazos
mis creencias.

No quiero que me mires
ni que me hables más,
dejaré mis oídos en la mesilla
me ataré a las muñecas.

Una bandada de pájaros
para que me lleven lejos,
para que me deshaga el aire
me comeré a bocados
los pies y las manos
para que no quede más.

Que un tronco sin ramas,
un arbusto en silencio,
una boca sin lengua,
unos ojos sin cuencas.

Me voy a plegar
para no reconocerme.

Voy a meterme doblada
en las últimas páginas
de una vieja enciclopedia
para que sea improbable
que nadie me lea las líneas
de la palma de la mano.

Voy a dejarme olvidada
detrás de un banco cualquiera.

Voy a vender de saldo
lo poco que me queda
y colgaré por fin el cartel:

Hoy estoy cerrada.

CARRETERAS PINTADAS DE NEGRO.

2007-08-07T12:45:00.000-07:00

A menudo en esta hora el viento corre,

se escabulle,

silba y no se deja dormir.

A esta hora duermen pueblos.
Duermen comarcas.

Duermen carreteras.
Duermen ciudades enteras.

A esta hora hay autobuses,

que atraviesan carreteras.
ciudades y montañas.

De punta a punta,

de un mapa que se duerme.

Pasajeros que dan cabezadas.
Otros que no pueden.
La vista fija en el cristal.

Fondo negro, sueño, oscuridad.

A esta hora se duerme el barrio de la niñez.
Cubierto de piel de ladrillo.

Casi el mismo barrio.
Quizás más grande o más pequeño.

A esta hora le quedan pocas para que amanezca.

Para que los que velan, duerman.
Los que viajan, lleguen.

Para comprobar cómo todo se despereza.

Todo tan lejos y tan cerca.

A esta hora le queda muy poco para dejar de silbar.

DANZA DE RECOPILACIONES.

2007-08-07T10:41:00.001-07:00

El viejo de rostro curtido echa un vistazo con mustio semblante el horizonte perdido. En la mañana se había despertado sobresaltado por sus angustiosos sueños. Tocó su cabeza con los dedos sellados de recuerdos y tanteo los cabellos blancos del presente, con evidente curiosidad, como si dudase que aun se mantuvieran allí. Intento recordar, mas sólo perdió la mirada entre los pequeños barcos de madera que permanecían silenciosos en el anaquel, frente a su lecho. Un mar grandioso cruzado de cuerpos que flotaban en el agua. Una marea excitada que se levantaba acariciando las rocas, y en el seno de las olas, los cuerpos dormidos, emergiendo entre la marea, clavando los pies y la cabeza en el agua, como si fueran cuchillos. Una espesa niebla gris que envolvía la espuma refulgente de las olas, que envolvía los cuerpos, que te invitaba a dormir junto a ellos y a la vez prevenía.

Se despertó sudando, no volvió a dormirse. Tenía calor, demasiado calor que no se disipaba entre las sabanas, un calor asfixiante y un escondido temor a quedarse dormido. Un miedo a quedarse dormido, como los cuerpos de su sueño, y hundirse en un mar de aire caliente, se quedó con la mirada fija en el techo. ¿Qué hora será? Quizá las cinco. Luego tendré sueño. Pero cuando se quedaba transpuesto, se perdía entre la imagen absurda del mar agitado, con los hombres-cuchilla flotando en el seno azulado de un mar desconocido pero inmenso. Así que se concentraba en lograr mantenerse despierto, agitando con los pies y con las manos un mar de sábanas, que se le antojaban enormes campos verdes, bosques brillantes. Un campo de verde sin olor, como el sabor del agua. Mañana tendré sueño, se decía una y otra vez, pero no lograba alejar las imágenes de las sábanas convertidas ansiadamente en verde y el mar hendido por los cuerpos. Justo al borde de un nuevo sueño sonó el despertador y tuvo que levantarse. Se alegró de dejar atrás el dormitorio, de comprobar que el sol volvería a nacer por debajo del horizonte. Un día más. Un día anónimo, pensó de manera automática. Pero los días anónimos son como los sueños. Irreales. Los días anónimos se camuflan de bolsa sospechosa. De llamada a la policía, de recorte en el periódico. Los días anónimos son como personas desconocidas, sólo hace falta hacer que se presenten. Porque cada persona tiene su ritmo. Como los días. Es cuestión de saber qué mapa es necesario coger, y qué brújula utilizar. Cuando menos te lo esperas, más descubres que lo anónimo se convierte en noticia. Y la noticia en historia. Son las cosas que pasan. Muchas veces pasan invisibles, pero otras se convierten en noticia. Y es normal que guste recortarlas. Porque el recuerdo, en realidad no es más que un recorte sin papel.

Al final del día se metió en la cama con una sonrisa tímida. Recordando una esperada llamada, olvidando las imágenes de su sueño, olvidando el calor. Mientras se dejaba hundir en el sueño, como cada noche, sonrió un poco más, sin darse cuenta, al recordar la admiración azul en los ojos de su hija. Al fin y al cabo, los días podían no ser anónimos.

EN MI.

2007-08-06T11:32:00.000-07:00

Siempre ocurre que los lunes son largos,
los viernes osados,
los sábados nublados,
y los domingos Dios descansa.

Este domingo de efímera paz,
guardaré mis palabras, empañare los recuerdos
evitaré las miradas, disimulare mi sonrisa
y esconderé entre mis manos la cínica euforia
de este domingo de paz.

Entonces, te buscare entre las calles,
entre los dulces rostros de congeladas estatuas,
te buscare en el altar,
y también al fondo de mi alma.
Y aunque a veces te siento.
La magia no sirve de nada,
cuando cubres de gris el universo de las almas humanas.

Los osados viernes, navegare entre aguas de fantasía,
rentare el lado benévolo de tu presencia,
abriré mi corazón a la felicidad que tras minutos caduca ineludiblemente.

El nublado sábado de espera,
mi corazón ya angustiado y mis pupilas dilatadas,
te buscaran entre ráfagas de desesperanza,
esperaran silenciosos tu retorno,
o la mirada esquiva vuelta a mi.
Esperare callada en el rincón de la habitación,
sin ánimos de nada, ni de mi, ni de él, sólo de ti,
que tanto y tanto te tardas en llegar.

Mas, siempre a la tenue luz que se apaga gradualmente,
el fuerte y animoso soplido de tu ser
acude a encender la llama que de vez en cuando se asfixia.

SOY

2007-07-27T11:15:00.000-07:00

"Soy blanco, soy negro mas no el grisáceo firmamento de atardecer"

No soy un poeta
y tampoco la luz
ni el manso viento que se desliza
bajo las sombra de estas opacas parras.

Soy convicción
y pasión que mueve montañas.
Soy equivocaciòn
y a veces acierto.

No soy humildad,
ni manojos de misericordia.
No soy pena,
ni la vocecilla de una exigua conciencia.

Soy ostentosa tormenta y ráfaga perenne.
Soy noche, soy luna, soy mar y arena.
Soy emociones extraviada y encontradas,
de emociones adúlteras y sinceras.

No soy una imagen,
ni un dibujo con trazos de febril ansiedad.
Quizá ni siquiera soy tu voluntad.
No soy lo que esperaste.

Aún así, soy parte importante.
Soy la dosis perfecta que desvela tus noches.
Soy la pregunta en el aire sin ninguna respuesta.
Soy capricho del lado oscuro de tu alma.

No soy vergüenza, ni gloria,
tampoco lágrimas de arrepentimiento,
no soy la sombra que oscurece la mañana,
ni el día que apacigua tu alma.

Soy un canto de alegría
y a menudo un charco de llanto.
Soy odio y efímero rencor.
Soy la esperanza que vive en tu mente
y la eterna llama de amor.

DESESPERADAMENTE QUIERO...

2007-07-22T10:52:00.000-07:00

Quiero dejar de ser un mito

Quiero transformar mis pasos en férreas realidades

Quiero dejar el miedo, la interrogación, la angustia

Quiero ocultar todos aquellos nocivos sentimientos en el baúl enmohecido de la vieja cabaña del espeso bosque del cuento de hadas.

Quiero evocar los rayos de sol candente que tostaban ayer mis mejillas y mis dudas, aunque esta impasible mañana el frío entumezca mis manos y mi corazón.

Quiero olvidar si olvidaste, si mentiste o si amaste

Quiero destaparme con sonrisas indiferentes, con emociones insensibles

Quiero olvidarte o quiero perderme

Quiero gritar o tal vez correr o quizá tomar tu mano que imperceptiblemente permanece a mi lado, aguardando, puede ser mi caída para una vez más levantarme y otra vez soltarme y otra vez perderme

Quiero sonreírte en medio de la cerrazón y ser la luz que ilumine tus pasos

Quiero olvidar que un día te olvide

Quiero reafirmar que te encontré.

EXTRAÑOS SUEÑOS.

2007-07-15T19:34:00.000-07:00

Hoy la niebla, extendida a ras de suelo, elevándose de la tierra, retrepando por los troncos de los árboles, mezclada con los restos de la noche, parecía querer entrar en el compartimento oscuro, a través de los cristales, como si golpease con dedos densos e invisibles. Dedos de niebla que cierran los ojos de los pasajeros. Las maletas duermen también en sus repisas, o amontonadas en el pasillo.

Entro despacio para no despertarles. Una mujer y un hombre jovenes duermen. Un matrimonio se sobresalta. Otro hombre parece salir del rincón más oscuro del vagón. Y desaparece, para mi desparece en algun punto del tren, porque no vuelvo a verle. Hace calor, como si los sueños se hubieran condensado en sudor y cansancio. Llevan horas atravesando el país, de punta a punta. Mi trayecto es corto, a penas un rato frente a la noche y la mañana que les queda a ellos.

La niebla avanza. Presiento que el día será igual de denso. Miro por la ventanilla, pero no puedo evitar mirar al hombre joven que duerme, casi no se mueve, ha aprovechado la marcha del otro, para estirar sus piernas, pero no es suficiente. No mueve ni un músculo de la cara. Miro a la mujer que duerme a su lado. Imagino su historia. Imagino si van o vuelven. Imagino que la niebla es la encargada de empujar el tren, que atardece en vez de amanecer y que mi viaje es siempre de regreso. Me vence el sueño. Me quedo dormida unos minutos.

Sueño cosas raras, desconocidos que duermen rozándose, la niebla que ha entrado en el vagón, que se enreda en las maletas, en las cintas, en las cremalleras, la niebla que nos lame las piernas aupándose por las rodillas, que se engarza al cuello, la niebla que respiramos. Un sueño raro, a trozos, a saltos, deshilachado, de vez en cuando abro los ojos. Él duerme. Ella se mueve de vez en cuando. La ventana sigue mostrando el paisaje adormecido que aún no acierta a despejarse. En el pasillo siguen las maletas. No hay rastro de niebla. Solo en mi sueño. Hay tres hombres que miran por las ventanillas del pasillo. Todo está en silencio. El sueño vuelve a vencerme. Ya queda poco para llegar. Uno de los hilos de mi sueño me trae a los ojos las caras de todos los que han viajado a mi lado, en estos tres meses. Me pregunto que habrá sido de ellos. Se mezclan sus caras y sus historias con este amanecer que no acaba de desprenderse de si mismo. Tengo un pálpito raro, como si el día quisiera ser como otro lunes cualquiera sin conseguirlo.

Al final tengo que irme. Les dejo dormidos. Ni siquiera saben que he estado ahí. Mirándoles entre mi sueño y mi curiosidad. En un minuto saco el móvil y enfoco su sueño. Disparo. La foto queda como testimonio.

El día se ha desarrollado plomizo a pesar del buen tiempo. Un día muy extraño. Y al final, mi presentimiento y mis teorías han resultado ciertas. Ojalá me hubiera equivocado.

ENTRE LAS NEBULOSAS LUCES DEL ANOCHECER.

2007-07-15T19:30:00.000-07:00

...Ojalá desistas, ojalá te convenzas de que merece la pena, ojalà veas las luz calurosa que aguarda a lo lejos...

¿Què vale la pena? ¿No ves que llega la noche? ¿Eres tan crédulo que no sabes lo que nos espera? Para qué seguir luciendo sombras y luces, si el crepúsculo es inminente y no queda otra que la noche. Yo no sigo caminando entre las sombras. Yo no sigo tiritando en el frío de una noche helada, sin esperanza, sin calor. Tal vez y sólo tal vez…

...Si resisto alguna hora más veré la luz, aún queda esperanza, todo un día por delante...

Imagino que con la vida pasa lo mismo. Hay quien se queda con el Atardecer, desesperado por la llegada inminente de la Noche. Hay quien busca desde la Noche la llegada de la luz del Día. Y hay quien se desespera por lanzar mensajes de ánimo desde el Amanecer. Hay quien ve desesperanza en este eterno ciclo. Y hay quien ve esperanza. Ojalá la veas. Ojalá la veamos.

LORENA

2007-05-15T10:25:00.000-07:00

De la vetusta radiola, y los apasionantes boleros que ululan en el aire del viejo salón del olvido. Del viejo gramófono a los cromos perdidos, debajo del salón de terciopelo rojo, de paredes altísimas con las que tocar el cielo, del marco de plata al reloj de museo que solo cuenta horas hacia atrás con un segundero falso y grueso que traza arcos imperfectos.
Lorena se duerme la mano bajo el peso de los años y la cabeza gira hacia la palma húmeda del recuerdo y los tapetes de ganchillo que odiaba coser tan despacio y que le salían siempre y durante años mal si los cosía con prisa.

Del retrato amarillento de su hermano muerto en combate hace ya tanto a una página recortada de la revista pasada que arrancó alegre porque la imagen le recordaba a su tia Francisca quien le compraba los cromos en el kiosko de siempre antes de comenzar a pensarse en femenino y siempre singular.

Lorena se duerme, los brazos colgando del sofá perdida la vista en una de las ventanas que hace tanto que no puede limpiar porque le pesan los cristales, le pesan los años, las rodillas crujen a cada pasito y el paño tiene miedo de suicidarse cayendo al suelo del noveno.

Lorena ya no recuerda cuándo decoró por primera vez aquel salón de ventanas enormes, y siempre tan oscuro. Recuerda la voz, abre las cortinas, niña, y las cortinas aún abiertas como putas no dejan pasar la luz y el salón se queda convertido en un burdel oscuro de recuerdos acodados en la barra del mueble bar. Lorena se duerme los pies, cruzados y vencidos en zapatillas de cuadros marrones y verdes.

Lorena se piensa desnuda en cualquier cuadro de Picasso porque Berruguete no la admite como talla de madera.

Tiene sueños raros, quiere ser fuente de agua negra, quiere ser charco de agua clara, quiere trinar dentro de jaulas, no quiere ser pájaro, a ratos no quiere ser nada, a ratos lo quiere ser todo, y llora porque no le da tiempo, y llora tomando el té de las seis pensando en lo mucho que echa de menos tomar el té a las cinco.

Lorena se siente rara y tampoco sabe muy bien qué hacer con sus manos nudosas y blancas, tintadas de café en manchas imposibles de lavar por muchas horas
que tarde en deshollarse la piel bajo el grifo.

Lorena tiene una amiga dentro de sí misma a la que reprende cuando llega tarde

Y se han dormido las manos, el brazo y los pies, en un sueño enredado de arterias y venas. Llegas tarde, le dice siempre a su amiga, mientras se levanta del sillón para descorrer las cortinas.

TAL VEZ HOY LA ÚLTIMA VEZ QUE TE ESCRIBO.

2007-04-29T20:52:00.000-07:00

...porque la hoja volo en el aire y se perdio en el espacio.

No serìa suficiente,
una noche entera,
una hora sin barreras,
momentos de silencio
para entrelazar dos mundos.

No serìa suficiente,
miles de palabras,
centenas de excusas,
sentimientos de culpa,
emociones perdidas,
miradas para entenderte.

No serìa suficiente,
24 horas para besarte,
para abrazarte,
para rodearte,
para buscarte.

No serìa suficiente,
el mundo entero
para separarnos.
Ni los polos
para congelar nuestros sentimientos.

No serìa suficiente,
encontrarte,
mirarte,
perderte
y volverte a encontrar.

No serìa suficiente,
rodearme entre tus brazos
y sentirte piel con piel,
aumque no estes
y tocarte.

No serìa suficiente,
amarte como lo hago
para que te quedes a mi lado por siempre,
pero si, para que me recuerdes eternamente.

HOY.

2007-04-28T11:03:00.000-07:00

Ha sido hoy.
Siempre lo he sabido,
sin saberlo
me he examinado.

Aprobado y suspendido.
Pero ha sido hoy.

En un rincón oculto del día,
acodado en un rincón de mi memoria,
recostado sobre un sillón
abandonado al sueño,
se ha levantado de nuevo el asombro
por algo que se supone que sabía
y no era así, del todo, al menos
no era consciente de saberlo.

De pronto el universo entero
acorralado en un cuarto,
dormitorio, cocina o baño,
el universo en mi mano,
una tecla, un sonido, un vibrar aleatorio,
un mensaje verde, una pantalla de un móvil,
lo normal y cotidiano,
una señal que vibra,
que hace temblar el aire
que me separa del otro.

Ha sido hoy,
cuando los exámenes de otros tiempos
muertos de risa en un cajón,
al fondo, de papeles inútiles
amarillos y notas viejas,
me dictaban las fórmulas.

Hoy concretamente me he dado cuenta
de que no tengo ni idea
de que no sé qué hace que me oigas
si no sabes si quiera que te hablo
que a pesar de los achaques
de los múltiples inventosa
ún no comprendo cómo estás detrás
de este botón minúsculo
cómo el aire entero vibra sin confundirse,
parcelando lo que te digo...

...Sin confundirse con lo que tú me dices.

ALERTAS DE MEDIANOCHE.

2007-04-23T09:23:00.000-07:00

Me he puesto a llorar.
Ni lloro de rabia,

Ni lloro de dolor.
Ni lloro por perderte,

Ni por no poder ganarte.
Lloro para desprenderme
de tu imagen ligada a mis ojos
como si te hubieras encargado
de subirte a mi pupila,
de escalarme las pestañas
y sumergirte iris adentro,
navegando entre niebla.

Trepando por conos y bastones,
uniéndote, de manera irreversible,
en un extraño abrazo, a mi retina.

Me he puesto a llorar,
antes de que un eléctrico camino
te lleve, sin retorno,
al centro del recuerdo.

Por eso lloro.
Ni de rabia,
Ni de dolor.
Ni por el abrazo que duele,
ni por el miedo de quererte.
Simplemente me he puesto a llorar
para salvarte la vista,
para que guardes tu vida,
para que te despegues a tiempo.

Llorar, más y más fuerte,
para que huyas nadando lejos de mi.

QUE DÍA MAS EXTRAÑO.

2007-03-22T06:39:00.000-07:00

Como si mi cuerpo envolviera una coctelera.
Y una mano histérica me agitara por dentro.
Noto el movimiento, me da un poco de vértigo.
A ratos la tristeza burbujea entre oleadas de alegría.
A ratos la alegría se mezcla en playas de tristeza.
El caso es que no ha dejado de subir la marea.
No han dejado de llegar olas.

¿Dos años es casi una época? Caben muchas cosas.
Unos se van, otros llegan. Unos bajan, otros suben.
Hay personas que miran a través de los rotos del tiempo.
Como desgarros de segundos, como huecos o ventanas.
Mirando a través de esos ventanales
Sin subir ni bajar, sin irse, ni estar.
Simplemente miran, escriben, hablan o acompañan.
Hoy soy una de ésas, que miran sin subir ni bajar.
Que están sin estar.
Sintiendo lo suyo y lo de los demás.

Dos años es casi un siglo. ¿O casi un minuto?

El caso es que mi cuerpo cubre una batalla de sentimientos
que, sin pedirlo, han crecido al amparo de otras vidas.
Las que veo a mi alrededor, desde este jirón de tiempo
que se abre con fuerza entre las horas y los días.
Las vidas de otros que me afectan y me agarran
por mucho que me empeñe en mirarles a distancia.

Porque no ha pasado nada que me afecte directamente.
Mi vida sigue igual, acodada a la barra de mis años,
algo decaída, viendo servir copas llenas de minutos
a un camarero de gesto serio, vestido de calendario;
mi vida sigue pidiendo más raciones de semanas y meses
con gesto cansado, esperando que le sirvan días mejores.

Qué día más extraño.

Peinada de alegría por un lado......
...y vestida de tristeza por el otro.

EL PUEBLO DE MIS REMOTOS SUEÑOS.

2007-03-07T13:00:00.000-08:00

Ayer, volví a visitar el pueblo de mis remotos y empolvados sueños. Las callezuelas atestadas de pintorescas casitas de dos pisos, con tejado a dos aguas. Los senderos de piedra, las anodinas flores de la plaza y Prudencio, el mendigo con aliento alcoholizado que no hace gloria a su nombre, -de sabe los cielos cuantos años atrás-. Ahora es otoño, y el frío aun no azota los macizos robles, ni los cuerpos de sus habitantes. Aún por las noches la esperanza anda descalza por las calles. Es como si su apariencia amilanara al invierno que se hace esperar.

Allá, a lo lejos entre el cielo, las nubes y las montañas, alguien alcanza la libertad. Y aquí, en la ataviada plaza multicolor, los lazos de la tierra con las personas se acentúan más.

Aquí todo puede suceder, la incongruencia entre lo ficticio y lo real. Encerrados en el pueblo, custodiado por titánicas montañas. Ya verás, que si las vigilas desde la casa de doña Felicita, pensarás que estan dispuestas a soltar su furia en el momento menos pensado contra el extranjero que ose a manchar a su protegido. Mientras tanto, reposan tranquilas, adornadas por espesos colores verdes que se oscurecen al atardecer; son cómplices del sol que ocultan todas las tardes, destellando fulgurantes colores y matices...En tanto la tarde cae, el carrito de don Lino, que vende algodones color rosa, deambula por las calles con un ulular de cálido sonido al oído. El puesto de la canchita y el camote frito también se expone tentativo ante los niños y parejas de enamorados que caminan cogidos de la mano por la iluminada plaza multicolor...Doña Pierina, sale apresurada de su casa, como si tuviese algunos pendientes por hacer. Se ha acomodado en la banca más vista e insolente de la plaza, para desde allí; observar, cuchichear, condenar y juzgar clínica y sabidamente los errores, faltas o apremios de los distraídos transeúntes. Don Luciano, prefiere esperar plácidamente el retorno de su mujer, frente al horno caliente y al lado de su perro chusco de raza y chusco de nombre, que es mejor oidor que Pierina o que cualquiera de los seres humanos que pululan afuera.
Carmencita y su engañosa sonrisa. Camina graciosamente por la avenida principal, doña Pierina aguza la mirada, quizá y sólo quizá, ha conseguido una buena historia para chismear durante las próximas semanas. Y es que este pueblo, no se caracteriza por derrochar emoción...Carmencita lleva la mirada al ras del cielo, con una sola idea en la cabeza: salir de aquel pueblucho en el que lleva atrapada dos puñados de decenas de años...El manto allá arriba esta muy bonito, pero eso no importa. Ahora solamente importa burlar la inquisidora mirada de doña Pierina y poder entrar sin apuros a la municipalidad...Alfonsino, el guardián de la ciudad sonríe afablemente a un grupo de estupefactos extranjeros que, probablemente pensaron encontrar en él una buena ayuda. Ellos hablan y hablan, mientras Alfonsino sonríe, sonríe y asiente, asiente. Doña Pierina, como siempre, levanta su orondo trasero del trono, -mientras Carmencita apresura el paso ante el desatino de la doña-, que ella misma se adjudico y se acerca cordialmente a dar instrucciones sin saber un carajo de ingles o del idioma de aquellos extranjeros, aun así, asombrosamente, ellos se alejan con parsimonia y sendas sonrisas de claro agradecimiento, sin saber si es por las acertadas instrucciones o por haberlos salvado del suplicio que significaba estar al lado de Alfonsino...El pregonero ha pasado por tercera vez por las angostas calles y el pito de Alfonsino anuncia que la noche esta cerca. El olorcillo a chicharrones se percibe en el ambiente y Laurita, hija de don Teofilo, remata unos tamales en el umbral de su casa. Expuestos en una enorme canasta de mimbre...Es ahora, cuando las montañas a lo lejos dejaron su apacible apariencia. La luna brilla a lo lejos y las estrellas tiritan ¡se parece tanto a Neruda! Y es que la vida de aquel lugar perdido entre el espacio y el tiempo recobra la análoga vida de muchos pueblos en el enorme y vasto mundo de mis empolvados y remotos sueños.

UN EXCELENTE BINOMIO.

2007-02-24T08:58:00.000-08:00

Siempre me ha sorprendido la fluctuante capacidad para creer en historias fantásticas que muchas personas poseen en la actualidad. Basta con organizar una reunión frente a un fogón —en cualquier noche de invierno o de verano— para advertir cómo, inexorablemente, la conversación deriva hacia temas que meten miedo y que, generalmente, tienen como protagonistas a fantasmas de distintas especies.

En circunstancias como ésas, el viento deja de ser viento para convertirse en susurros o lamentos; las sombras nocturnas se vuelven misteriosamente significativas, denotando presencias no expuestas que alimentan la sugestión y agigantan la imaginación. El mismísimo recuerdo se ve alterado, y acontecimientos del pasado personal —mal definidos por la memoria— encuentran en aquel contexto nocturno un catalizador que los reinterpreta, entablando ocultas relaciones, antes no tenidas en cuenta.

La noche y los fantasmas se llevan bien. Es un binomio que ha logrado mantenerse en buenos términos durante siglos en el imaginario de la cultura occidental, sustentando así una abundante literatura que, aún hoy, sigue publicándose con gran éxito editorial.

Los fantasmas nos seducen, nos interesan, nos inquietan. No es posible la neutralidad o la absoluta indiferencia cuando alguien instala el tema en una mesa de discusión. Se les puede reverenciar, temer o rechazar, pero nunca hacerlos a un lado sin algún comentario irónico, escéptico o crédulo.

La creencia en la existencia de fantasmas es un hecho generalizado que se fija prácticamente en todas las sociedades de la Tierra. Leyendas, cuentos populares, rumores y folklore referidos a ellos, testimonian —directa o indirectamente— el interés que los hombres tienen respecto de lo que sucede más allá de la muerte; al tiempo que explicitan la propensión de una época determinada a seleccionar respuestas, entre un repertorio cultural particular, en consonancia con las demandas de una situación concreta.

Occidente ha tenido con las muy variadas entidades intangibles de su imaginario una relación que se advierte cualitativamente cambiante en momentos determinados de su historia; y múltiples han sido los factores que se conjugaron para que los fantasmas sean hoy lo que la literatura muestra y mucha gente sostiene que son. Por todo ello, podemos decir sin temor a equivocarnos, que la experiencia temerosa ante los fantasmas —así cómo la conceptualización, atributos y cualidades que de ellos se ha tenido— estuvo, y está, social, cultural e históricamente determinada.

Este breve ensayo se propone una primera y provisional zambullida al universo de fantasías, temores y esperanzas que condicionaron el contacto del hombre occidental con sus miedos y dudas internas. A través del devenir histórico de los fantasmas en el imaginario de la cultura occidental, intentaremos describir cómo la estructura construida de la realidad se vio alterada en determinados momentos, viendo de qué manera los paradigmas y hábitos psíquicos de cada época condicionaron las explicaciones que se daban de las apariciones espectrales de leyendas y rumores.

Cada cultura ha inventado sus propios fantasmas, y occidente no ha sido la excepción a la regla. Pero la historia del fantasma occidental es singular es singular en un aspecto: el haber estado ligada al proceso de individuación, tan propio de nuestras sociedades.

Los fantasmas nos hablan de nosotros mismos. Sus apariciones son nuestros propios reflejos. Nos muestran, desde un ángulo original, cómo hemos elaborado en los últimos quinientos años nuestra identidad, nuestro exacerbado individualismo; y de qué manera se entretejieron variables culturales, psicológicas y sociales en la construcción de la cosmovisión antropocéntrica que ha hecho de Occidente lo que hoy es.

Definir qué es un fantasma depende del espacio y del tiempo. Depende del lugar que cada persona se adjudica a sí misma dentro del universo. Por ello, una Historia de los Fantasmas nos obliga a recorrer los senderos —ya exitosamente transitados— de otras historias, como la del cuerpo, la de la muerte o la de la lectura. Significa, también, dejar abierta una puerta al estudio de los sistemas de valores y sus cambios (que desde el siglo XVIII indican una progresiva secularización y un olvido de los deberes y normas trascendentes, para centrarse únicamente en la condición inmanente del ser humano).

En muchos casos, el fantasma nos recuerda el sentido y el deber que los hombres hemos olvidado. Nos reflejan los problemas existenciales propios de una sociedad impregnada del más hondo materialismo. El fantasma oculta y revela muchas cosas al mismo tiempo.

El discurso histórico sobre las apariciones —en ocasiones controlado, tergiversado o utilizado en beneficio de sectores particulares— revela una suerte de actitud imperialista que tornó a la imagen tradicional del fantasma en un producto de exportación a distintas partes del mundo; modificando imaginarios no europeos y creando una falsa idea de homogeneidad planetaria en la creencia.

La actitud aculturadora de Europa, tan pujante —desde el siglo XVI— sobre islas y continentes lejanos, alteró muchas estructuras fabricadas de la realidad; y así, los fantasmas locales o regionales, no pudieron resistirse a cambiar sus comportamientos, caracteres y status.

Los fantasmas, asimismo, pueden ser variables interesantísimas a la hora de reflejar las modificaciones en las sensibilidades colectivas, relacionadas con instituciones sociales muy caras del universo burgués (en especial del siglo XIX), tales como: la familia, el amor, la muerte romántica, el secreto y el individualismo.

Banderas visibles del antirracionalismo, los fantasmas —apareciendo y desapareciendo— denuncian insatisfactorias concepciones del mundo, inseguridades y muchas esperanzas, no del todo creídas.

ALGUIÉN TIENE QUE DECIRTELO.

2007-02-16T13:21:00.003-08:00

Cuando atardece, siempre me invade una sensación de tristeza, no obstante el bello paisaje a uno termina por darle frío y preguntarse qué pasa con la vida, qué pasa con este mundo, ¿qué somos?... Y aparecen las estrellas, al tiempo que el que el firmamento se viste con las más bellas tonalidades que van del naranja al morado, pasando por el azul celeste. Y todo cambia. Súbitamente aparece la luna, y en el ambiente se dibujan sensaciones apenas perceptibles que juegan con nuestros sentimientos. Nos llenan de paz o nos torturan.

Es entonces cuando una, presa de esta avalancha de punzantes sensaciones, siente un vuelco en el corazón y terminamos por aceptar lo infinitamente grande, maravilloso y mágico del universo. Se comprende lo insultantemente pequeños que somos. Formamos parte de este maravilloso mundo en el que se nos han regalado tesoros tan preciosos, que resultaría ridículo mostrarnos inconformes por lo que somos.

El agua corre libre por los ríos, ¿y que hace el hombre?, la detiene, la contamina y desperdicia vilmente, coarta su libertad sin darse cuenta de que a la larga el único que sufrirá será él. Y este es tan solo un ejemplo, si el planeta entero pudiera reclamarnos por todos los crímenes que hemos cometido en su contra estoy segura de que más de uno terminaríamos tan arrepentidos, que la eternidad no nos bastaría para limpiar nuestra conciencia.

Y ahora, no sé si tempranamente, si a tiempo o ya muy tarde, entramos de lleno en este mundo de las responsabilidades, en donde lo único que debería de importarnos es el devolverle un poco de alegría y coherencia a este mundo; recuperar nuestra capacidad de asombro al observar un atardecer, poder llorar cuando lo deseamos, suspirar por alguien, el tener miedo, reír, sonreír. Hagamos de este mundo algo más humano, y comencemos por nosotros mismos.

Solo Dios sabe hacia donde van nuestros caminos. A veces debería releerme más seguido y hacerme un poco de caso.

Alguien tiene que decírmelo: estas haciendo todo mal.

CAVILACIONES DE UNA NOCHE.

2007-01-30T05:26:00.000-08:00

Trillado es el momento en que la noche
Cayó en mi ventana
Aun así, se presento brillante
Vestida de imponentes colores
Que dejaban al descubierto su absoluto poderío

Y los aromas nocturnos traspasan las barreras
Entran por mi nariz
Apaciguan mi alma

Mi alma, que anduvo entre difusas sombras
Escarlatas, que a distraídos movimientos
Se convirtieron en intensos rayos de luz

Mas la oscuridad abarca y añade más capítulos
De mi vida hacia ella, los posee vorazmente,
Sin atisbos de piedad, sin puñados de misericordia

Las horas transcurren lentamente, indiferentes
Al dolor, sin importarles si atrás dejaste impetuosos sueños y
Esperanzas deshechas

La noche continua desafiante, brillante y radiante.
La indolencia de mi reflejo en los charcos de agua
Se contagia de su alentador resplandor.

INEXPLICABLE INMORTALIDAD.

2007-01-19T14:49:00.000-08:00

La Gioconda o Mona Lisa, obra cumbre de Leonardo Da Vinci, debido a mi escasa cultura pictórica, aun no entiendo porque. Desde niña me pareció una pintura absurda y ridícula, aquella mujer con la sonrisa enigmática, y rasgos poco agraciados, mantuvo inconscientemente noches de desvelo en medio de un polémico monologo. De adulta, la percepción del cuadro no cambio. Sin embargo fue el retrato que hizo inmortal a Da Vinci y del cual se han producido películas, canciones, y desatado enigmas, y miles de especulaciones. Una más absurda que la otra, aunque conociendo algo más de un poco de la vida de Leonardo, todo cabe como posibilidad.

El cuadro ha sido otorgado a Madonna Elisa, del cual vendría el sobre nombre de Mona Lisa, la esposa de un acaudalado banquero, Francesco de Giocondo. Por ende y más audacia de otros, propusieron que la obra no pertenecia a las características de su esposa si no de su amante, una desconocida española. Otros dicen que es el autorretrato de Leonardo representando su naturaleza homosexual. Y algunos tantos agnósticos y polémicos, la misma virgen Maria o descendencia de ella. Toda una atrayente disputa del origen del curioso retrato.

Y es que esa sonrisita, es como una bofetada o insulto a tu paciencia. Una erudita en el tema, Margaret Livingstone, desvelo que en el siglo XVI, Leonardo da Vinci pintó la Mona Lisa con el efecto de que la sonrisa desaparezca al mirarla directamente y sólo reaparezca cuando la vista se fija en otras partes del cuadro. A lo cual se añade una respuesta contundente y concienzuda basada en el efecto visual. Otras de las curiosidades, es que dicen que mientras posaba la supuesta modelo, ósea Madonna Elisa, tenía siempre alguien a su lado que cantaba o tocaba algún instrumento musical o contaba alguna historia, y de esa manera el gran pintor consiguió la expresión placentera y la sonrisa dulce de la Gioconda. ¡Cuatro años cantándole y contándole!

Últimamente, un historiador de arte, Giuseppe Pallantini dice haber descubierto el lugar donde la misteriosa dama murió viuda ya, y con toda la sociedad de la época asistiendo a su entierro yacido en un corroída convento de Florencia. Aun con centenares de años transcurridos aun, la obra mas visitada de Louvre, da mucho que hablar.

Finalmente, los expertos mencionan la perfección de su nariz, cejas y pestañas. ¡Mujer de nariz bellísima!, explican los especialistas, aun continuo pensando que mi nariz es mil veces mejor que la de ella, tengo un amigo pintor y aun no me propone inmortalizarme.

SENTIMIENTOS LIQUIDADOS.

2007-01-04T14:20:00.000-08:00

Mujeres asesinas es el sugestivo nombre de la serie en la que pose mis ojos ayer por la noche. El nombrecito si que llama a la atención. Con el tema musical “Malo” tocando de fondo, y la feminista voz de Bebe, al ritmo de flamenco da principio todo este huracán de sentimientos desquiciados bajo el cuerpo de dulces mujeres.

¿Qué diferencia a un asesino hombre de una mujer asesina? Muestran una grave incógnita. He aquí la respuesta: Que la mujer no apuñala una vez sino hasta que se le acaba la fuerza. No pega un tiro, vacía el cargador. Y que por los siglos que pasó confinada a la cocina, su ingrediente favorito es el veneno ¡Todo una trama de Hitchcock para conceptuarnos, obviamente versión femenina!

Todo este emporio de inclemencia femenina se basa en casos de la vida real, o al menos eso te hacen creer. Encerrando conductas complejas y acomplejadas de mujeres que no pudieron vencer sus miedos, sobreponerse a las penas, caminar de frente sin mirar atrás o simplemente por mero gusto.

Casos, como crímenes detenidamente estudiados para obtener dinero, mujeres que asesinan a sus madres, madres que asesinan a sus hijos, mujeres cansadas de ser celadas por esposos asfixiantes con inclinaciones algo anormales, féminas ingenuas, madres sobre protectoras, almas despiadadas, desfiguraciones, castraciones con ácido, cocineras con ansias desmesuradas de picar, cocinar y servir a su pedigüeño amante, en conclusión mujeres traumadas y con retardadas desviaciones.

Mujeres asesinas esta basado en el libro del mismo nombre de Marisa Grinstein, el cual cuenta la historia de 14 historias de criminales argentinas que en su momento llamaron la curiosidad de los medios. “Se trata de casos de mujeres muy desdichadas. Revisando sus historias, una puede entender como la vida las fue llevando a un destino trágico: no salieron a matar porque si” justifica la propia Marisa.

Sin terminar de convencerme, capto la idea principal, o al menos la que toma la gente entre manos. Las mujeres sobre todo, y es que esta afanada serie se ha vuelto ya, una especie de culto entre la comunidad lesbiana y femenina.

Tal vez, nosotros televidentes, hastiados de ver crímenes expuestos y realizados por feroces varones inhumanos, cárceles atestadas de tipos que lidian por narrar la mas terribles historia, temerosas al caminar por las calles oscuras, cansadas de todo este mundo perversamente machista, no solamente iniciamos una exposición de lo mejor de nosotras, llámese talento, trabajo y esfuerzo, no satisfechas con esto, damos a conocer al mundo nuestras recién descubiertas dotes malsanas y corrompidas. Si algunos estudios arrojan un grado más sutil de inteligencia sobre la masculina, si somos más prudentes, más sutiles, más agraciadas, más brillantes, más infieles y más de todo ¿Por qué no ser las mejores asesinas? ¿Te convence?

A mi no, y aunque todas estas mujeres aun cumplen condena y que esto se exalta en el final de cada capitulo no deja de parecerme un malicioso aliciente aquellas mujeres abatidas por la inestabilidad emocional. La acogida que ha tenido la novela y la serie demuestra la avidez que tenemos por justificar todos estos años de reclusión, aunque a veces se nos pase la mano.

Al fin y al cabo, las mujeres de este ciclo tienen algo en común: esperaban una vida mejor. Irónico ¿no?

I WILL SURVIVE.

2007-01-02T15:32:00.000-08:00

Hoy me llamo la atención leer en el blog de Roncagliolo, aguardando vivas y hurras por el inicio de un nuevo año, un artículo sobre la novísima novela del obsesivo McCarthy: Road.

Esta desesperanzadora novela, se despliega tras un breve tiempo del Apocalipsis, teniendo como escenario un país devastado, nadie sabe como o por qué, de cielo grisáceo, torres caídas, toda clase de ser viviente careciendo de la última exhalación de aire, penumbras y escombros infectados de caníbales atentos a coger cualquier presa. Norteamérica esta en ruinas y ni sus más prósperos cadenas de malls, súper o hiper mercados están allí para saciar la necesidad de sus pocos y fantasmales habitantes. Los sobrevivientes se han aprestado al escamoteo despojándose de la indivisible gota de moral que les quedaba. Otro detalle que me llama la atención es la supervivencia casi extraordinario de seres mas miserables, mas decadentes, y mas de todo mezquino, que los mismos protagonistas.

La humanidad primitiva y salvaje que adopta los personajes de McCarthy en sus novelas es un lujo que pocos se pueden otorgar. “No es país para viejos” es una de esas novelas que te deja un saborcillo amargo en los labios pero sin embargo te mantuvo con los ojos abiertos y la mano estirada a coger la taza de café mas cercana, muy a pesar de la intimidación que pueda infundir México a leerla. Sus personajes a diferencia de los siempre bien visto gritos de esperanza, nos estrujan el corazón, nos desalientan.

Caso omiso a ello, no deja de ser evidente la crudeza que el plasma en sus libros, manteniendo esa peripecia de narrar asperezas con detenimiento y elegancia, aunque suene irónico escucharlo.

En “La carretera” padre e hijo luchan por sobrevivir con un par de latas comida, una sabana y un revolver o pistola, no se que diferencia puede haber pero la hay, con dos balas aptas para destruir. Al ver este paisaje tan desolador no puedo evitar preguntarme una y mil veces, si a un lejano o pronto futuro no espera este trágico escenario, obligados a luchar con uñas y dientes para sobrevivir, engullendo carne humana para tener el estomago lleno y saciado, y seguir viviendo, no sonaría de mal gusto o irrisible que dejásemos la postura sofisticada que llevamos para retroceder miles de años de avances, adelantos tecnológicos, estudios, para terminar como el mas prehistórico de los homos.

ALGO MÁS QUE IMAGINACIÓN.

2006-12-28T14:43:00.000-08:00

No pensé que me animaría, pero en definitiva con el buen consejo y hasta imposición de una discreta amistad resolví iniciar la lectura de una de las más fantásticas sagas de hechicería, magia y asombrosa imaginación. Y es que J. K. Rowling dejo minúsculo, a mi humilde parecer, al magnánimo Don Quijote, que de por si, no es poca cosa.

No soy vehemente lectora de los cuentos extremadamente ficticios ¡aunque casi todos tienen sobredosis de imaginación! Me inclino por Wilde, Kilpling, que dejaron una buena enseñanza en sus cuentos. De Harry Potter y su historia había escuchado poco, y otro tanto de lo que vi en algún momento de distracción de un melancólico viernes por la noche. Otro más, un domingo de ocio por la mañana. Por segmentos muy cortos, conocí a Harry Potter y la piedra filosofal, Harry Potter y la cámara secreta, Harry Potter y el cáliz de fuego, ya no lo recuerdo del todo, etc hasta llegar a Harry Potter y las reliquias mortales, aun no lo veo, el último libro de la saga que inicio su esplendor en 1997. ¡Ah olvide Harry Potter y el prisionero de Askabán! Todos ellos junto a la mirada atenta de mi pequeño sobrino que miraba embobado la pantalla.

Esta singular serie de novelas, cuentos o como quieran llamarlo ha sido traducido a 47 lenguas incluido el latín y ha vendido algo más de 350 millones de copias que han sido compradas por estos modestos muggles, como nos llamaría Rowling.

Ayer tome la primera pagina y aun no puedo soltar el libro, y no tanto por la magia que desborda entre sus paginas, si no tal vez por la maravillosa imaginación, creatividad y detalles que han sido plasmados por esta escritora. Y hasta un ilusorio deporte invento, el Quidditch, entre otros detalles como fotos, cuadros vivientes, fantasmas que vagan entre los pasillos de un viejo colegio, golosinas, personajes, sombreros inteligentes, todo ello encierra un carnaval de ideas. Y aunque esta odisea causó controversia al ser comparado con la miniserie norte americana Book of Magic, y ser parte de la literatura infantil, logra captar la atención de cualquier lector o cinéfilo empedernido y con ansias de nuevas emociones.

Ya cayó la tarde por acá, voy a casa a continuar mi lectura, se las recomiendo, si ya vieron la película no importa los libros y la prolífica imaginación siempre abren las puertas de nuevos horizontes y de un poco de sana diversión.

MADEINUSA.

2006-12-12T12:56:00.000-08:00

Manayaycuna es el pueblo de Madeinusa, uno de esos pueblitos perdidos y olvidados por la mano de Dios, donde los servicios básicos son aun palabras ajenas en su léxico diario. Se sitúa en la cordillera del Perú. ¿En qué departamento o provincia? Pues, realmente no lo se, tal vez haya sido un nombre arrancado de la imaginación de Claudia Llosa o efectivamente uno de aquellos pueblos recónditos donde ni el mapa te ayuda a encontrarlos.

Este pueblo tiene un distintivo frente a los demás, guarda un recelo cabal a los forasteros y no permite ingresar a nadie en este. Sin embargo esta no la única singularidad del desafortunado lugar.
Pues sus pobladores y el conservan una costumbre antiquísima que los libra de todo pecado desde el viernes santo, tres de la tarde específicamente, hora en que Jesús muere crucificado hasta el domingo de resurrección. Durante este lapsus todos sus habitantes están incólumes, pueden realizar cualquier acto impuro, pecaminoso que se les pase por sus retorcidas mentes.

Madeinusa; nombre, de por si excepcional. Es una adolescente de catorce años, su padre y también alcalde del pueblo, Cayo, tiene un cariño especial por la joven que ha llevado arrancar los más profundos sentimientos de resentimiento a sus hermanas. Por el otro lado, y siempre bien visto, esta Salvador. Él es un joven limeño que debe hacer una parada obligatoria en aquel pueblo justo y exactamente para aquellas fechas de deslices censurables, allí conoce a Madeinusa que aprovechará el Tiempo Santo para hacer lo que quiera y lo que cree, es mejor para ella.

Esta película de Claudia Llosa se estrenó en marzo de este año, usualmente nunca me impulsa el correr al cine para algún estreno, por mas novedoso o marketeado que este sea, así que ayer fue la primera vez que la vi, y aunque coloque en tela de juicio su calidad dada la controversia en torno a ella, quede satisfecha con la trama. Tal vez basada en costumbres ilusorias, inyectada de grandes dosis racistas en un Perú multirracial y con personalidades que son propias del ser humano y sus debilidades.

Obviamente, este tipo de permisos divinos e inocuos solo hasta cierto punto, se pueden llevar al cine en un pueblo como este, pues si nos ponemos a pensar cómo hubiese sido la película o que tanto hubiese cambiado la trama en ciudades como Lima, Nueva York, o La Habana, quizá García, Bush, o Castro no vivirían para contarla.

SON DE RUMBA

2006-12-11T07:07:00.000-08:00

Aunque hubiese esperado que mi ingreso fuera triunfal, ya que la noche no se vislumbraba gloriosa, lo mínimo que me podía suceder es tener las miradas puestas en mí. Gran desilusión momentánea.

Era mi primera vez en un lugar así, la pista de baile se asemejaba en dimensiones a una cancha de fútbol, tal vez el color no la favorecía mucho, rojo. Alrededor se situaban las mesas, decenas y decenas de ellas rodeaban la pista de baile. Al lado izquierdo de ella y muy grande, se erigía el escenario. Escenario repleto de luces, instrumentos musicales, y gente; pude notar que las trompetas predominaban en el.
También pude notar que la generalidad entre los personajes del público era la piel morena. Muchas sonrisas blancas contrastaban con la oscuridad de sus pieles.
Al parecer todos se divertían, menos yo, incluido mi acompañante que me miraba cada cinco minutos con una sonrisa inmensa y un swing envidiable. Cuando la espuma de mi quinta cerveza se disipo, empecé a sentirme una docta bailarina, digna de sacar polvo, al menos así escuche que se decía.
Sin más ni menos, me dirigí al ring de lucha, tomada de la mano de mi acompañante y con un cigarrillo en la otra.

A pesar que inicialmente nadie noto mi presencia allí, ahora en el canchon, si que sentí mas de una mirada, quizá inquisidora, pero puesta en mi. Era increíble, sin exagerar un milímetro, ver a una cantidad razonable de parejas bailando el pegajoso ritmo, y todos ellos en desmesurada precisión y elegancia. Tal parecía que la salsa, recorría cada rincón de sus venas, todos daban miles de vueltas, piruetas y funámbulas posiciones a la hora de bailar, de diferentes formas, cogidos de las manos, de la cintura, de los dedos, etc. Recordé alguna película que otra película de baile, y es que sinceramente, en esa pista todos sabían bailar menos yo. Una de aquellas voluptuosas mujeres me miro, sonrió y le dijo algo en el oído a su pareja. Mis dos pies izquierdos impedían que la dejara con la boca cerrada.

Mi pareja, al cabo de unos minutos y después de varios intentos fallidos, tuvo una brillante idea:
-no creas que todos los que bailan aquí lo hacen bien, mira vamos al segundo nivel y te lo demostrare.

El segundo nivel quedaba a pocos metros de nuestra mesa, allí nos dirigimos, una escalera de cemento de vivos colores conducía a este. Presumo que hubiésemos podido avanzar algo mas si es que el fornido tipo que de la escalera no los hubiese permitido. Cortésmente nos prohibió el ingreso si no contábamos con el ticket de acceso de la zona vip. Ah caray así que este lugarcito tenia zona vip, pensé. Si bien encontré ciertas, repito ciertas diferencias, ciertamente en luces y colores aun más llamativos en las paredes, decidí no ingresar pues no vi marcadas divergencias. Me volví acomodar en mi mesa y trate de darle un poco más a la persona que me había llevado tanto trabajo conocer.

Me importo un céntimo la mujer morena que me miraba burlonamente, los expertos bailarines salseros, el cantante y bailarín del grupo que minutos antes había echo gala de su talento con unos movimientos pélvicos meritorios de palmas y hurras, capaz de dejar la incógnita en la mente de cada mujer sobre sus dotes danzarines en otros aspectos de la vida cotidiana y fuera de los escenarios. Entonces baile y baile, y hasta creo que me salio mejor, me sentí bien e hice sentir bien a mi pareja.
Él me dio un beso y creo que agradeció mi emblemático esfuerzo, cuando salimos del dichoso lugarcito que se hacia llamar “El Timbalero” ya había amanecido y mi cuerpo y corazón continuaban encendidos.

ALEGORÍA DE LA FELICIDAD.

2006-12-07T13:52:00.000-08:00

Ayer, como todos los días no entendí al bendito clima, mientras en la mañana me sofocaba victima de los calores más ígneos; en la noche me vi obligada a colocarme una chaqueta negra encima de la blusita que quería lucir.

Preferí caminar, al fin y al cabo eran tan solo un par de calles para llegar a mi destino. Era una de esas noches tranquilas, sin mucha gente alrededor, sin muchos autos, sin mucho ruido; perfecta para caminar y observar lo poco pero significativo que hay frente a ti.

Tras verle la cara por enésima vez al insano de mi coordinador, y ver aquella sonrisita tonta que no se le quita de la cara, así atraviese un huracán por su sosegada vida. Camine de regreso a casa, por el mismo camino, aunque esta vez con un cigarrillo en las manos. No sin sentirme la más puta de todas, tengo la liviana impresión que cada vez que camino por la calle sin compañía y con un cigarro, para rematarla con un chicle en la boca, cualquier buen transeúnte me va preguntar muy holgadamente ¿Y usted señorita cuanto cobra?

Era temprano, diez de la noche, no tenia apuro, nadie me esperaba en casa, y deseaba seguir fumando sin la mirada acusadora de mi abuela. Hay un parque por allí, y hay unos niños jugando, aunque para mi temprano para ellos muy tarde. Sus padres o los que creo sus padres están sentados en una banca, tomados de la mano, son relativamente jóvenes.
Los veo tan cariñosos, él la abraza y le plasma un beso histriónico en la boca, yo por supuesto me muero de envidia, ella sonríe feliz, le acaricia el rostro y le dice algo al oído, me provoca escuchar, me temo que no llega ni una sola palabra a los míos, al menos de esa charla. Y en el momento que ya empiezo a comerme el cuento que la vida es perfecta, que ya debo apurarme en conseguir un buen tipo a mi lado a quien amar, que no debí dejar ir a mi ex pareja, que enciendo mi tercer cigarro ¡Oh la triste y cruda realidad se asoma! Y es que la felicidad es mesurada y se nos mide a cuenta gotas.

Una mujer con cara de muy pocos amigos, es más tal vez con una mueca siniestra, y no trato de exagerar, baja de un carro amarillo, y se planta desafiante frente a la, hasta ahora, ejemplar pareja. Grita y vocifera, de repente se pone a llorar y la mujer, la buena de la película, creo yo, rompe a llorar también. Él hombre, ni que decir, esta estupefacto, mira a todos lados nervioso, aun me mira a mi, tal vez me pide ayuda, no lo se, pero yo estoy quieta viendo esta escena que para mi morbo humano es una exquisitez, aunque sea a base de la desgracia de los demás.

Lo que paso o no paso, no lo se, sólo se, que el castillo que me había empezado a formar me lo desmoronaron de una patada, una vez más. Y eso en el fondo, no me incomoda.

LA VIDA Y SUS PIEDRAS.

2006-12-06T06:11:00.000-08:00

En más de una oportunidad de nuestras vidas hemos dicho aquella desgastada frasecita: ¡si pudiera retroceder el tiempo y volver a empezar…

…no cometería los mismo errores! Pero la autenticidad de todas estas frases de puro arrepentimiento y culpabilidad, no son mas que excusas disfrazadas, y escribo a titulo personal, si el tiempo retrocediera volvería a cometer los iguales y exactos errores.

No es necesario ingresar al túnel del tiempo de la mano del doctor Newman, para darse cuenta que la vida nos presenta en más de un momento con la misma circunstancia, tal vez la misma situación, y hasta en algunas oportunidades de irónico cinismo del destino, con la misma persona. Sin necesidad de retroceder varios añitos. Y entonces que hacemos, cometemos análogamente los deslices del pasado; tal vez porque somos seres humanos y tenemos la tendencia a errar, porque no somos perfectos y el bichito de pecar lo heredamos desde los remotos tiempos del paraíso terrenal.

Julio Iglesias cantaba a viva voz “tropecé de nuevo y con la misma piedra” por su tempestuosa y conocida vida, quizá le hubiese venido bien aumentar algunas piedritas más a la conocida canción. ¿Por qué si sabemos que nos vamos a tropezar y caer volvemos a pasar por ese camino? Dejar de vivir del pasado y los recuerdos, dejar de escribir sobre páginas semi borradas, y de repente cambiar el camino o cambiar de piedras, pero finalmente cambiar.
Escuche alguna vez decir a un excéntrico psicólogo, que la conducta de los seres humanos tiende a ser reiterativa y luego una de esas explicaciones con esas palabras difíciles que utilizan los doctores para marear a la gente, dejarla turulata y con la única idea en la cabeza que son una eminencia mundial.

Si somos reiterativos, y asnos en el mejor de los casos, porque no sacamos lo mejor de ello. Porque renegamos de nuestro destino y nuestras aptitudes, ¿Por qué no pensamos en lo maravillosamente que la pasamos tropezando nuevamente con la misma piedra?

AFIANZADO COMIENZO.

2006-12-05T06:58:00.000-08:00

"Todo está consumado, la gran victoria de la revolución bolivariana" gritó Chávez desde el llamado “balcón del pueblo”. Luego agregó; "Hoy es un punto de partida, de arranque. Hoy comienza una nueva época, una nueva era, dentro del proyecto nacional de desarrollo bolivariano que podemos resumirla en cuatro líneas. La nueva época que hoy comienza tendrá como idea y fuerza central la profundización, la ampliación y la expansión de la revolución bolivariana, de la democracia revolucionaria, en la vida venezolana hacia el socialismo".
La CNE de Venezuela proclamara en las ultimas horas a Hugo Chávez como presidente reelecto, después de haber obtenido el 62.57% de los votos escrutados. Mientras los seguidores de este celebran por todo lo alto su feroz triunfo, algunos representativos personajes también se han dejado oír, como el achacoso Castro que en una breve carta cito: “Hugo: Seré breve para que la emoción no me traicione. Tu victoria fue contundente, aplastante y sin paralelo en la historia de nuestra América".
En tanto Venezuela vive un ambiente de jubilo de parte de los seguidores de Chávez y desmoronados por el lado de Rosales, España investiga unas informaciones que apuntan a que Venezuela ha concedido la nacionalidad a cuatro presuntos etarras para evitar su extradición. Zapatero espera una respuesta pronta a las investigaciones para tomar las medidas pertinentes.
De esta manera Chávez asegura su poderío e influjo sobre Venezuela y algunos países latinoamericanos durante seis años más, seis años que pretenderá iniciar y llevar a cabo su plan bolivariano del cual toma también participación, el irracional Evo Morales, y el sin adjetivos, Fidel Castro.
Y si este es acusado en tantas sociedades, países y hasta libra batallas verbales con alguno que otro representante de alguno que otro país ¿cómo es que el pueblo Venezolano lo eligió nuevamente como su mandatario? O es que los países sub desarrollados somos y seremos siempre carnada para tiburones.

MITOS E HIPÓTESIS.

2006-12-04T04:48:00.000-08:00

¿Quieres saber cuanto se supone que pesa el alma?

Corría el año 1907 cuando el doctor americano Duncan McDougall terminaba una serie de investigaciones que le llevaron a afirmar que teníamos alma y que pesaba entre 18 y 21 gramos.

Lo que no sabemos, y con lo que se especula para desmentir estas afirmaciones, es si Duncan contempló la pérdida de aire en los pulmones tras la muerte (el último aliento).

Es difícil pensar que pueda ser realmente el alma la que tiene dicho peso ya que nadie la ha visto físicamente. Pero existen casos en los que se afirma haber fotografiado al alma. No hace mucho tiempo (comienzos del siglo XX), era tradición retratar a toda la familia junto a un fallecido de ésta. Algo que hoy día se piensa que es macabro y que sin embargo se hacía con la finalidad de guardar un último recuerdo.

Durante esta época hay quienes, cámara en mano, esperaban el momento de la muerte para realizar sus fotografías y fueron muchas las que realmente eran fruto de una sobre exposición, es decir, falsas. Pero no todas se han podido desmentir.

Más recientemente, en el quirófano de un hospital, se estaba realizando una operación a una mujer. Entre el equipo médico se encontraba una persona que estaba tomando fotografías durante la operación para posteriormente mostrarlas en las clases que impartía de medicina con la finalidad de explicar como se realizaba ese tipo de intervención. La mujer falleció en el quirófano y dos días más tarde, tras revelar las fotos, este médico se percató que en una de ellas, justo en el momento de la muerte de la paciente, aparecía una masa corpórea por encima del cuerpo con los brazos en cruz y que parecía levitar.

Se han realizado múltiples estudios sobre esa foto sin hallar muestras de trucaje y actualmente se encuentra en Vaticano donde está siendo estudiada todavía hoy.

¿Existe realmente el alma? ¿Pesa entre 18 y 21 gramos? ¿Es la pérdida de peso consecuencia de la exhalación del último aliento?

Son cuestiones que todavía hoy no han hallado una respuesta contundente.

EL POETA QUE ARRANCA LUZ DE LA OSCURIDAD.

2006-11-30T08:47:00.000-08:00

Recuerdo el frío del amanecer, los círculos de los insectos sobre las
tazas inmóviles, la posibilidad de un abismo lleno de luz bajo las
ventanas abiertas para la ventilación de la enfermedad, el olor triste
de la sosa cáustica.

Pájaros. Atraviesan lluvias y países en el error de los imanes y los
vientos, pájaros que volaban entre la ira y la luz.
Vuelven incomprensibles bajo leyes de vértigo y olvido.

No tengo miedo ni esperanza. Desde un hotel exterior al destino, veo
una playa negra y, lejanos, los grandes párpados de una ciudad cuyo
dolor no me concierne.

Vengo del metileno y el amor; tuve frío bajo los tubos de la muerte.
Ahora contemplo el mar. No tengo miedo ni esperanza.

Eres sabio y cobarde, estás herido en las mujeres húmedas, tu
pensamiento es sólo recuerdo de la ira.

Ves la rosas temibles.
Ah caminante, ah confusión de párpados.
Hay una hierba cuyo nombre no se sabe; así ha sido mi vida.

Vuelvo a casa atravesando el invierno: olvido y luz sobre las ropas
húmedas. Los espejos están vacíos y en los platos ciega la soledad.
Ah la pureza de los cuchillos abandonados.

Amé todas las pérdidas.

Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible.

Antonio Gamoneda.

Ganador del premio Cervantes.

HORA DE PONER LAS BARBAS A REMOJAR.

2006-11-29T06:19:00.000-08:00

Caleb McCarry, ha sido designado por el líder norteamericano George Bush, como “coordinador de la transición” en Cuba. Él barbiluengo personaje sostiene que su trabajo es ayudar a que los cubanos recuperen su libertad tras más de cuatro décadas de una brutal dictadura. Repito, brutal dictadura.
McCarry afirma que los cubanos deben tener libertad de decisión para elegir a su nuevo mandatario, sin intrusiones de otros países. Al ser interrogado si Estados Unidos, de hecho no supone una intromisión en la decisión de los cubanos, él simplemente responde, “estamos ofreciendo apoyo”.
Para conseguir esta difícil tarea, McCarry cuenta con 59 millones de dólares, destinados a acelerar la transición y alejar malos elementos como Raúl Castro o Carlos Lage, que planean continuar la dictadura impuesta por su hermano, que le cedió el cargo debido a sus problemas de salud este presente julio.

De ser posible, parte del pueblo cubano espera que Estados Unidos no haga cola el final de los días de Fidel. Según un sondeo reciente, uno de cada tres encuestados afirmaron que estarían a favor de una intervención armada de Estados Unidos para lograr un cambio de gobierno en Cuba.
Este, muy magnánimamente, ha ofrecido además su apoyo a reconstruir la economía hecha puré en Cuba. “No hay nada que temer, ni intereses de por medio” se preocupan en aclarar, cosa que es algo laborioso de creer.

Los cubanos anhelan con la miel en los labios la libertad y hablo de todo tipo de libertad, que se le ha sido negada durante años, desde poder comercializar sus productos autónomamente, los trabajadores de las tabacaleras que reciben un sueldo menor al de una cajetilla de cigarrillos en un hotel de turistas ser bien recompensados y hasta los exiliados en Miami, ya sueñan con volver a su Cuba natal.

Sin embargo, nadie o pocos han pensado, que después de Fidel aun con la ayuda de Estados Unidos, hay un gigantesco riesgo de inestabilidad e incertidumbre. Mientras los medios proliferan encuestas del tipo ¿Qué le regalaría usted a Fidel Castro por su octogésimo cumpleaños? Y otros tantos responden orgasmos mentales, Cuba vive un clima de inseguridad total. Hora de poner las barbas a remojar.

LO IRREALIZABLE.

2006-11-27T05:37:00.000-08:00

No era más que uno de esos sábados en los que te provoca hacer y no hacer, finalmente y después de muchos intentos fallidos, quedas embaucado frente a la pantalla del televisor.
Es cuando veo a Lucia, una bonita más no despampanante mujer, de ojos negros, cejas pobladas, y cabello oleado, alborotado.
Sentada al lado de la barra de un bar, bebía un trago, no estoy segura de que tipo, pero se podía percibir por los gestos de ella, que no era nada sutil a su garganta. Se le notaba nerviosa, ansiosa. Visiblemente preocupada como esperando el momento decisivo.
Del otro lado del bar, dos hombres conversan sin mucho afán, uno de ellos, el más guapo, a mi parecer. Se dirige a tomar una lata de cerveza del dispensador, como conjeturarán la maquina esta cerca de la mesa de la chica.
Ella busca encontrar la mirada de él, consiguiéndolo sin mucho esfuerzo.
-¿puedo hablarte?- le pregunta casi como dando un suspiro
-¿ahora?- responde él azorado. Ella asienta con la cabeza.
-ahora estoy con un amigo, pero vale- dice esperando que ella empiece hablar.

Posteriormente se sientan a frente a frente, él la mira curioso mientras ella abre la boca para decir las palabras menos imaginadas por esta televidente.
En tan sólo cinco minutos, declara el vehemente y ardoroso amor que profesaba hacia él, las innumerables veces que lo siguió, siempre escondida, con el hecho de mirarlo de lejos y el único e inmenso deseo que tiene como objeto de su vida; vivir a su lado. Todo ese rollo a un perfecto desconocido.
Para este momento, el hombre esta más que desconcertado, quizá que no haya caído de su silla fue mero toque antiromantico de la escena.
-¿hay algo más que quieras de mi?- pregunta él
-si-dice ella, tratando de jugarse su última carta- que algún día me llegues amar.
Él hombre se levanta de su asiento y ella cree desmoronarse, más cuando crees que la película va tener pizcas de realidad, este la besa y tomados de la mano marchan a emborracharse y celebrar la nueva y pomposa relación que formaron en minutos de conocerse. Cabe puntualizar que el hombre, era un reconocido escritor, tal vez porque sólo un escritor podría cometer semejante acto de valentía.

A esta altura de la noche, ya enganchada con la película, me pregunto, si no serian más fáciles las cosas si nos dejásemos llevar por nuestras verdaderas emociones, libres de ataduras, sin mascaras, sin fingimientos, sin falsos orgullos, sin sonrisas sin fundamento, sin miles de porques. Por que no solamente encontrar al tipo que te quita ciertas noches de sueño y te diriges a él para decirle lo que sientes, si funciona bien y si no, por allí habrá otro que espere escucharlo. Por que siempre esperar una llamada, esperar la primera cita, esperar que ellos den el primer paso. Tal vez ellos no saben lo que se pierden sin nosotras, o tal vez nuestra, vanguardista sociedad aun no esta preparada para estas escenas de mujeres desesperadas, pero es que realmente si ella no hubiese tenido el valor de confesarlo, él jamás la conocería y jamás hubieran vivido todos aquellos momentos, dignos de envidia.
Me pregunto, que pensaría un hombre si me sentase frente a él a decirle que quiero vivir con él porque lo amo insensatamente, probablemente escucharía una sonora carcajada o tal vez, pensaría que tengo cierto trastorno mental.
Fuera lo que fuera, es mejor de vez en cuando dejarse llevar por un poquito de emoción y quizá arriesgarnos a realizar lo irrealizable.

CUANDO LA FICCIÓN SUPERA LA REALIDAD

2006-11-24T06:49:00.000-08:00

Infinidad son las historias, leyendas, cuentos, y sucesos de la vida real, no sin antes añadirle el toque fantástico, que nos cautivaron y han sido llevados al cine de la mano de brillantes productores.
Uno de esos film que personalmente causo gran estupor y fascinación fue, Drácula de Francis Ford Coppola, una de las adaptaciones, según él, que más se asemeja a la novela de Stoker.
La mejor novela de terror de todos los tiempos según los críticos, la tercera obra más leída en lengua inglesa, precediéndola nada más y nada menos que la Biblia y Shakespeare.
Stoker, nos narra la historia del conde Drácula, ser maligno, inmortal, con artes de nigromante, capaz de dirigir los efectos climatológicos, como el trueno, la tormenta, la niebla. Influyendo poder sobre los animales más indeseables, tales como las ratas, murciélagos, lechuzas, lobos, etc. Creciendo o reduciendo de tamaño y en momentos de apuros, hasta desvanecerse totalmente. Y como para finalizar todos sus dones, diestro en conseguir de una sola mordida en el cuello que formemos parte de su equipo. ¡Todo un mago el conde!
No hay duda de que existen los vampiros; algunos de nosotros tenemos evidencias de ello. Incluso, aunque no tuviéramos una prueba en nuestra propia y desdichada experiencia, las informaciones y los datos del pasado aportan pruebas suficientes. Admito que al principio fui escéptico. Si no hubiera sido porque a través de largos años me he entrenado para tener una mentalidad abierta, no habría creído hasta que llegó el momento en que los hechos golpeaban en mi oído: "¡Míralo! ¡Míralo!, cita Stoker en una de las páginas de su más afamada obra.
Si la novela sorprende, la película causa efectos insomnitos en nuestras atemorizados cuerpos.
Sin embargo en la vida real, en la cruda y no tan fantástica realidad, nuestro terrorífico personaje, si existió y vivió placidamente en Valaquia, situada al norte del Danubio, hoy parte de Rumania. Fue príncipe de esta y gobernó con crueldad y esmerada e irracional justicia, el más temido de todos los gobernantes de Europa Oriental en el siglo XV e hijo de Vlad Dracul, (del cual viene el término Draculea: hijo de Dracul).
Dado que en la mitología rumana no existían los dragones, por analogía fonética de "Drac" (dragón en húngaro) pasó a ser conocido como "Dracul", que en rumano significa diablo o demonio. Por consiguiente nuestro príncipe era llamado hijo del demonio, calificativo nada despreciable para indomable carácter.
De este misterioso personaje se cuentan más de una anécdota cruel e increíble. Aquí una recopilación de las más espeluznantes.

1) La copa de oro: Cualquier ladrón que fuese capturado por Drácula sería empalado. Para demostrar la seguridad que había en la ciudad, Drácula colocó una copa de oro al alcance de todos en la plaza central de la ciudad de forma que todos podían utilizarla para beber pero ninguno debía intentar robarla. Y así fue, la copa nunca fue robada.
2) El mercader extranjero: Un mercader extranjero descubrió que durante la noche le habían robado 160 ducados de su carro. Cuando se lo contó a Drácula, este amenazó con destruir la ciudad si no aparecía el ladrón. Una vez este fue capturado fue mandado empalar y Drácula mandó depositar 160 ducados en el carro más una moneda extra. Afortunadamente, el mercader se dio cuenta de que había dinero de más y se lo dijo a Drácula, ya que este le explicó entonces que era una prueba de honestidad y de no haberlo hecho hubiese sido empalado también.
3) Los dos monjes: Dos monjes fueron al castillo de Drácula. Cuando este les preguntó qué les parecían los empalamientos, uno de ellos respondió que hacía muy bien en hacerlos pues era una misión divina castigar el crimen, mientras que el otro lo condenó. Uno de los monjes fue empalado y el otro fue recompensado. Según la versión tradicional rumana y la rusa premió al honesto y empaló al que lo alabó. Sin embargo, los panfletos alemanes invierten el destino de los monjes.
4) El noble polaco: Un noble polaco al servicio del rey de Hungría visitó Tirgoviste en 1458. Drácula lo invitó a cenar y, de repente, ordenó colocar una lanza preparada justo frente a él. Cuando le preguntó que qué pensaba de aquello, este respondió que creía que era porque alguien había ofendido al príncipe y Drácula trataba de honrarlo. Drácula le dijo que así era, que se trataba de honrar al invitado polaco, cosa que hizo dándole multitud de regalos, y que de haber respondido otra cosa lo hubiera mandado empalar.
5) Los embajadores extranjeros: Con varias versiones en las que cambia el origen de los emisarios y el tipo de sombrero que llevan, en esta historia unos embajadores de oriente se presentan ante Drácula. Al llevar turbante no descubren sus cabezas ante el príncipe, lo cual está considerado como una falta de respeto. Ante las excusas que estos dan de que no pueden descubrir la cabeza, Drácula decide clavarles las manos a la frente para que no puedan quitarse el turbante nunca más y, por tanto, no corran peligro de que su cabeza quede al descubierto.
6) La amante de Drácula: Este individúo que empalaba o despellejaba vivas a las mujeres que faltaban a la castidad tenía una amante en una casa de Tirgoviste. Esta mujer trataba de animarlo siempre y una vez que lo vio bastante deprimido pensó en alegrarlo diciendo que iba a tener un hijo suyo. A Drácula esto le sentó tan mal que amenazó con matarla si era una broma. Sabiendo ella que sus amenazas eran más que ciertas prefirió seguir con la farsa hasta que Drácula envió a unas matronas a comprobar la verdad de su embarazo. Al descubrir que era falso él mismo se presentó en la alcoba de la mujer y mientras estaba acostada la abrió en canal con un cuchillo desde la ingle hasta los pechos. Drácula la dejó morir en agonía no sin antes proclamar su deseo de que el mundo viera dónde había estado.
7) La mujer holgazana: Drácula se encontró con un hombre trabajando en el campo que parecía falto de mujer por el aspecto de sus ropas. Al preguntarle si no estaba casado este le dijo que sí. Drácula hizo traer a la mujer y le preguntó qué hacía en sus días, y esta le dijo que lavar, hacer el pan y coser. Señalando a las ropas de su marido, Drácula no la creyó y decidió empalarla a pesar de que el marido afirmaba estar satisfecho con ella. Luego obligó a otra mujer a casarse con este hombre no sin antes amenazarla con el mismo destino si no cuidaba bien del campesino.
8) El noble con agudo sentido del olfato: El día de san Bartolomé de 1459 en que Drácula empaló a 30000 hombres, Drácula celebró una fiesta para celebrarlo. Cuando vio que uno de los nobles se tapaba la nariz en la comida porque no soportaba el hedor de los muertos, Drácula mandó empalarlo en un palo más alto que a los demás para que el aire le fuera más limpio. En otra versión es un embajador extranjero el que le pregunta a Drácula por qué anda entre tanta peste de muertos en descomposición. Cuando Drácula le pregunta que qué le importa a él el embajador, para quedar bien, le dice que es porque se preocupa por la salud del príncipe. De igual modo, Drácula lo empala más alto que a nadie para que no tenga que notar los olores.
9) La quema de pobres y enfermos: Dándose cuenta de que el número de pobres y enfermos aumentaba considerablemente en Valaquia, Drácula decidió invitarlos a todos a un gran festín para demostrar que en su reino no habrían pobres. Cuando estaban en medio del gran banquete, Drácula se presentó y les preguntó si querían vivir sin preocuparse ni faltarles nada. Cuando le respondieron que sí, prendió fuego a la sala del banquete de tal modo que ni uno solo pudo escapar. Cuando le preguntaban, Drácula justificó esta acción como una forma de librar a los demás de tener que cargar con ellos. De este modo, según él, dejaban de haber pobres en su reino. Hoy día esta anécdota esta considerada por muchos rumanos como diferente. Según ellos los invitados al festín eran bandidos de la zona, no pobres y enfermos.

Espero las hayan disfrutado.

TRATANDO DE SER RACIONALES

2006-11-23T06:57:00.000-08:00

Todos conocemos indudablemente las disyuntivas que existen entre Perú y Chile, países latinoamericanos, vecinos y figurativamente, hermanos. En su propósito, los dos mencionados, de patentar bebidas, comidas, etc y apropiarse de productos, lugares, barcos, etc del país hermano, enfrentan acaloradas luchas verbales, diplomáticas entre otras. Tratemos humildemente de rebuscar y encontrar la verdad o parte de la verdad. A pesar que un buen amigo chileno, alguna vez me dijo muy suelto de huesos: la verdad es relativa.

He aquí el sustento de los peruanos:

*Fue posiblemente entre 1530 y 1550; los años en que viñedos de uva tipo "Negra Corriente", fueron plantados aprovechando las aguas del Achirana, un canal de desvío de las aguas del Río Ica, que fuera mandado construir por el Inca Pachacutec en épocas incaicas. Los españoles encontraron que el sistema de regadío de aquella zona, propiciaba las condiciones para que las parras que trajeran, pudieran florecer mejor. Además, la combinación de una tierra costeña rica en nutrientes químicos muy especiales, el clima templado y el cuidado que se puso en sus cosechas, dieron lugar a que en los valles de Ica, se expandieran los cultivos, más especialmente en Pisco. Con la experiencia de estas cosechas, los europeos radicados en el país, crearon la uva tipo "Quebranta", que viene a ser una mutación genética de la uva negra; elaborando así, un mosto especial y único, del cual se creo finalmente el pisco como es conocido hasta hoy en día
*Ricardo Palma, también da fe de haber saboreado este licor peruano y lo recuerda en sus "Tradiciones Peruanas", nombrándolo "alborotador quitapesares".
*Otro dato importante sobre lo peruano del Pisco, es que, "Pisscu" significa avecilla en el idioma quechua y también fue el nombre de una hermosa campiña donde se desarrolló la cultura Yunga, descendientes de los Paracas. Cuando los Incas, conquistaron a los Yungas, cambiaron el nombre de dicha zona y la llamaron Valle del Cóndor, por ser la ruta utilizada por esta maravillosa ave en sus vuelos hacia el mar. Desaparecidos los Yungas y los Paracas, se mantuvo la tradición ceramista de fabricar las tinajas donde se fermentaba la chicha, por los alfareros que también se llamaban "piskos" y ello dio lugar que igualmente a estos recipientes se les denominara "piskos".
*Es importante también indicar que la palabra Pisco forma parte etimológica del nombre de un gran número de pueblos, comarcas y caseríos peruanos, como:

● Ancash: Piscohuasi (Casa de pájaros).
● Apurimac: Piscobamba (Llanura de pájaros).
● Arequipa: Piscopampa (Pampa de pájaros).
● Ayacucho: Piscotuna (Fruta de pájaros).

De igual forma, el vocablo quechua Pisco, está presente en apellidos netamente peruanos como:

● Pisconte
● Piscoya
● Piscocolla, etc.
*Pisco: "Aguardiente fabricado originalmente en Pisco, lugar peruano". DICCIONARIO DE LA REAL ACADEMIA ESPAÑOLA DE LA LENGUA, MARZO, 1998.
*"Pisco...un agradable aguardiente moscato, que ha venido siendo elaborado desde el siglo XVI, de mostos de uva producidos en el valle de Ica en Perú, a 180 millas al sur de Lima. Toma su nombre del puerto de Pisco, a orillas del río Ica, de donde era originalmente exportado en botijas de barro hacia Lima, la capital del Virreynato y al resto de Sudamérica Española. La destilación fue conocida por la altamente desarrollada civilización Inca, probablemente con anterioridad al siglo IX; pero la destilación de Pisco no existió, sino hasta la llegada de los españoles, quienes introdujeron cepas de uva moscatel traídas desde España. El Pisco es destilado utilizando mostos frescos de uva. Tiene la acentuada fragancia y el sabor de la uva moscatel. El Pisco consumido en el Perú, raramente supera los dos años, pero aquel que se exporta, suele tener tres o más años de antigüedad. Se embotella generalmente a 80° grados de graduación alcohólica El Pisco se consume puro como aguardiente, pero la bebida nacional del Perú es el Pisco Sour, hecho con jugo de limón, azúcar y Pisco. ENCICLOPEDIA BRITANICA - VOLUMEN 17 - Pág. 959. WILLIAM BENTON PUBLISHER - CHICAGO - LONDON - TORONTO – GENEVA, 1962.
*Pisco: "...aguardiente de uva moscatel, procede del pueblo de Pisco en el Perú.... con este nombre se fabrica también en Chile". CHILENISMOS, JOSE TORIBIO MEDINA, SANTIAGO DE CHILE, 1928.
*Pisco: "...es un aguardiente muy estimado que se fabrica en el Perú... y conocido ya en el mundo. Principió sin duda, en el puerto de Pisco y por eso tomó ese nombre".DICCIONARIO DE CHILENISMOS, MANUEL ANTONIO ROMAN, SANTIAGO DE CHILE, 1901.

1514, Mapa de Diego Méndez primer mapa de Sudamérica en el que se consigna el nombre de Pisco como puerto al Sur de Lima, Perú:

Y a continuación, los argumentos chilenos:

*Existe en Chile y Perú un sabroso brebaje desde tiempos coloniales, muy cotizado por los españoles, elaborado con ciertos parámetros y procedimientos comunes -pero también algunas diferencias radicales- en base a la destilación de uvas muy dulces, principalmente moscatos. Fue producido colonialmente en talleres artesanales de misioneros religiosos y hacendados establecidos en Nazca, Ica, Huasco y Coquimbo. Se recordará que en aquellos años existía un fuerte y fluido intercambio comercial entre Chile y Perú, además de que la Capitanía de Chile fue, por largos años, dependiente de la Audiencia de Lima en materias administrativas y pertenecientes directamente al Virreinato del Perú.
*Que este licor era comercializado principalmente en el puerto de Pisco, en el caso peruano, donde existía toda una industria de producción de botijas de cerámica para el envasado de los aguardientes y vinos de casi todo este lado de la región continental y que representaron uno de los negocios más rentables de la colonia española, al punto de poner el aprietos al comercio de licores de la península. Todos estos alcoholes envasados en el puerto de Pisco -sean provenientes de territorios chilenos o peruanos (o desde otro punto de vista, todos peruanos, pues Chile pertenecía entonces al Perú)- eran llamados "botijas pisqueras" "pisquitos" o "pisquillos" por el envase en que partían al comercio. Ese podría ser el principal origen de la denominación del licor, pues en Pisco, irónicamente, no se producían piscos, sino que allí se envasaban y vendían.
*Que Chile se separó del Virreinato del Perú en 1778 por órdenes reales, y alzó sus gritos de independencia en 1810. Entre 1820 y 1821, Lord Cochrane, San Martín, O'Higgins y la Escuadra chilena inician con éxito la liberación del Perú. A pesar de que las relaciones políticas coloniales culminaron entre las dos nuevas repúblicas durante este período, ambas continuaban produciendo aguardientes de pisco, principalmente para consumos internos, manteniendo la denominación centenaria para el brebaje sin mayores controversias.
*Que, tras una seguidilla de fuertes disputas comerciales y de actos hostiles entre las economías de ambos países, Perú ideó a principios del siglo XX, la forma de arrebatarle la producción de pisco a Chile, escudándose en que el nombre del producto estaba asociado a un puerto de su soberanía y a pesar de que, como hemos dicho, el origen del brebaje no se encontraba directamente en dicho lugar. La intención monopólica peruana era más bien simbólica, pues la exportación de piscos de ambos países era, para entonces, mínima e irrelevante, pero pretendía lesionar a una actividad pisquera que, a diferencia del Perú donde seguía siendo familiar y artesanal, en Chile había pasado ya a su etapa industrial hacia 1875 y luego al surgimiento de las cooperativas a partir de 1931.
*Que en 1936, un decreto frenó los eventuales intereses monopolistas peruanos rebautizando un pueblo de la región cuna del pisco chileno en Coquimbo, con el nombre de Pisco Elqui, lo que permitió a Chile establecer su propia denominación de origen independientemente de la alegada por los peruanos. Actualmente, los publicistas peruanos protestan alegando ilegitimidad del cambio de nombre para establecer dicha denominación de origen y una "usurpación", pero omitiendo, por supuesto, que en su caso tampoco correspondería aplicarla, pues el puerto de Pisco no señala el origen propiamente tal del producto, sino la popularización comercial de su nombre.
*Que para entonces, y hasta aparecidas las legislaciones que definieron el producto en Perú durante los años sesenta, ni siquiera los peruanos tenían clara la denominación de origen para el "pisco", que había sido llamado indistintamente también aguardiente de Ica, licor de Nazca y aguardiente peruano, permaneciendo hasta 1940 el destilado de caña dentro de la denominación pisquera a pesar de que el licor solamente puede ser realizado con uvas específicas.

Espero haber despejado partes de sus dudas. Saquen ustedes sus propias conclusiones y ¡salud!

VIDA, MISTERIO Y MUERTE. LIBRE ALBEDRÍO O ¿NO?

2006-11-22T04:55:00.000-08:00

"En Muchas Vidas, Muchos Maestros, Brian Weiss abrió una puerta inesperada al asombroso mundo de las regresiones a otras vidas. En Lazos de Amor nos mostró que todos tenemos almas en otras vidas que esperan reunirse con nosotros hoy en día".
Ahora, ahondando en el conocimiento de sus citados sabios, los guías espirituales que dan forma a nuestros destinos, Brian Weiss nos hace conocedores de uno de sus mayores logros hasta hoy.
Todas las historias que se cuentan en este libro son la expresión de una verdad primordial aunque simple. Es el mensaje impartido por los maestros, entes incorpóreos, como él los describe, superdesarrollados que siempre han estado con nosotros y que todavía lo están para guiarnos y apoyar en el camino que nos toca recorrer.
En este libro leerán los testimonios íntimos y sorprendentes del milagroso potencial del amor y lo sobrenatural.
Se internarán en lo que presuntamente sucede después de la muerte, quizá obtendrán respuesta las miles de interrogantes que se plantearon alguna noche fría, aprenderán estrategias para combatir la ansiedad y curarse de los estragos que pueden causar algunas relaciones, y se afirmarán en la confianza en uno mismo. Descubrirán los misterios de los Karmas y Darmas, que nos pueden rastrear durante toda una eternidad y hacernos pagar nuestras malas acciones con los seres adyacentes a nosotros o de lo contrario, otorgarnos alguna probidad por nuestra buena conducta.
Nuestras vidas, sin dudar, no son el resultado de actos y acontecimientos aleatorios, según Weiss. Las trayectorias vitales están previstas sabia y detenidamente para mejorar el aprendizaje y la evolución. Cuando mires a una persona debes ver su alma a través de las vidas y los tiempos. No veas sólo al ser físico transitorio que tienes delante. También tú eres una de esas almas. Todo tiene su razón, y en el curso del destino no existen casualidades, ni hechos fortuitos. Aunque todos los seres humanos tenemos un plan vital, también tenemos libre albedrío.
El amor es un estado absoluto, incondicional y eterno que no exige nada a cambio. Recordar que somos almas, que somos inmortales y que existimos siempre en un vasto mar de energía es la clave para llegar a la alegría y a la felicidad. No tengan miedo. Somos inmortales, espíritus eternos, y siempre somos amados. De hecho, somos amor.
Sin duda, existe un sin fin de conocimientos al cual somos indoctos sin embargo el hecho de entender y comprender que hay más de lo que creemos, más de lo que podemos visualizar frente a nuestras narices, es una aventura fascinante que te puede llevar a la sabiduría e intelecto.

NOSOTRAS: ¿DIOSAS INSPIRADORAS?

2006-11-20T16:00:00.000-08:00

Mientras en Lima estrenan a ritmo de flamenco la última cinta de Almodóvar, "Volver", yo me dedico a ver una imperfecta copia de la ansiada "comedia surrealista", y esta vez, si que me quedo impresionada con la participación de la Cruz, que irradia una fuerza arrolladora y hasta Boyero, acérrimo detractor de Almodóvar, no puede evitar elogiarla.
Penélope Cruz, como todos sabemos, fue conocida en el cine gracias al turbulento romance que protagonizo en la vida real con Tom Cruise cuando aún casado con la Kidman, muchos vacilaron y pusieron en tela de juicio el talento que podía poseer esta, aunque no bella, atractiva española. Conquistando al respetable, luego de la ruptura de la relación.
Una de las escenas más impactantes de este drama atiborrado de conflictos internos, es ver a Raimunda (Penélope Cruz) cantando el célebre tango de Carlos Gardel, "Volver", es cuando evoco a mi abuelo que disfrutaba de los tangos como ningún mortal. Penélope, con una voz asombrosa que más se asemeja a la de la Pantoja que a la de ella, deja un producto soberbio a la vista y una tonada que permanece en los oídos durante horas y hasta días. Recuerdo unos días antes, haber escuchado a Almodóvar, declarando en una entrevista, el hecho de realizar este papel de Raimunda, especialmente para el papel de su musa inspiradora, fuera que partes de la trama las asemeja a situaciones y recuerdos de su madre.
La Cruz, musa inspiradora de Almodóvar; como Vivien Leigh para Victor Fleming que demando días interminables para hallar entre decenas de actrices a su inmortalizada Scarlet O´Hara, descubriéndola en aquella mujer de belleza excepcional; Joseph L. Mankiewicz y Elizabeth Taylor, en fin, sería interminable la lista de actrices hermosas y otras tantas no tan hermosas, que han servido para inspirar a los sagaces productores cinematográficos, sin embargo, estas divas de la pantalla no únicamente son poseedoras de la belleza que les otorgo la naturaleza, sus genes, y en el peor de los casos el bisturí o cirujanos, si no, hay algo en ellas que encanta y cautiva como la miel a los osos.
Tal vez sea el efecto que nos presentan en sus rodajes y en sus vidas mismas: mujeres sensuales, dulces, malas, buenas, tiernas, luchadoras, bondadosas o simplemente una femme fatale.
Un hombre, me dice hace unos días, "Penélope Cruz, no es guapa, pero tiene un no se que, tengo la impresión que es una puta elegante" y realmente, analizándola detenidamente, es la imagen que me infunde, una mezcla de elegancia con un toque brutal, salvaje, sexual, una mujer que no va detenerse ante nada ni nadie para conseguir lo que desea; una Vivien Leigh, tenaz, autoritaria y caprichosa.
No puedo evitar preguntarme, si nosotras las féminas, simples mortales y no divas del cine, también producimos esta sensación en los innumerables hombres que tenemos a nuestro alrededor, y estos a espaldas nuestras, murmuraran si tal o tal cosa somos o aparentamos.
Sofía Loren, solía decir, que las mujeres ostentamos dos bellezas, si éramos capaces de obtener las dos partes de ellas, seriamos inmortales: un 50% de la belleza natural que poseíamos y otro 50%, muy legítimo, de aquella belleza que creíamos tener.
Entonces, si llegamos a cultivar este último 50%, seremos inmortales ante nuestros afortunados hombres, dejando huella en sus corazones, porque particularmente prefiero que me recuerden como una puta elegante a que me olviden por siempre, además es algo que tenemos para explotar exclusivamente nosotras, o ¿alguna de ustedes a escuchado alguna vez de un muso inspirador?

Definitivamente después de “Mala educación”, “Volver” esta cinta con la que empecé la nota ha sido uno de los mejores aciertos de Almodóvar y el cual llevo a colocar como diosa inspiradora a la, ahora inmortalizada, Penélope Cruz.